|
Мир поэзии
| |
| FIKUS | Дата: Среда, 17.07.2019, 13:46 | Сообщение # 401 |
 Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 2864
Статус: Offline
| Золотится нива
Золотится нива в чистом поле.
Слышится колосьев тихий шум.
Ветер разгулялся на раздолье.
Отгоняет он тоску от дум.
Красота вокруг необозрима.
Колос будто с ветром говорит.
И жара стоит невыносимая.
Суховей загадочный пылит.
Колосится золотом пшеница.
И средь этой дивной красоты,
Веет ржанка-маленькая птица,
Ищет в поле синие цветы.
Только их не видно, всюду жито
Колосится слабо в тишине.
Солнце злато, словно через сито,
Cеет, вспоминая о весне.
Средь пшеницы тонкая рябина
Выросла кудрява и стройна.
И стоит прекрасна нежным тыном,
Одинокая, печальная она.
А вокруг колосья золотые,
Все задумчиво и трепетно шумят.
А озер глаза такие голубые,
В небо синее восторженно глядят.
Анастасия Снегина
Здорово написано про пшеничное поле и рябинку 
Жизнь-лучший драматург..сценарист и режиссер..
|
| |
| |
| FIKUS | Дата: Среда, 17.07.2019, 16:06 | Сообщение # 402 |
|
Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 2864
Статус: Offline
| Любите мужчин-они от Бога 
Жизнь-лучший драматург..сценарист и режиссер..
|
| |
| |
| Михалы4 | Дата: Четверг, 18.07.2019, 22:21 | Сообщение # 403 |
 Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 3189
Статус: Offline
| Что ты ищешь в небосводе чистом?
Не печалься, не тумань свой взор.
Это ангел выцветшим батистом
Бронзовое зеркало протер.
И многометровая громада
Стала тоньше на один микрон,
Но теченье нашего уклада,
Не волнуйся, не изменит он.
Так же будет вычурно кружиться
Лист полуистлевший на ветру.
Так же равнодушно сядет птица
На холодный памятник Петру.
И не надо ни о чем жалеть нам,
И не надо плакать ни о ком,
Если ангел раз в тысячелетье
Проведет по зеркалу платком.
(Валерий Белянский)
* ** *
Люди бездны
«Открылась бездна звезд полна;
Звездам числа нет, бездне дна.»
Жили-были русские. Обычный, в общем-то, народ. Плодились, сеяли хлеб, воевали. И чёрт их дернул выглянуть за Уральские горы.
– Ага! – сказали русские, вглядываясь в бездну пространства.
– Угу, – тихонько ответила Бездна, вглядываясь в русских.
– Ё! – сказали русские, почесали в затылке и залезли с ногами в Бездну, которую для ясности обозвали Сибирью.
Бездна булькнула и чуть-чуть перелилась к русским, вызвав Смутное время. Русские притормозили, навели порядок и снова пошли в Сибирь. Да так увлеклись, что забрели аж в Америку. Но быстро опомнились – как-то нехорошо, когда у тебя Бездна американцами заканчивается. И быстро продали лишнее. Уж лучше пусть Тихий океан в конце будет!
Так и бултыхались веками в своей Бездне. Жаловались на дураков и дороги. Хотя чему тут возмущаться? Какие в Бездне дороги? И как сохранить разум, когда вокруг бесконечные пространства и бездорожье?! Вот то-то и оно.
Другие народы с подозрением косились на восточного соседа. Вроде и завидовать нечему, и в то же время есть нечто странное. А вдруг у них там в бездне хорошо? Не зря же они там без дорог живут.
Особо это давило на всяких великих (в кавычках и без) полководцев. Ведь приятно же осознавать себя Захватчиком Бездны! Вот и лезли. Сначала Наполеон. И ведь умный мужик был! Но тут и гений растеряется, когда тебе столицу – «да на, подавись, у нас еще есть». Съела Бездна французов.
Немцы потом тоже поперли. Ну, куда народу Порядка соваться в хаос? Разве сразу не было видно: до Сталинграда им полторы тысячи километров, а от Сталинграда до Камчатки восемь тысяч! Чем думали? Перемололись в труху в русских жерновах.
А потом Циолковский посмотрел вверх, заметил космос и показал остальным русским.
– Ага! – сказали русские, вглядываясь в бездну пространства.
– Угу, – тихонько ответила Бездна, подмигивая старым знакомым.
– Ё! – сказали русские и, почесав в затылке, запустили спутник и Гагарина.
Но тут всё испортили американцы, высадившись на Луне. Русские еще с прошлого раза помнили, что Бездна с ними плохо сочетается. Расстроились. Думали по старой схеме – продать Луну. Да хоть китайцам! Но те, как назло, в космос еще не вышли. Погоревали. Выпили. От огорчения устроили очередное Смутное время (чтобы не путать с первым, обозвали его Перестройкой).
Только американцам бездна не нужна оказалась. А русские… Снова порядок навели. И опять нет-нет да и посматривают в космос. Там ведь холодно, как в Сибири, нет никого, дорог опять же не наблюдается. Родные места практически!
Вот сейчас медленно запрягут да и рванут к звездам. С бубенцами и залихватским свистом, по необъятному космосу. Потому что русские – Люди Бездны. Они тут дома.
P.S. Если долго смотреть в бездну, то из бездны на тебя начинают смотреть русские.
Книга пятничных рассказявок. Зеленый том
Автор:Александр «Котобус» Горбов > https://www.litres.ru/aleksan....-onlayn
* ** *
И едем мы в мягких вагонах,
И видим белье на балконах.
И эти балконы с бельем
Потом порастают быльем.
А те, кто белье это сушат,
Никак нашу жизнь не нарушат.
Оставшись от нас в стороне,
Они растворятся в стране.
С бескрайним ее окоемом,
С обильным ее черноземом,
Где предки безмолвно лежат,
Где листья под ветром шуршат.
Где наша судьба прорастает,
Где светлое горе витает,
Где горькая радость грустит,
Где каждый десятый – убит.
И все мы скорбим над распятым,
И каждый – расчислен десятым,
И каждый бубнит про свое,
И реет с балконов белье.
(Валерий Белянский)
|
| |
| |
| Михалы4 | Дата: Пятница, 19.07.2019, 21:50 | Сообщение # 404 |
|
Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 3189
Статус: Offline
| Никогда ни о чем не жалейте
вдогонку,
Если то, что случилось, нельзя изменить.
Как записку из прошлого, грусть свою скомкав,
С этим прошлым порвите непрочную нить.
Никогда не жалейте о том, что случилось.
Иль о том, что случиться не может уже.
Лишь бы озеро вашей души не мутилось
Да надежды, как птицы, парили в душе.
Не жалейте своей доброты и участья.
Если даже за все вам - усмешка в ответ.
Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство...
Не жалейте, что вам не досталось их бед.
Никогда, никогда ни о чем не жалейте -
Поздно начали вы или рано ушли.
Кто-то пусть гениально играет на флейте.
Но ведь песни берет он из вашей души.
Никогда, никогда ни о чем не жалейте -
Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви.
Пусть другой гениально играет на флейте,
Но еще гениальнее слушали вы.
(Андрей Дементьев, 1977 г.)
* * *
Давненько это было. В те времена, когда народ получил свободу выбора, где им сажать картошку, и москвичи рванули скупать по дешевке брошенные дома в деревнях Тверской, Рязанской, Калужской и других ближних областей.
Купили и мы домик в Тверской губернии. На машину денег не осталось, поэтому добираться приходилось ж/д транспортом. В основном электричками.
Ох, что творилось на вокзалах! Не знаю, как сейчас, давно не был.
Ну вот, суббота. Ленинградский вокзал. Народу в ожидании электрички 11.40 на Тверь, как комаров на болоте. Огородники, рыбаки, байдарочники, студенты, бомжи - мама не горюй! Мне до Твери, там пересадка и дальше.
Затарился я капитально. Велосипед, рюкзак и собака. Не болонка. Дог. Стою я и грустно размышляю, как буду со всем этим хозяйством пробиваться в вагон. А ведь еще и посидеть хочется. Ехать-то три с лишним часа только до Твери.
Смотрю, рядом молодая симпатичная мамаша с двумя детьми лет примерно пяти и семи, с чемоданами. Явно не москвичка. Потому что глаза у нее заклинило в распахнутом положении навсегда от впечатлений. Детки трескают мороженое, а мамаша, чувствую, терзается той же мыслью, что и я. Как сесть с этим табором? Ну, я и подкатил к ней с предложением объединить усилия. "Я, - говорю, - возьму рюкзак и мальчика вашего, сяду, место займу, а потом мы с вами уже затащим все остальное."
