| Михалы4 | Дата: Понедельник, Сегодня, 09:00 | Сообщение # 2926 |
 Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 3576
Статус: Offline
| Ответ на очередной наезд. Ну не поэт я, не поэт!
О, так я вовсе не поэт!
Не зваться им имею чести,
Пишу душой я свой куплет
И я не жду за это лести.
Мне до поэтов далеко,
Об этом много раз писала,
Им в этой жизни нелегко,
Труда ведь вложено немало.
А я по баловству пишу,
На трон поэтов не ступаю,
Зачем мне? Я другим живу,
И в том мне почестей немало.
Стишки дают мне лишь азарт,
От дум и тяжестей спасают,
Кто понимает это, рад,
Когда им что-то нашкрябАю.
Ну а кто гонится на трон,
Тот меня видит конкурентом
И сразу в шею гонит вон,
Но честно, я плюю на это.
***
Искусству жить не запретишь.
И даже если жаль чернила,
Пиши ты вширь, и вкось, и в высь,
Лишь бы душа на сроках жила!
Пиши о жизни, о мечте,
О сладкой вате и пилюле,
Пиши о думах в голове,
Кому-то их же не хватило!
И может быть, что от пинка
Под поэтическим ботинком
Поймут все люди: коротка
Судьба душевного порыва.
И сможешь горы ты свернуть,
Заставить землю вспять крутиться,
Ведь ты поэт! И рифма есть!
И твоё слово может сбыться.
***
Сижу на кухне,
Чай испить,
Зелёный! То ещё душнило!
Но кофе бесконечно пить
Себе недавно запретила.
Из крана капает вода:
Кап, кап, кап, кап,
Дать б ей по шее!
От мысли отвлекла меня!
Сказать по делу че хотела?
А лень подняться и закрыть,
Чтоб нервы капли не трепали,
Но я решила сочинить
Стихи, как жизнь моя в печали...
Поэтом быть не запретишь,
И если даже кран на кухне
Тебе о чем-то там ворчит,
Ты превращаешь во искусство.
***
Пишем книги о любви,
В жизни её мало,
Чтобы в молодой крови
Сердце не устало
Ждать чего-то там вдали,
А что ждать? Не помним,
Вот, прочтём роман, стихи,
Дальше ждать продолжим...
***
Конкурсы, как гонка лести,
Гордыни лента-измеритель,
Как галочка, билет в салон,
Толпы бездушный баритон.
Там нет искусства, там награды,
Там мягкий стул сытОго зада,
Там тем поются серенады,
Кому искусство и не надо.
Во всех профессиях силён,
Но хоть кому помог бы он,
Бумажных галочек носитель,
Чтоб был доволен потребитель?
Учителя, врачи, поэты,
Кто титулованы за это,
В погоне за своей наградой
Забыли, что им делать надо...
Фальшивый бланк и благодарность,
Фальшивый титул ему в радость,
И показушный шум оваций,
И куст цветов с хрустальной вазой.
Но никому не станет легче:
Ни тем, кого такой врач лечит,
Ни тем, кто чей-то ученик,
Над книгой без вниманья спит.
Пока они все для награды
Спешили делать, как им надо,
Чтоб на бумаге между строчек
Не замечали много кочек.
Поэты, как кабриолеты,
Носы поднимут и по ветру
Культуру гордую несут,
Напомнят всем, кто они тут!
Хотите сохранить стремленье
К своим делам, души волненье?
В сто метрах шире обходите
Лжи, лицемерия обитель.
***
Люблю чужие я стихи!
В них столько места моим мыслям,
Самой себе писать, увы,
Не получается, не к месту.
А вот экспромтики писать!
То ж это весело, задорно,
И можно вместе с кем поржать,
И жизнь становится не сложной.
Такой вот путь себе нашла,
Чем исцеляться от невзгоды,
И даже в горе как-то я
Сняла с себя беды оковы.
***
Погода, мода.. Я у входа..
Смешно! Что дальше написать,
Чтоб рифмы выпали с комода,
Вам настроение поднять?
Погода с модой и у входа
Рифмуем мы ещё с колодой!