Сказано - сделано. Сели мы удачно. Занял я крайнее "купе". Народу битком, но желающих нас потеснить особо нет, ввиду лежащей в проходе догини Даши без намордника. Коммуникабельные дети за "погладить собаку" быстренько выложили, что едут они в Калашниково (часа полтора от Твери в сторону Питера) к бабушке. Едут из Тюмени, где их доблестный папка продолжает повышать благосостояние семьи добычей нефти и подтянется позже. Ну и зашибись! Мне еще дальше этого Алкашникова, значит, в Твери будем действовать по отработанной схеме. Уже хорошо.
Девочка, младшенькая, по странному совпадению тоже Даша, захотела писать. Мама ей - потерпи. А чего терпеть? Лучше не будет. "Идите, - говорю, - на перрон, и не стесняйтесь. Здесь сейчас как на передовой."
Сходили они удачно, возвращаются. Минуты три до отправления осталось.
Слышу - рев. Даша споткнулась и уронила сандалик между перроном и вагоном. Мама говорит - наплевать. А Даша сопли по щекам размазывает: новенькие сандалики, только купили! Ну, ее можно понять. Выскочила маманя посмотреть, нельзя ли как-нибудь сандалик достать, тут-то двери и закрылись.
Я в окошко вижу проплывающее мимо изумленное лицо. До-о-олго помнить буду.
Про стоп-кран я даже не думал. Какой смысл? Пока доберешься до него, пока народу объяснишь, - руки оторвут.
Едем. Прокачиваю в мозгу варианты. Сойти где-нибудь? А смысл? Сойти и вернуться? И чего? Сдать детей и багаж ментам? Вариант. Но сколько из меня менты душу будут вынимать? И через сколько мама с детьми встретятся? Еще бы знать, что в голове у этой курицы. Так, про эту ворону без вещей, денег и документов, которая осталась на перроне в Москве, вообще не думать! Сама пусть выпутывается! Доехать до Твери и оставить детей там? Хорошая мысль. Но где Тверь, там и Калашниково. Я знаю пункт их назначения. И она знает, что я знаю. Если у нее в голове не совсем труха - определится. Решено! Едем до Калашниково!
Так. Теперь дети. Даша орет. Это нормально. Надо бы их как-то различать, а то откликаются обе. Значит, собака останется Дашей, а эта будет Дарьей. Очень хорошо! Публика окружающая косится и шушукается. Насрать на публику! А вот парнишка, Коля, мне не нравится. Очень спокойный какой-то. Не ревет, не требует повернуть поезд. Не суетится. Смотрит мне в глаза и говорит: "Дядя! Вы ведь нас не бросите?" О, Боже! Чуть слезу из меня не вышиб.
Много хорошего я про этого пацана про себя потом сказал. Такой сибирский мужичок. Семь лет. Успокоил сестру. Без сюсюканья. Сказал: "Хватит реветь," - та и притихла. Да, серьезно в этой семье поставлен вопрос непререкаемости мужского авторитета. Накормил всех нас, четверых, булочками, напоил минералкой. Достал из кармана сумки билеты, документы, деньги, отложенные видимо на дорогу от основной суммы, отдал это все мне и уж потом окончательно расслабился.
Один раз за всю дорогу я чуть было не смалодушничал. Идет по вагону милицейский патруль. И смотрю, бабка ряда через три от нас тормозит их и начинает чего-то втирать. На нас косятся. Ну и ладно, - думаю. - Значит, судьба.
А Коля это дело просек и говорит: "Я в милицию не хочу..."
- Так. Ваши документы!
- Вот наши документы.
- Куда следуем?
- В Калашниково.
- Это ваши дети?
- Мент, ты же видишь, что это не мои дети. Я их сопровождаю.
- А вот нам гражданка сказала, что у них мать отстала от электрички.
- Да нет, мать их (иху мать!) нас провожала. (Хорошо, что я не стал дергаться и орать, когда электричка тронулась). Сама осталась в Москве. Будет позже. Ты чего хочешь-то? С вами пройти? Хорошо. Тогда вот бери велосипед, рюкзак, два чемодана, собаку, девочку (не дай Бог разбудишь) и пошли.
А сам про себя вспоминаю, есть у нас в УК уже статья о кинднеппинге или нет еще?
И тут Коля говорит: "Дядя Андрей, я писать хочу!" Это произвело на ментов впечатление. Почесали они тыквы и свалили.
Повел я мальца в тамбур. "Чего ж, - говорю, - ты дяденек милиционеров не любишь?" "А от них, - говорит, - пахнет всегда плохо - водкой и носками."
Так. Тверь. Конечная. Чемодан раз, мамина сумка, Даша, чемодан два, Дарья, велосипед, рюкзак, Коля замыкающим. Е-мое! Дарья в одном сандалике. Нехорошо по чужим вещам лазить, а что делать? Коля, ищем обувку! Нашли.
Люди добрыи-и-и-и! Сами мы не местныи-и-и-и! Помогитя, кто чем моге-е-ет! А именно - перебраться на другой перрон, где электричка на Бологое.
Ну, людьми добрыми наше отечество не оскудеет. Лишь бы чемоданы не сперли. Но я не представляю, кто тут может бегать быстрее Даши. С чемоданом. Помогли нам три солдата-срочника. Мы отблагодарились сигаретами и пивом. Все довольны. Ура! Едем дальше!
Калашниково. Хорошо, что мы озаботились сесть в первый вагон. Так! Коля, вперед! Тормози локомотив, что б нам сгрузиться успеть. Ну, до чего толковый пацан! Дарья, мамина сумка, велосипед, рюкзак, чемодан раз, чемодан два, Даша последней, у нее, если отстанет, телефон и адрес на медальоне выбит, а в обиду она себя не даст. Все! Коля! Отпускай паровоз!
Сели на травке. Чувствую, устали все. Я и сам бы прилег и задремал. Часов шесть уже в дороге. А сколько они еще от своей Тюмени ехали? Так! Не ныть! Я капитан этого непотопляемого судна. Коля - боцман. Дарья будет штурманом. Даша - лоцманом. Понюхает Дарьину ножку и приведет нас прямо к бабушке. Всем молчать! Капитан думать будет.
А чего думать? Два варианта. Сидеть и ждать маму-ворону - раз. Или попробовать найти бабку - два. А как? Двинуться со всем скарбом и спрашивать у каждого, не живут ли внуки в Тюмени? Не такое уж и большое это Калашниково. Тыщь пять населения. За неделю управимся.
Так! Экипаж, слушай мою команду! Боцман пойдет и найдет мне кусок мела, известки или, на худой конец, кирпича. Штурман завязывает лоцману бантики на всех местах. Лоцман это терпит и бдительно охраняет такелаж. Капитан уходит в разведку.
Через пятнадцать минут я знал, где живет бабушка. А так же с кем, какую держит скотину, что сегодня с утра топила баню, а Пашке ейному на прошлой неделе набили рожу. И правильно.
Вечером, когда мы сидели в летней кухне и уплетали клубнику с молоком, прижимая к груди сандалик появилась мама-ворона. От нее за версту пахло валидолом, корвалолом и настойкой валерианы.
Потом она сказала, что нисколечко не волновалась. Почему-то сразу решила, что я порядочный человек, детей никуда не сдам и довезу их до Калашниково. И заплакала один раз всего только. Когда, подъезжая к Калашниково, увидела огромную надпись во весь перрон кирпичом по асфальту: "МАМА! МЫ УШЛИ ИСКАТЬ БАБУШКУ!!!"
Ракетчик
|
| |
| |
| Михалы4 | Дата: Четверг, 25.07.2019, 18:23 | Сообщение # 405 |
|
Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 3189
Статус: Offline
| Вот одна из тех историй...
ЗАМЫКАЯ КРУГ
(на музыку Криса Кельми) > https://www.youtube.com/watch?v=EkZwyOT9szo
Вот одна из тех историй,
О который люди спорят,
И не день, не два. А много лет…
Началась она так просто –
Не с ответов, а с вопросов,
До сих пор на них ответа нет.
Почему стремятся к свету
Все растения на свете?
Отчего к морям спешит река?
Как мы в этот мир приходим?
В чем секрет простых мелодий –
Нам хотелось знать наверняка.
Замыкая круг,
Ты назад посмотришь вдруг,
Там увидишь в окнах свет,
Сияющий нам вслед.
Пусть идут дожди –
Прошлых бед от них не жди,
Камни пройденных дорог
Сумел пробить росток!
Открывались в утро двери,
И тянулись ввысь деревья,
Обещал прогноз то снег, то зной,
И в садах рожденных песен
Ветер легок был и весел
И в дорогу звал нас за собой.
Если солнце на ладони,
Если сердце в звуках тонет –
Ты потерян для обычных дней,
Для тебя смеется полночь.
И звезда спешит на помощь,
Возвращая в дом к тебе друзей…
Свой мотив у каждой птицы,
Свой мотив у каждой вещи,
Свой мотив у неба и земли,
Пусть стирает время лица,
Нас простая мысль утешит –
Мы услышать Музыку смогли!
(Маргарита Пушкина, 1987)
* * *
Ж ЖЖЕСТЬ
Коридор за коридором,
За дверью – дверь,
Крадусь и тенью и вором,
Крадусь, как зверь,
Нюх звериный не подводит –
Соль жизни – здесь,
Обольщаюсь неправильным кодом,
Обманка – жесть.
Хоровод пестрит народом,
Пещеры – рты,
Корифеям водки продан
И не свинтить,
Не в дугу расшит кокошник –
Потеет лоб,
Баксов сто вотрет в ладошку
Фальшивый сноб.
А ты пляшешь до упаду,
Забив на дверь,
И вынюхивать не надо,
Тайком как зверь.
Соль всей жизни где-то рядом,
Волынит здесь,
В туалете «бля» помадой
На стеклах – жесть…
Жесть – кривоногие проститутки- дешевки
на трассе,
Жесть – гад-горилла на джипе, но в пробке,
Всей массой,
Жесть – сопляки - в коксе нос - на тусовке
фигачат,
Жесть – на толчке в клубном дабле сноровка
многое значит,
Жесть – менты –мародеры – лицо не влезает в окошко-
Природа!
Жесть – когда любовь ( та, что в романах) на костылях, одноножкой,
последним аккордом
по морде,
Ковыляет, исходит потом,
Трет по сотовому со своим сутенером…
Жесть!
Жесть!
Жесть!
Оглохнуть и сдохнуть.
Жесть!
Жесть!
Жесть!
Абсолютный слух есть?!
ЖЖЖЕСТЬ…
(Маргарита Пушкина, 2008)
* * *
Дави!
Дави!
- Дави-и-и-и! – смачно гаркнул председатель, взором закоренелого победителя окидывая вроде бы опустевшее картофельное поле. Извечная ненависть к своему бытью-житью на чертовых выселках неотступно поднималась от язвенного желудка к содранному отчаянным криком горлу. Золотая фикса, увиденная председателем Митричем однажды во рту цыганского барона, гнавшего свой табор через деревню, провоцировала бунт во всем организме немолодого уже мужчины. Цыганки шуршали несметным количеством юбок, трясли монистами, по ходу дела мели все попадавшиеся на своем пути кувшины-черепки-косы-вилы-лопаты, барон устрашающе вращал чернющими глазами, не забывая при этом улыбаться встречным мужикам. И при каждой улыбке фикса озаряла дивным светом зубного золота валявшихся в грязи худых поросят, чумазых ребятишек с признаками врожденного рахита, их не подозревающих о чудесах пластической хирургии матерей и бабок. Несбыточность мечты о такой вот завораживающей, отводящей занесенные было кулаки, фиксе навсегда и отравила оставшиеся в запасе годы жизни председателя… Иногда он подходил на цыпочках к потемневшему от неухоженности зеркалу, прикладывал к верхнему правому клыку фольгу от съеденной на Новый Год конфеты «Вечерний звон», сокрушенно вздыхал и чертыхался. Позорная получалась фикса, не та. Без шарма, без очарования.
Бывало, что она навязчиво являлась Митричу во сне, нагло повторяя сюжет гоголевского «Носа». Светилась со всей бесстыжестью в тонгогубом рту китайского вождя, почему-то лежавшего в стеклянном гробу в красном углу сельсовета, перемещалась в пасть худющего черного кота, жрущего потерявших бдительность местных сорок-белобок, или нежданно-негаданно подмигивала с зуба горячо любимого председателем маршала Георгия Константиновича Жукова. Жуков почему-то снился исключительно зимой, исключительно под метель, обязательно босиком и с деревянными счетами в руках. Он перебрасывал бухгалтерскую принадлежность из левой руки в правую, костяшки дружно звякали друг о друга, и получалось нечто вроде «шик-шик-шик».
- Ну что, Митрич, - говаривал маршал, шикая счетами и подмигивая председателю, - сколько головушек-то русских, отступая, сложили? А? Ни айн тебе, так-то растак-то, и ни драй…
Жил бы Митрич в городе, три фиксы бы себе поставил, не поскупился бы на красоту такую. Купил бы себе костюм шевиотовый, добротный, да ботинки бы на подошве неснашиваемой, белый воротничок бы на воротник пиджачный выправил, папиросу в зубы – и этаким красавцем, мастером по рассечению уличного ажура, по всему району бы прохаживался. Картошку с ее исторической родиной Америкой бы навек похерил. Улыбаясь. И все бабы у Митрича благосклонности бы просили, млея от одного только вида волшебной фиксы и белого воротничка…
Или же, раздобрев, раздавшись лицом и телом, отпустил бы Митрич какую-никакую бороденку, опять же костюм элегантнейший с рубашкой белой приобрел бы в главном магазине города - и на сцену. Песни вкрадчивым, сладким голосом начал бы петь, манящим взглядом маслянистых глаз в души женские заглядывать, устраивая там форменный дебош, подлинный переполох низменных чувств. Тогда бы одной или даже тремя фиксами председатель точно не обошелся бы – украсил бы для полноты картины свою могучую шею богатой цЕпочкой. Даже, может, и с крестом до самого пупа. А, впрочем, может и без креста. Но чтоб элегантно.
Понимая полную обреченность свою на пожизненное пребывание здесь, в дыроподобной Лопатовке, что на берегу подлой речонки Незрячей, гнал Митрич из слов и мыслей своих и косоглазого кормчего, и драного обожравшегося кота и даже маршала своего любимого, Жукова. Хотя на утро обычно с жалостью вспоминал полководца, босого и со счетами…
- Да-а-а-а-ви-и-и-и-и!!!!
Громкое, визгоподобное «и-и-и-и!» злорадно перехлестнувшее не менее громкое «а-а!», вонзалось в стволы столетних елей беспощадным топором дровосека, сшибало с ветвей, словно гранатой, деловых ворон, крепких настоящим крестьянским умом. Вороний ум здесь не был замутнен различными байками, колокольным звоном, воем полицейских сирен и центральным радиовещанием – птицы никогда не слышали не только государственного гимна Российской Федерации за авторством Сергея Михалкова, но и знать не знали о существовании шедевра дедушки Крылова о лисице и сыре.
О сыре, как таковом, известно было им лишь понаслышке – иногда пару одинаковых желтых брусков завозили в сельмаг и выдавали особо отличившимся на уборке картошки. Правда, за наличные.
- Фиг бы какая рыжая морда заставила бы меня выронить сыр, - неожиданно перед самой быстрой птичьей смертью от переизбытка информации прошептала единственная грамотная Ворона, подобранная в раннем детстве жалостливым Учителем деревенской школы.
Учить, правда, в Лопатовке было уже некого – имевшаяся в наличие молодежь дружно рванула в город за грехопадением в цивилизацию, оставив родных доживать свой век без фельдшерского обслуживания, зато в полном согласии с деревенской природой, картофельным полем и самогонными аппаратами.
Учитель, хронически страдавший от собственной никчемности, вечерами вслух, с выражением, читал Вороне то Некрасова, то Тютчева, то Блока, а то и Маяковского, в биографию которого в смутные перестроечные времена не плевал и не харкал только самый ленивый.
-О, Волга! Колыбель моя! – с пафосом начинал Учитель, приняв, как говорится, на грудь, первый стакан ядренейшего лопатовского самогона, способного запросто превратить произошедшего от обезьяны человека в краба. Жители деревни, набравшись к вечеру удивительного пойла, теряли всякую способность передвигаться строго перпендикулярно, шлепались на задницы, и, ловко перебирая руками и ногами, приподняв бугорком животы, по-крабьи расползались по местности, путая адреса и собственные фамилии. Бывало, что у кого-то происходило внутреннее короткое замыкание, навигатор давал окончательный сбой. Человек, невнятно мыча и бессмысленно вытаращив глаза, крутился на одном месте до полнейшего изнеможения. Так, в изнеможении, и засыпал посреди ухабистой, разбитой дороги. Надо отдать должное Учителю – пил он по-тихому, дома, завесив окошки светомаскировкой, и до крабьего состояния ни разу не допивался. Хотел пару раз, правда, повеситься, положив на стол свой красный диплом Педагогического Института имени верной подруги вождя мирового пролетариата, но в последний момент не обнаружил в хозяйстве надежной веревки.
Частенько он представлял, как в светлом и чистом классе с портретами князя Льва Николаевича Мышкина ( в исполнении Юрия Яковлева) и масона Пьера Безухова (в исполнении Сергея Бондарчука) на стенах, сидят 35 учеников и учениц, отличников и отличниц, в белоснежных рубашках,в накрахмаленных белых фартуках. И все, как один, в алых пионерских галстуках. Здоровый деревенский загар украшает счастливые ребячьи мордашки. Сорванцы, жаждущие знаний, стремящиеся стать новыми Циолковскими и Мичуриными, Поповыми и Гагаринами… Да-да, Циолковскими, но только не в очках, а со стопроцентным зрением, чтобы видеть Луну и будущее страны не в сомнительном по качеству тумане. Трубят, трубят пионерские горны, юные барабанщики бьют в пионерские барабаны.