Колодой карт, где три туза,
Четвёртый же я припасла,
Чтоб не продуть в игре позорно
И дать идей для рифм спокойно.
Погода, мода и колода..
Свобода... И собак порода!
Да, без собак нельзя
Писать с любого Вам пера.
Свобода, мода и порода,
Рифмуем мы ещё с погодой!
Погода ведь с ума сошла,
Я к ней придумала сама
Примету, что в народ внедряю,
Вам по секрету раскрываю:
Кто в марте ходит в шортах, майке,
Пол-лета не снимает байку.
Вернёмся к моде и погоде,
Да! Кстати, байки в моде.
А карты в игровой колоде
В шикарных платьях были вроде...
Погода, мода и колода..
Свобода и собачья морда..
Вот как-то тоже мне неловко,
Что слов придумала лишь столько.
Погода, мода без урода,
Свобода заперта комодом,
Нет правды, слова у свободы,
Ну что за мысли! Среди года.
А у меня сейчас свобода!
Дождалась отпуска! У входа.
Короче, если вспомню я,
Пришлю ещё сюда слова.
***
"Счастливые времен не наблюдают",
Мы в наше время каплю изменим:
Счастливые в дурдоме отдыхают
От мира, стал каким-то он дурным.
Уж лучше падать на пол с табуретки
И песни горлопанить про мечту,
Чем видеть, как крылатые ракеты
Разносят чью-то жизнь в одну труху.
Уж лучше быть в смирительной рубашке,
В ней ручкам будет мягче и теплей,
Чем совесть свою по карманам прятать,
Она ведь стонет громче и скулей.
Я не найду диагнозов, синдромов,
Чем описать реальность бытия,
Завидую я людям из дурдомов,
Нормальнее они, чем все мы, вы и я.
***
Далеко над лесом рос Кудрявый Клён,
В Белую Березу был тот Клён влюблен.
Подарок заказала к празднику она,
Чтоб на каждой веточке была серьга.
Ведь Восьмое марта даже у берез -
День, который надо всем прожить без слёз.
И Кудрявый Клен всю ночь совсем не спал,
Быстро чемодан с вещичками собрал,
А к рассвету сам себя он отпилил
И к утру Берёзе след его простыл.
На пеньке остался лишь картона лист,
Вырван был из множества таких страниц,
Сердца половинка алым расцвела
В миг, как только этот листик подняла.
Слезы с глаз Берёзы потекли ручьём,
Только Клену в поезде все ни по чем,
Едет в лесопилку он весь полный сил,
Жаль, что он об этом даже не просил...
***
Хотите, Вам исправлю настроение
Своею памятью из своих детских лет?
Вечерние я помню те мгновения,
Когда, как и у Вас, фонарь горит.
Мы открывали шторы в нашем зале
И жёлтым светом озарялся он,
А верхний свет от люстры выключали,
И моя тётя достаёт аккордеон!
А бабушка играла на гитаре,
Немного свет от кухни попадал,
И в этой полутьме они "спявали",
Устраивая детям карнавал.
Мы слушали их песни сотым разом
Из тех, что в наше время не поют,
Тогда я ценность в этом видела не сразу,
Но как же согревал семьи уют!
Я вспоминаю многое из детства,
Печалей много было даже в нем.
Но память, что осталось мне в наследство,
Дороже стала с каждым божьим днем.
С тех пор люблю я спать, открыв все шторы,
И видеть свет ночной луны и звезд,
А фонаря над нашим старым домом
На пятом этаже не достаёт.
***
Наш век счастливым мог бы называться:
Ведь ни в одну из исторических эпох
Не смог бы человек так развиваться
И от тяжёлого труда бы занемог.
Устроен быт различными вещами,
Хозяйки могут к косметологам ходить
И круглый год с большими каптюрами
Стирать, готовить, в интернете жить.
А в городах гоняют в подземелье
Вагоны быстрые, успей в них заскочить,
Перенесут тебя на скорости движенья
Туда, куда б не смог попасть за жизнь.
На отдых, на леченье, на работу
В комфорте, облетая целый мир,
Ты можешь проверять детей уроки,
Общаться с ними, как не уходил.