- Кто там шагает правой? Левой, левой…
Отчаянный женский вопль врывается в благодать нарисованный учительской фантазией картины – пионеры- отличники рассыпаются мелкой пылью, гаснет милая сердцу алость шелковых галстуков, а барабанная дробь превращается в размеренное тиканье старинных ходиков с вывалившейся навеки из домика кукушкой, что сошла с ума от собственной пунктуальности. Учитель не сразу понял, что один крабочеловек замешкался несколько секунд назад, не смог преодолеть главную лужу деревни у сельмага и угодил под взявшийся вроде бы из ниоткуда трактор. А, когда понял, то не стал причитать, не кинулся за порог глазеть и взволнованно лузгать семечки, а взял двумя пальцами малосольный огурчик с треснувшего блюдца с голубой каемочкой и захрустел…
- Пришла ты резкая, как нате! И, муча перчаток замш…
От обладателя никчемного красного диплома Ворона и узнала полную внутреннего птичьего драматизма историю о хитрой лисице, падении сыра с высоты на матушку-землю… Но смерть накрыла теперь уже совершенно просвещенную птицу в самом начале чтения Учителем вслух «Доктора Живаго». Обычное воронье сердце не выдержало силы гениального сочинительства человека со странной фамилией, повторящей название сельдерееобразного овоща, и с грустной луковой судьбой.
-Да-а-а-ви-и-и-и!
Трактор-убийца дернулся разок, другой… Хрипло взрыднул и двинулся на приступ еще не успевших как следует смерзнуться комьев земли. Картофельные клубни погибали под гусеницами с еле слышным хрустом, лопались, еще глубже внедряясь в почву. Туда, на головы притихшим в надежном андеграунде кротам.
Председатель стоял на пригорке, сдвинув на затылок дедову фетровую шляпу с грязной шелковой лентой, подставляя грудь свою в тельняшке налетевшим порывам октябрьского ветра, давно порвавшего со своей революционностью. Взглядом безоговорочного победителя окидывал Митрич раскинувшуюся у ног его картину – чувствовал себя этаким Наполеоном, пускай и лопатниковского разлива, пускай без цыганской фиксы и заветной цЕпочки. Нет, он ощущал себя Маршалом. Маршалом победы над ненавистной картофельной ратью, которая так и не успела передать последний message ставшему почти крабообразным человечеству.
Весна 2012 года, Маргарита Пушкина
* * *
ПЛАЧ
Наш народ не пьет, а гуляет,
Черное знамя анархии на голом теле,
И, ликуя, люд сбивается в стаи,
Вой, кричи, душа: ты так долго терпела.
С понедельника мучилась жаждою,
Слезные реки не полнились, камни - и только,
Коль ты - черт, то замажь свою рожу сажею,
Запляши-ка в грязь свою долю горькую.
Ах ты, Бог ты мой, Боженька,
Тяжела дороженька,
Все вруны – от Сатаны,
Да в заплатах штаны.
Что ж ты от нас отвернулся?
Что ж ты от нас отвернулся?
Ох, какой ветерок нынче веет,
Поглядел бы ты на Россею!
Бог ты мой, Боженька,
Целую твои ноженьки.
Мчит язычество кобылицею,
Дикая рыжая бестия свободе рада,
А скоморох, летаю в обнимку с птицами,
С неба лапоть бросает. Будь он неладен!
И народ не пьет, а гуляет,
Словно в последний раз в жизни,
Кто власть-то знает!
А чуть-чуть в стороне дом догорает,
Вместе с ним сгорит тот, кто назвал его Раем,
И никто не спасает.
Понимать – понимают,
Но никто не спасает.
Народ не пьет. Он - гуляет.
(Маргарита Пушкина)
* * *
ЗОВ БАБОЧКИ
Где тот человек, с которым можно просто молчать?
Не спорить о судьбах мира, о поисках смысла жизни,
Могут гореть в небе звезды, может лампочка тускло мигать,
Может свеча выдавать свои восковые капризы…
Мы будем молчать с таким человеком,
Мы будем молчать
И услышим Зов Бабочки
Из пространства Волшебного Времени.
Она приносит золотистую пыль
Из глухой тишины и отчаянной темени,
Мы сдуваем ее с ладоней – прочь гоним,
Мы с тобой так глупы!
И всё тише Зов Бабочки.
Где тот человек, с которым можно невидимым стать,
Уметь проходить сквозь стены, не знать любопытных взглядов?
Может кричать полнолуние, болью Пилата рыдать,
Может собака цепь рвать, похмелью хозяина рада.
Так с кем же есть шанс невидимым стать,
Невидимым стать?
И услышать Зов Бабочки
Из пространства Волшебного Времени.
Она приносит золотистую пыль
Из глухой тишины и отчаянной темени,
Мы сдуваем ее с ладоней – прочь гоним,
Мы с тобой так глупы!
И все тише Зов Бабочки.
* ** *
Молчаливы. Невидимы.
Невидимы и молчаливы.
Под ногами хрустит не песок. Не стекло.
Прозрачные хрупкие крылья.
Зов тысяч бабочек растоптан легко.
С улыбкой.
На подошвах ботинок –
Дар давно забытых богов…
… БЕССМЕРТИЕ…
( Маргарита Пушкина)
Сообщение отредактировал Михалы4 - Четверг, 25.07.2019, 18:28 |
| |
| |
| FIKUS | Дата: Пятница, 26.07.2019, 20:06 | Сообщение # 406 |
|
Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 2864
Статус: Offline
| 
Жизнь-лучший драматург..сценарист и режиссер..
|
| |
| |
| FIKUS | Дата: Суббота, 27.07.2019, 10:40 | Сообщение # 407 |
|
Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 2864
Статус: Offline
| Я устала… Хочу на ручки…
Я устала…. Хочу на ручки….
Чтобы стать на мгновенье слабой,
чтобы счастья довольный лучик
прыгал радостью снова рядом.
Я устала… Кручусь, как белка…
Стали глупыми все приметы.
Заключила я с миром сделку -
улыбаться своей планете.
Надоело… Быть вечно милой,
повторяя, что жизнь прекрасна.
Слишком дорого быть красивой,
соглашаясь с чем не согласна.
Я устала… От дел не нужных,
суетиться, как лист осенний,
верить, что существует дружба,
и на ужин лепить пельмени.
Надоело мне слыть колючкой
и носить, не снимая маску.
Я устала… Хочу на ручки…
и попасть ненадолго в сказку.
Натали Зеленоглазая
Жизнь-лучший драматург..сценарист и режиссер..
|
| |
| |
| Михалы4 | Дата: Суббота, 27.07.2019, 17:03 | Сообщение # 408 |
|
Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 3189
Статус: Offline
| НА ПОЛЯХ СТИХОТВОРЕНИЙ.
ВОСЬМОЕ МАРТА
Мы жили бедно,
читали Робинзона Крузо
И простыми открытками
поздравляли женщин
Советского Союза.
Мы жили бедно,
но весна всё равно наступала,
Не смотря на сибирские морозы.
И восьмого марта
мужская половина,
пританцовывая, стояла
В единственный магазин «Цветы»
в очередь за веточкой мимозы.
Кто сказал, что мы жили бедно?!
(Сергей Донбай, 2010)
* ** *
Улов на сотню баксов
Приехал к деду Олегу на рыбалку, начало 90-х было. Договорились завтра на лодке, на озеро. А сегодня-то? Сегодня-то душа горит! Выпили за приезд по стопочке, поужинали, взял удочки, пошел на протоку, к мосту. Хоть уклейки думаю половить, душу отвести. Уклейка как раз шла на нерест, её там в протоке - тьма.
Уклейка конечно рыбёшка несерьёзная, но вкусная. Соседка у деда Олега приспособилась отличные котлеты из неё делать. Принесёшь бывало ей полведра, она котлет накрутит, половина себе, половину нам.
Стою у моста, таскаю уклейку. По дороге - черный джип. Затонированый по самое немогу, боевая машина братвы, летит только пыль столбом.
И вдруг перед самым мостом - фррррр, по тормозам, и встал как вкопаный.
Пыль осела, выходят трое. Реальные такие тревожные ребята. Кожа, бошки бритые, взгляд, все дела.
Встали у джипа, смотрят на меня сверху. Посмотрели, потом один:
- Слы, братан! Чо, рыба есть?
- Да ну, какая рыба! - отвечаю.
Двое остались у джипа, тот что спрашивал спустился вниз. Заглянул в ведро, кричит этим наверху:
- Реально рыба!
- Ну так бери, да поехали! - отвечают ему сверху.
- Слы, братан! Продай рыбу! - говорит он уже мне.
Просьба была настолько несерьёзной, что попахивала каким-то явным разводом.
- Ты чего, издеваешься? - говорю я ему.
- Братан, реально! Мы заплатим, не ссы!
Я говорю:
- Нахрена вам эта мелочь?
- Да нам по барабану!
И понизив голос на полтона объяснил.
- Понимаешь, мы тут ездили, туда-суда, ну, с девочками, отдохнуть, сам понимаешь... А бабам сказали - типа на рыбалку. Чо мы им, селёдки пряного посола с рыбалки привезём?! Ну так чо, сколько?
- Да ладно, перестань! Забирай если надо.
- Чо, серьёзно? Вот ты реальный чувак! А ведро?
- Ведро не могу. Ведро не моё.
- Во! А мы у тебя его купим.
Порывшись в лопатнике нашел там бумажку в десять баксов, скомкал и сунул мне в карман рубашки.
- Нормально? На новое типа ведро.
- У меня сдачи нету.
- Ха-ха-ха! Ты прикольный чувак! Слышь, сдачи говорит у него нету! Ха-ха-ха!
Всё это время, пока длился наш интеллектуальный диалог, я продолжал неспеша дёргать уклейку. Двое наверху за этим наблюдали. И вдруг один крикнул:
- Слы, братан! А на чо ловишь?
- На хлеб.
- Просто на хлеб, и всё?
- Просто на хлеб. На булку.
- Булка это батон?
- Батон.
Он толкнул в бок приятеля.
- Прикинь? На батон! Я тут поехал с одними кентами на рыбалку, понял. Реальные такие рыбаки! Одних понтов на штуку баксов. Лодки, моторы, удочки импортные, все дела. Целый день сидели! Хоть бы блять один головастик! Ни-ши-ша! А тут чувак на палку и булку, зырь, одну за одной таскает.
Они спустились к нам и стали с любопытством наблюдать, как я таскаю уклейку.
- Слы, братан! А можно я попробую? - спросил тот, что интересовался наживкой.
Я пожал плечами, уступил ему место и передал удочку. Двух других это изрядно развеселило.
- О, секи! Щас Лось сома поймает!
Они гыгыкали и толкали друг друга. Меж тем тот, кого они назвали Лосём, неуверенно забросил, поплавок мгновенно ушел под воду, и через секунду у него на крючке уже переливалась в лучах вечернего солнца серебристая рыбёшка. Принять рыбу в руку сноровки у него не хватило, и уклейка, сорвавшись с крючка, плюхнулась в траву.
- Держи!!! Держи её!!! А то ускачет!!! - заорал счастливый рыбак.
- Есть!!!! Ееесть!!! - орали остальные так, что наверное стёкла в деревне дрожали.
Они ползали на коленках по траве, пытаясь поймать бедную уклейку.
- Ух ты! - отдышавшись сказал Лось. Глаза его заблестели азартом. - Видали, как я её чотко?! Токо раз! - и всё! Братан, давай батон!
Он наживил крючок, и снова забросил.
- Братан, а у тебя ещё удочки нету? - спросил один из оставшихся двоих.
У меня в чехле, который я даже не разбирал с приезда, лежало ещё две удочки. Через пять минут все трое выстроились вдоль кромки воды. Но оказалось, что ловить просто так им неинтересно.
- Ну чо, пацаны, по соточке?
- Давай!
- Братан, ты судья!
Они достали каждый по сто долларов, и вложили мне в ладонь.
- Банк короче. Делайте ваши ставки!
И пошла потеха. Они радовались каждой пойманной уклейке так, что младшая группа детского сада на новогоднем утренике по сравнению с ними была просто унылой кучкой ветоши.
Я расчертил на песке табличку, и считал пойманную каждым рыбу. Когда сумерки сгустились так, что уже нельзя было рассмотреть поплавок, подвели итоги. С основательным преимуществом победу одержал Лось.
- Да ну, так нечестно! Лось хоть в детстве на рыбалку ходил! А я вобще удочку первый раз в жизни в руках держал!
- Вот-вот!
- Честно нечестно, а я вас за язык не тянул! - Лось явно радовался победе.
Я достал деньги, и отдал победителю. Тот отделил одну купюру и протянул обратно мне.
- Держи!
- Не-не! Это ж ваша рыба, сами наловили!.
- Братан, ты не понял! Это не за рыбу! Это за удовольствие!
- Бери-бери! - поддакнули остальные. - Треть банкиру эт нормально, это по понятиям.
Смеясь и обмениваясь впечатлениями они развернулись и пошли вверх по склону, к джипу. И тут я вспомнил про ведро.
- Э, парни! А рыбу?
Они обернулись.
- Да нафиг она нам теперь? Нам теперь и так поверят, мы ж реально на рыбалке были!
Смех постепенно стих, и уже от машины, когда хлопнули дверцы, кто-то крикнул:
- Спасибо те, братан! Будут проблемы, найди нас в городе. Спросишь Лося, тебе каждая собака скажет!
Джип, плюнув гравием из-под колёс и мигнув габаритами, скрылся за поворотом, а я стал собирать удочки, пока совсем не стемнело. Проблема у меня была только одна - завтра дед Олег поднимет ни свет ни заря, и будет весь день бухтеть, что я его любимое ведро хотел продать за десять баксов.
Ракетчик
* * *
Мама стряпает вареники,
Лист присыпала мукой,
Я еще совсем манененький,
Да почти что никакой.
А она так ловко лепит их -
Сами пальчики летят.
На листе, как гуси-лебеди,
Тихо крылышки лежат.
Призадумалась, болезная,
Кем я буду, Боже мой?
Перед ней, как будто тесто я,
Перепачканный мукой.
(Сергей Донбай, 2014)
* * *
По слезам наших выступлений, или Друг, оставь покурить, а в ответ...
Середина девяностых. Маленький поселок в Сибири. У улиц нет названий. Вернее, есть, но о них знают только те, "кому надо". Все пользуются определением "микрорайоны". Все знают, где начало и конец, и не парятся.
Но один из микрорайонов находится на отшибе. Дойти можно по "столбовой" дороге или через лес. Через лес гораздо короче, и гораздо страшнее.
И вот Старый Новый Год. Все происходит в одном из общежитий этого микрорайона. Отмечают все вместе, раньше так было принято, и это было здорово. Нехитрая снедь, рыба, грибы, ну и горячительное.
Две дамы, соседки, накидались и решили проветриться. Пройтись по той самой лесной дороге. Одна очень подшофе, вторая на парю рюмок лучше.
Сказано-сделано! Пошли..Метров через, как им показалось, много, одна другой говорит: "Блин! Сигареты забыли! Давай вернемся?".
Вторая:"Да нафига? Вон мужик чешет, у него и стрельнем!"
Напоминаю, девяностые. Зима, ночь, тайга кругом. Бегут две пьяные бабы за мужиком и орут: "Стой, мужик! Стой, кому говорят!"
Потом та, которая пару рюмок не допила, говорила, что ей сразу не понравилось, как мужчина остановился. Вполоборота, и дальняя рука в кармане.
Но это прозрение только потом было до конца проанализировано. В общем, подлетают эти дамы бальзаковского возраста, нормальных таких габаритов, к мужику.
Он (вполоборота, рука в кармане):"Че надо?!".
Дамы:"Есть закурить?".
Он:"Есть!".
И дальше вытаскивает свою загадочную дальнюю руку, и разряжает в наших дам перцовый баллончик.
Та, которая пару рюмок не допила, слегка прикрылась. Но все же нормально так отхватила. Прочихалась, прокашлялась, пришла в себя. Глаза слезятся. Все расплывчато. Покрутилась вокруг себя, а подруги то и нет! Давай искать! Через пару минут увидела темное пятно на уровне дороги. Мама дорогая!!! Это ж она, да без сознания!
Оттерла снегом, привела в себя. Поднять не смогла, просто посадила.
Та посидела, помолчала, подумала, и флегматично выдала:
- Вот так нифига себе покурили!
* * *
Вот я иду: молодой, разудалый, да ладный.
Новосибирск мне как раз и не шире, не уже.
Каждому встречному друг я и каждому равный.
Вобщем, как все мы в Советском Союзе.
Время сменилось. На мне поменялося время.
(Сергей Донбай, 2015)
|
| |
| |
| Ил | Дата: Суббота, 27.07.2019, 17:54 | Сообщение # 409 |
 Майор Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 115
Статус: Offline
| Не зря ребята во дворе
Не любят Петьку-дурачка
Он в позапрошлом январе
Нашёл на стройке хомячка...
Зверёк от холода втыкал,
Свернувшись в маленький клубок
Замёрзшей коркой чёрный кал
Покрыл его хомячий бок
Мальчишка в шапку положил
Полуживого хомячка
Принёс домой, ему налил
Немножко в блюдце коньячка;
Хомяк и бровью не повёл,
Не смог к тарелке подползти
Ведь на морозе он провёл
Никак не меньше дней пяти...
И хомячка холодный нос
Потрогал Петя чуть дыша
"Ебать, да он совсем замёрз..."
Подумал мальчик не спеша.
Он вспомнил школьную столовку:
Чтоб разморозить бычий фарш
Кладут его в микроволновку...
Так поступил и Петя наш.