Всё хорошо, все славно, все красиво
И каждый счастлив должен быть во всём,
Но что-то этот мир перекосило:
Один другому стал вдруг палачом.
В природе человека-совершенства
Заложен в хромосомах ген борьбы:
Не может долго он терпеть блаженства
И надо хоть кого-нибудь побить.
И хлещут, будто плеткой, языками,
У ближнего отнимут все, что есть...
Я дальше ничего не сочиняю,
Противно даже, не на что смотреть.
Наверное, вершиной эволюций
Мы числимся в загробьи лишь за то,
Что после наших войн из-за иллюзий
Мы превратимся в самое ничто.
***
Мы сделать мир другим не сможем,
Мы в нем песчиночка в горах.
И каждый раз себя изводим,
Когда в нем видим новый крах.
Когда людей, как в мясорубку,
Воронкой с сточною водой
Уносит с этой жизни хрупкой,
А ты стоишь, будто не свой.
Когда друг друга обижают,
Всего на миг сюда придя,
За кусок хлеба попрекают,
Боятся посмотреть в глаза.
Когда в наш век короткий, быстрый
Мы тратим силы на войну,
Врагов для этого отыщем,
Легенду выстроим свою.
И разлетаются, как щепки,
Чужие судьбы, как миры,
О чем мечтали? Даже детки
Не вспомнят, кем были они.
Как выжить в этом мире мрачном
Под солнцем, зеленью травы?
Ведь он был создан нам прекрасным,
Каким же его видим мы?
Ломала голову об этом,
Покоя не было ни дня,
Пока я не сказала честно,
Что в мире лишь песчинка я.
А что песчинка в горе может?
Лишь повлиять на горсть земли?
Но горсть на горсть песчинка множит,
А все песчинки - это мы.
По капле вклада всего надо
Того, в чем каждый преуспел,
Глядишь, когда-нибудь и града
Мы из песка все избежим?
Другого выхода не знаю,
Чем делать то, что можешь ты,
И метким словом заправляю
Свои наивные стихи.
Быть может в массе однотипных
Движений, действий у песка
Песчинок пару лишь услышит
То, что сказать хотела я?
Быть может это остановит
В потоке лет уже без нас
Песка лавину, перемножат
Песчинки все мои слова?
***
Что сочинить про Космос, я не знаю.
А очень сильно весело шутить.
Когда с работы я уставшей прибегаю,
От шуток как-то веселее жить.
Люблю тренировать себя стишками,
Стихами их позорно называть.
И лучше пошучу со всеми вами,
Надеюсь, не пошлёте там, где "мать" ?
Люблю писать стишки я по "заказу",
Люблю строчить кому-то их в ответ
И представляю, как смеётся сразу
Весь мир, весь космос, весь господний свет!
Вот видите, как хитрая сноровка
Меня на космос плавно привела,
От космоса я отшутилась ловко,
Бездельница все же башка моя! ; ; ;
***
Стишок для авторской обложки
Своей страницы сочиню,
Чтоб понимали вы немножко,
О чем, о ком стишки пишу.
Здесь все по папкам, сортируя,
Я как в шкафу, свои стишки
По полкам нужным их свернула,
Чтоб темы выбирали вы.
Порядок нужен, без разбору
Летят они, как и носки,
Потом три дня их сортирую,
И лишних что-то нанесли!
Короче, разбирайтесь сами,
Кто дом/страницу посетит,
А я их как-то и стихами
Звать не могу, пишу как их.
***
Прошу вас, люди, помолитесь Богу
За чью-то жизнь на острие минут,
Переезжая вам дорогу,
Что "скорые" спасать везут.
Молитва от чужих прохожих
Сильнее слёз его родных?
Быть может Бог услышать сможет
Скорее просьбу от чужих?
Не размышляйте долго этим,
Скорей спасительный призыв
Отправить Богу поспешите:
"Пусть этот бедный будет жив!"
Я верю, каждое словечко
От вас до Бога долетит
В беде поможет человечку,
И сможет он ещё пожить.
Спасибо.
Берта Ольх https://stihi.ru/avtor/13berta
_________________________________
184107
Сообщение отредактировал Михалы4 - Понедельник, 04.08.2025, 09:01 |
| |
| |