Захлопнул дверь, нажал на кнопку
Зашевелился хомячок,
Открыл глаза, поднял головку,
Потом послышался щелчок...
У Пети просто сжалось сердце,
Потом внутри как ебанёт...!
Мальчишка - к печке - а на дверце...
Кто видел "Муху" - тот поймёт...
Надрала жопу мама круто,
Отец кричал: "Садист! Убью!"...
Лишь хомячонку в ту минуту
Уже всё было по хую...
Михалыч! Привет! 
|
| |
| |
| Михалы4 | Дата: Суббота, 27.07.2019, 21:08 | Сообщение # 410 |
|
Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 3189
Статус: Offline
| Ил, Михалыч! Привет!
И тебе не хворать!)
Про дурачка и хомячка,
про маму с папой что сплеча...
Мораль сей басни какова?
Что!? Аморальная она?
Сын персов, друг твой, что за Джан -
кативший бочку на армян,
давненько тут его я не видал,
наверно так б тебе сказал:
Аллах паслал варон пиндыр.
Пиндыр па-русски – эта сыр.
Варон залез на кипарис
И как луна сматрел на низ.
На тот вах-вах лисиц бежал
Хвост мехавой труба держал
Пиндыр лисиц на нос ванял
У бедный звер припадок стал
Лисиц прищурил хитрый глаз
Пиндыр лисицу как алмаз
Лисиц свой хищный пасть аткрыл
И на вах-вах загаварил:
«Какой красивый твой фигур!
Какой бальшой мускулатур!
Паешь ты как Бюль-Бюль Аглы!
Паслюшай, нет тебе цены!
Варона, спой!» Варон малчал
Как будто нос вада качал
Лисиц мал-мал сердиться стал
И очень громко закричал:
«Ты некрасивый как ишак!
Ты толстый, ты бальшой дурак!»
Варон кричал, пиндыр упал,
Лисиц пиндыр за щеку клал
И на базар прадать бежал.
Сей басни такова морал:
Лисиц варона обломал.
Как говорил товарищ вице-адмирал Радзевский Геннадий Антонович:
"Когда я с пролетарской беспощадностью начинаю вдумчиво лечить командиров крейсеров, то они тут же начинают ломать передо мной японскую трагедию: отец - рикша, мать - гейша, сын - Мойша, а мы - невиноватые."
"Что меня серьезно и по настоящему радует, так это то, что на большинство наших командиров кораблей в случае начала глобальной ракетно-ядерной войны можно смело положиться. Никто из них не сойдет с ума, ведь для этого его надо хотя бы иметь, по крайней мере."
"Запомните, товарищи офицеры, чтобы ничего не делать, надо уметь делать всё."
И ещё из той же копилки:
"Перед тем, как излагать перед своими подчиненными какую-нибудь дельную мысль, надо их непременно чем-нибудь ошарашить и огорошить, да желательно - чем-то поувесистее. Чтобы у них от болевого шока временно пропала способность бездумно рассуждать над смыслом сказанного. А если эту процедуру повторять периодически, то почетный статус умелого руководителя вам гарантирован пожизненно."
"Сегодня - суббота, завтра - воскресенье, чертовски хочется поработать."
"Пишут нам много.... Погубит нас всеобщая грамотность."
Сообщение отредактировал Михалы4 - Суббота, 27.07.2019, 21:11 |
| |
| |
| Ил | Дата: Суббота, 27.07.2019, 21:36 | Сообщение # 411 |
|
Майор Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 115
Статус: Offline
| Вах, Михалыч!
Ты мне дал настоящее хакингское наслаждение, кое иным и не понять.
Письмо к мадам Богарне(из архива Ржевского).
Пардон, ибо почта России
письмо Ваше скинула мне...
Французский с трудом, но осилив -
ответ Вам, мадам Богарне,
пишу Бонапарта заместо.
Бонжур Вам! И это... ВонцЕс?*
В сей час у французов фиеста
в Кремле — мужеложство, инцест...
У нас же, едрить его в дышло,
салют! Рассекретить рискну:
Впервой не хотели, а вышло -
как лучше! - мы сдали Москву...
Позвольте представиться: Ржевский.
Горячий и резвый как конь.
Часть предков ( по линии женской)
в провинции жили Гасконь.
Бывали средь них мушкетёры -
с фамилией Д Артаньян.
Я тоже поручик матёрый -
игрок, волокита, смутьян,
буян, дебошир и проныра;
слегка кучерявый шатен.
Мы, выходцы из Армавира,
гасконцы, мадам, ещё те!
"Испортил (гад!) горничных наших,
с маман - на короткой ноге!"-
цитата Ростовой Наташи
о Вашем покорном слуге.
Простите, но эту войнушку
продул Бонапарт, се ля ви....
Его заманили в ловушку -
на время в Москве поселив.
Но местной не дали прописки,
от города спрятав ключи,
несносные люди-редиски -
зажравшиеся москвичи!
И не уважают французов -
всяк топчут их светлый престиж.
А скоро фельдмаршал Кутузов
войска поведёт на Париж!
Не спорьте, возьмём уже в марте.
И в спальне прикрыв жалюзи,
забудете о Бонапарте
со мной обнимаясь, Жози!
**********
Вонц Ес* - "как дела" по-армянски.
Так сказал вам Серега Холстов. :
https://www.stihi.ru/avtor/ccaxx
Сообщение отредактировал Ил - Суббота, 27.07.2019, 21:40 |
| |
| |
| Ил | Дата: Суббота, 27.07.2019, 21:49 | Сообщение # 412 |
|
Майор Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 115
Статус: Offline
| Серегу уважаю, но в стихе может быть перебор.
Из нынешнего пусть он ямб поканает
А то ведь пойдет на костер.
Хорошие вы все люди, пока у меня в руках сельхозинструмент...Шуткую.
|
| |
| |
| FIKUS | Дата: Воскресенье, 28.07.2019, 07:49 | Сообщение # 413 |
|
Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 2864
Статус: Offline
| Ил,однако забористые стихи
Жизнь-лучший драматург..сценарист и режиссер..
|
| |
| |
| FIKUS | Дата: Воскресенье, 28.07.2019, 09:46 | Сообщение # 414 |
|
Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 2864
Статус: Offline
| Михалыч,спасибо,,,,(мама стряпала вареники),,, в дополнение,,,
Утро пахло манной кашей,,,
Утро пахло манной кашей. Вечер земляничным мылом. Утюгом подушка. Счастьем пахли мамины духи. Всё вокруг казалось важным и таким взаправду было. Мир был ярок, ветер ласков, ночи длинны и тихи.
А во снах леталось, помнишь? Выше звёзд и самолетов, без ракет и даже крыльев, просто взял и полетел. Чудеса случались в полночь, в январе и по субботам.
Так и было. Правда было. А теперь всё это где?
Утро пахнет растворимым. Ночь прошла и не заметил. От подушки чем-то пахнет, постираешь в выходной. Полной грудью дышишь дымом третьей кряду сигареты. Сон прервался липким страхом столкновения с землёй. В январе мороз и пробки, по субботам отоспаться, по ночам нередко шумно, полночь - просто день прошёл. Заменив улыбку скобкой ты забыл, как улыбаться. Ты забыл, как верить в чудо, ведь ты взрослый и большой.
Ты большой и сам всё можешь. Ты не хочешь манной каши. Антисептик вместо мыла. Спать желательно без снов.
И мурашками по коже (миллионами мурашек!) мимо пролетит бескрылый шлейф от маминых духов.
Мальвина Матрасова
Жизнь-лучший драматург..сценарист и режиссер..
|
| |
| |
| FIKUS | Дата: Воскресенье, 28.07.2019, 10:55 | Сообщение # 415 |
|
Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 2864
Статус: Offline
| Спасибо!!!
Спасибо за сына,
За внуков и дочь.
За солнечный день,
И за тёмную ночь.
За те испытания,
Где нас ведёшь!
За те изобилия,
Что нам даёшь!
Спасибо за родину!
Нашу отчизну.
За предков далёких,
Что чествуем… тризну.
За память веков,
До сегодняшних дней.
Спасибо за дальних,
И близких людей!
Спасибо, что вера,
В тебя не угасла.
Отец мой небесный,
Что жизнь не напрасна!
СПАСИБО!!!
Лео...2018...
Жизнь-лучший драматург..сценарист и режиссер..
|
| |
| |
| Михалы4 | Дата: Вторник, 30.07.2019, 16:52 | Сообщение # 416 |
|
Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 3189
Статус: Offline
| Трехколесный со звонком - детство...
> https://www.youtube.com/watch?v=ehYVs32R4zQ
Трехколесный со звонком - детство.
Фотография желта - старость.
Нос-морковка, снежный ком - детство.
Две морщинки возле рта - старость.
Через лужу за мячом - детство.
Что там светит за окном? - старость.
Паутинка-паучок - детство.
Трехколесный со звонком - старость.
И куда ж могли года деться?
Что-то мало их совсем осталось...
Разбросало их везде детство,
Да не может отыскать старость.
(Леонид Сергеев)
* ** *
Про бабушку, мороженое, и трёх богатырей
У каждого ребёнка наступает такой возраст, когда он начинает всё считать. Тогда родители идут в магазин и покупают счетные палочки.
На самом деле лучшие счётные палочки - это деревянные палочки для мороженого. Что бы их заполучить, нужно всего лишь улыбнуться кассиру в ближайшем магазине, тогда она тоже улыбнется в ответ, сунет руку под прилавок, и выдаст оттуда целую упаковку, завернутую, как конфета, в блестящую фольгу. Там штук тридцать. Считай, две улыбки - упаковка. Недорого.
А палочки - самое то. Гладкие, ровные, чистые, приятные на ощупь, их можно раскрашивать и рисовать на них цифры. Потом, из них же можно складывать домики и прочие фигурки. Самое главное, - их не жалко. В округе продавщиц мороженого, падких до улыбок двух таких ничего себе мужчин, и готовых расплатиться деревянным расходником, - как грязи. Ходи да улыбайся.
Палочки удобно хранить в какой нибудь таре. У нас они хранятся в такой жестяной красивой коробке из под папирос "Богатыри". Папиросы эти мне кто-то подарил, они выкурились постепенно, а коробочку выкидывать рука не поднялась, и она сиротливо валялась в дальнем ящике стола, пока вот наконец не обрела своё новое внутреннее "Я". Палочки.
Коробка папирос "Богатыри", кто не знает, иллюстрирована знаменитой картиной Васнецова с одноименным названием.
> https://avatars.mds.yandex.net/get-zen....ale_540
До недавнего времени никаких вопросов эта картина у мальчика не вызывала. Ну, богатыри и богатыри. То есть когда-то я ему конечно рассказывал, что там за сюжет, кто такие, чего стоят, куда глядят. Этим интерес к богатырям и ограничился.
И вдруг как-то раз сижу, и слышу, как он показывает бабушке на коробку, и спрашивает:
- Ой, бабушка, а это что?
Что-то его там неожиданно заинтересовало, какая-то деталь.
Бабушка подслеповато глянула на картинку, и говорит:
- Это, сынок, вещий камень!
- Камень? - переспрашивает внук.
- Камень! - уверенно отвечает бабушка.
И начинает рассказывать про камень.
Про камень, про три дороги, про надпись "направо пойдёшь - коня потеряешь", про судьбу, про предсказания, про змею ещё там чего-то, которая под камнем живёт, и ещё много разного интересного.
Я сижу, слушаю вполуха, и тихонечко изумляюсь от бабушкиного полёта фантазии. Потому что помню, что вроде на этой картине никакого камня-то и нет. Камень - это же совсем из другой оперы.
А бабуля при этом шпарит как по писаному, мальчишка рот открыл и только головой водит, как ему интересно, что вот, оказывается, как много он еще про эту картинку не знал.
А я слушаю и только думаю "Ну надо же!" И даже сам уже засомневался, вдруг я забыл чего? Вдруг там действительно как-то этот камень присутствует?
Но не вмешиваюсь. А открываю тихонько яндекс и прошу показать мне эту картинку в хорошем разрешении, чтоб найти на ней этот самый камень, о котором уже полчаса бабушка так увлеченно парит внуку. Чтобы либо убедиться в собственной бескультурности, либо выяснить, что же они там за этот камень приняли.
Смотрю - и действительно! С трудом, но нахожу на заднем плане, справа от Алёши Поповича, этот самый чуть заметный булыжник! И удивляюсь на хитрую бабушку ещё больше. Как она притворяется, что ничего не видит, и просит даже в цыганскую иголку нитку вдеть, а тут, на такой маленькой картинке, рассмотрела без очков такую незначительную деталь. И мало того что рассмотрела, так умудрилась ещё наплести про неё с три короба разных небылиц! Ай да бабушка!
Ладно. Бабушкина фантазия меж тем наконец иссякла, и она отправилась по своим делам на кухню. А шкет бежит ко мне. Он когда если чего новое узнаёт, ему этим надо тут же с кем-то поделиться. И он обычно мчится ко мне с криком "Папа! Папа! А ты знаешь, что!..." И дальше идёт рассказ про то, что я ещё не знаю, но должен.
И вот он бежит, держа перед собой коробку, "Папа! Папа! А ты знаешь, что!...", и захлёбываясь и сбиваясь, с ходу начинают пересказывать своими словами всё, что я только что слышал от бабушки. Иллюстрируя рассказ демонстрацией картинки.
Я смотрю на коробку, и вдруг вижу у ног лошади Добрыни Никитича огромную, непропорционально большую, неестественно белую, но очень правильную глыбу. Валун. Хороший такой, действительно, внушительный вещий камень размером в пол-лошади. Который, действительно, и слепой от рождения разглядит без всяких окуляров. Но которого там, по всем законам живописи и здравого смысла, быть не должно.
Беру коробку и царапаю глыбу ногтем. Глыба под ногтем начинает крошиться, ломаться и отваливаться кусками от лакированной поверхности коробки.
Парень удивленно смотрит. Потом у него в глазах появляется какая-то мысль, в голове раздаётся лёгкий скрип, он молча хватает коробку, и мчится обратно с криком:
- Бабушка! Бабушка! Это не камень! Это я вчера мороженым случайно капнул!
* * *
Вот так капля подтаявшего мороженого и забытые очки могут стать катализатором целой лекции о вещем камне, трёх дорогах, богатырях на перепутье, и других не менее интересных вещах. Потянет минимум на статью в художественном журнале. А то и на цикл лекций.
Так что если кому нужны грамотные тексты, для глянца к примеру, или для научно-популярных журналов - обращайтесь. С вас мороженое, а уж я очки спрячу.
> https://zen.yandex.ru/media....e056140
* * *
Кратчайший курс нашей истории
То ли быль, а то ли небыль,
Кто-то был, а кто-то не был-
Нечего тужить!
Жили-были не тужили,
А тужили - тоже жили,
Дальше будем жить...
Эта странная картина:
Разных судеб паутина
Нас связала воедино
В исторический сюжет,
В глубине картинной рамы
И комедии, и драмы
Составляют панораму
Пролетевших мимо лет.
Профиль вещего Олега,
Что обидел печенегов
Так, что больше печенегов
Не найти и днем с огнем...
Красно Солнышко Владимир,
Публицист известный Пимен
С изумленными родными
Залезают в водоем.
Чингиз-хан с Батыем-ханом
Под Мамаевым курганом
Мечут стрелы неустанно
Чтоб Царицын захватить,
Александр, он же Невский,
Взяв трофейный меч немецкий,
Приглашает по-соседски
Всех на озеро сходить...
Иоанн, простите, Грозный
Над сыночком стонет слезно,
Вызвал "скорую", но поздно:
Стукнул очень хорошо...
Петр I, Катерина,
Катеринина "малина",
Гений из простолюдинов,
Что пешком в Москву пришел.
Знаменитый граф Суворов
Пугачева лупит, вора,
Павел I пляшет споро
С Аракчеевым канкан,
Александр, он же I,
Корсиканец - парень скверный -
Лошадей пустил в консервы
Для российских партизан.
Александр Сергеич Пушкин
После давешней пирушки
Молит няню: "Где же кружка?
Сердцу будет веселей!",
Декабристы, сонный Герцен,
Пьет Мусорский водку с перцем,
Пишет Глинка "рашен скерцо",
А Чайковский - "лебедей".
Портретист Христа Иванов,
Неродившийся Ульянов,
Неродившийся Романов,
Но не тот, что был в ЦК...
Групповой портрет дворянства,
Групповой портрет крестьянства,
Ликование и пьянство,
И конец крепостникам.
Станиславский кроет МХАТом,
Режет Сеченов-анатом,
Едет к Репину в Пенаты
Чехов... Павлович... Антон...
Косоглазие не в моде-
Под волну "Варяг" уходит,
Возмущение в народе,
Воскресенье, поп Гапон.
Первый опыт неудачен,
Кайзер, царь, в Разливе дача,
Гришку невский лед не спрячет,
Отречение царя,
Кто вверху - уже не может,
А внизу желанье гложет,
Вместо лиц повсюду рожи-
Здравствуй, революция!
"Поидоша брат на брата"...,
Железняк-матрос с гранатой,
Маяковского плакаты
И портреты Колчака,
Во дворце сидит Ульянов,
На штыке сидит Романов...
Пушки - форте, музы - пиано...
И ночей не спит ЧК.
Торжествующая злоба:
На коня садится Коба.
Повсеместно чидаоба
Начинает бить лапту.
Косяком враги народа,
Первый план в четыре года,
Братство, равенство, свобода -
Красной строчкой по холсту...
"Ваффе" Киев разбомбило...
Мясо фронта, жилы тыла,
Кровь: Буденный, Ворошилов,
Мясорубка под Орлом,
Маршал Жуков - наступленье,
Левитан - конец мученьям,
И победа... Неуменьем,
А огромнейшим числом.
Сталин отдал богу душу-
Всё валите на Лаврушу!
Затыкайте крепче уши
Внуки Белы-короля!
Съезд двадцатый, развенчанье,
Всенародное кричанье,
Всенародное гулянье
В кукурузные поля.
Лысый туфлей бьет по тумбе,
Килотонная на Кубе,
Первомай, знамена, трубы,
Третьим залпом сбит У-2...
Возвратившийся Гагарин,
Окуджава популярен,
Вроде, оттепель в разгаре,
Но уже едва... едва...
Шепелявый бровеносец
Пуда два медалей носит,
Но всё просит-просит-просит,
Чтоб за бой и чтоб за труд!
Бьем китайцев на границе,
За флажками Солженицын,
А в глубинку из столицы
Академика везут...
В Праге время по-московски,
За глухим забором Бродский,
Надрывается Высоцкий:
"Нет, ребята, всё не так...",
Демократия в сортире,
Брови в маршальском мундире,
Всюду лозунги о мире-
Над Кабулом красный флаг...
Похоронный марш Шопена-
На трибуне перемена,
И еще одна замена-
И опять звучит Шопен...
Началось лихое время:
Кто из бывших - сразу в темя,
Молодое волчье племя
Из всё тех же старых стен.
Коммунисты, демократы,
Христиане, технократы,
Сокращенцы аппарата...
Вся страна сошла с ума.
Президенство Горбачева,
Твердолобость Лигачева,
Слезы горькие Рыжкова
И "600 секунд" дерьма...
Все руками замахали,
Закричали, заорали,
А кого-то постреляли,
А кого-то нет... Ещё...
И, уставшие от бега,
Сопотомки печенегов
Пра-пра-правнукам Олега
Выставляют круглый счет...
Что же было? Что же будет?
Кто рассудит? Кто осудит?
Кто запомнит? Кто забудет?
Кто какой оставит след?
...Эта странная картина:
Разных судеб паутина
Нас связала воедино
В исторический сюжет...
(Леонид Сергеев)
|
| |
| |
| FIKUS | Дата: Суббота, 10.08.2019, 16:39 | Сообщение # 417 |
|
Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 2864
Статус: Offline
| Я хочу тебя чаще...
Я хочу тебя чаще видеть.
Я хочу тебя каждый день.
Тяжело в холостую бредить.
И ловить силуэта тень.
Мне не верь, приоткрой лишь двери.
Не пускай - пригуби на вкус...
Прикоснись, и взлетят качели...
Яд любви как змеи укус...
Я хочу тебя чаще видеть,
Ежедневно, тебя, твой смех.
Своих чувств мечтой не измерить,
Не вкусив соблазнительный грех.
Каждый день, каждый час поминутно,
Днём и ночью, в жару, в метель,
Быть с тобою в душе попутно,
Разделяя судьбу, постель...
Автор: Максим Вишневский
Жизнь-лучший драматург..сценарист и режиссер..
|
| |
| |
| Михалы4 | Дата: Суббота, 10.08.2019, 16:55 | Сообщение # 418 |
|
Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 3189
Статус: Offline
| СОРОК ПЕРВЫЙ
Но не в том смысле сорок первый, что сорок первый год, а в том, что сорок медведей убивает охотник, а сорок первый медведь — охотника... Есть такая сибирская легенда.
Я сказал одному прохожему
С папироской «Казбек» во рту,
На вареник лицом похожему
И с глазами, как злая ртуть.
Я сказал ему: «На окраине
Где-то, в городе, по пути,
Сердце девичье ждет хозяина.
Как дорогу к нему найти?»
Посмотрев на меня презрительно
И сквозь зубы цедя слова,
Он сказал:
«Слушай, парень, не приставай к прохожему,
а то недолго и за милиционером сбегать».
И ушел он походкой гордою,
От величья глаза мутны.
Уродись я с такой мордою.
Я б надел на нее штаны.
Над Москвою закат сутулится,
Ночь на звездах скрипит давно.
Жили мы на щербатых улицах,
Но весь мир был у наших ног.
Не унять нам ночами дрожь никак.
И у книг подсмотрев концы,
Мы по жизни брели — безбожники,
Мушкетеры и сорванцы.
В каждом жил с ветерком повенчанный
Непоседливый человек.
Нас без слез покидали женщины,
А забыть не могли вовек.
Но в тебе совсем на иной мотив
Тишина фитилек горит.
Черти водятся в тихом омуте —
Так пословица говорит.
Не хочу я ночами тесными
Задыхаться и рвать крючок.
Не хочу, чтобы ты за песни мне
В шапку бросила пятачок.
Я засыпан людской порошею,
Я мечусь из краев в края.
Эй, смотри, пропаду, хорошая,
Недогадливая моя!
(Михаил Анчаров)
|
| |
| |
| FIKUS | Дата: Суббота, 10.08.2019, 17:43 | Сообщение # 419 |
|
Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 2864
Статус: Offline
| «Выпьем за тех, кто командовал ротами…»
Некоторые его стихи стали хрестоматийными, однако широкому читателю Павел Шубин известен мало.
А жаль.
О «Застольной Волховского фронта» сообщалось, что слова написал в начале 1943 г. Павел Шубин,
корреспондент газеты Волховского фронта, на мелодию песни белорусского композитора И. Любана «Наш тост», сочиненную годом прежде, в 1942 г.
Редко, друзья, нам встречаться приходится,
Но, уж когда довелось, —
Вспомним, что было, и выпьем, как водится,
Как на Руси повелось.
Пусть вместе с нами земля Ленинградская
Вспомнит былые дела,
Вспомнит, как русская сила солдатская
Немцев за Тихвин гнала.
Выпьем за тех, кто неделями долгими
В мерзлых лежал блиндажах,
Бился на Ладоге, бился на Волхове,
Не отступал ни на шаг.
Выпьем за тех, кто командовал ротами,
Кто умирал на снегу,
Кто в Ленинград пробивался болотами,
Горло ломая врагу.
Будут в преданьях навеки прославлены,
Под пулеметной пургой
Наши штыки на высотах Синявина,
Наши полки подо Мгой.
Встанем и чокнемся кружками стоя мы,
Братство друзей боевых,
Выпьем за мужество павших героями,
Выпьем за встречу живых!
Заканчивая войну на Дальневосточном фронте летом 1945 года, Павел Николаевич Шубин сочинил на мелодию старинного русского вальса композитора Ильи Шатрова «На сопках Маньчжурии» песню, ставшую необычайно популярной среди воинов, сражавшихся на Дальнем Востоке и сокрушивших миллионную Квантунскую армию.
На стихи Павла Шубина известным композитором, музыковедом Юрием Евгеньевичем Бирюковым была написана песня “Мы с Маршалом нашим”, посвященная Маршалу Советского Союза Кириллу Афанасьевичу Мерецкову, высоко ценившему поэтический талант Шубина. Стихотворение Павла Шубина “Аленушка” положил на музыку Александр Вертинский и исполнял почти в каждом концерте после возвращения из-за границы в 1944 году».
…Только песня есть красивее
И придумана не мной,
И зовут ее Россиею
И родимой стороной.
В ней за долами, за рощами
И на все края одна
Деревушка есть в Орловщине
И избушка в два окна.
Все, что прожито и пройдено,
Все тобой озарено.
Милая навеки Родина,
В счастье светлое окно.
Шубин прошел всю войну и вернулся домой в звании майора в конце 1945 г., к жене — скрипачке Елене Лунц (поженились в 1938-м) и маленькому сыну.
Вышли его послевоенные книги: «Моя звезда» (1947), «Солдаты» (1948), «Дороги, годы, города» (1949). Переводил поэзию народов СССР.
Война догнала поэта: 10 апреля 1951 (по другим источникам 1950) года на тридцатисемилетнем рубеже он скончался на скамейке в одном из московских переулков от сердечного приступа. Смерть его считают неожиданной — на здоровье Павел никогда не жаловался.
Может быть, нам что-то прояснят его печальные послевоенные строки?
Звезды падают.
Тьмой грачиной
Заметает летучий след.
Звезды падают. Без зачина,
Беспричинна моя кручина,
И конца ей, наверно, нет.
Похоронен Павел Шубин в Москве на Введенском кладбище.
В Чернаве Шубину 30 сентября 1980 г. был открыт памятник работы липецкого скульптора-академика Юрия Гришко (автор также памятников Пушкину, Л. Толстому, Бунину, Пришвину), действует музей Павла Шубина, традиционными стали литературные «Шубинские дни».
В 1989 г. именем Павла Шубина назван бульвар в одном из жилых микрорайонов Липецка. Там располагается общеобразовательная школа № 33, которой в 2010 г. присвоено имя земляка. С 2002 г. в ней работает литературно-краеведческий музей П.Н. Шубина, на фасаде установлена памятная доска.
За тех кто погиб на фронте))
Жизнь-лучший драматург..сценарист и режиссер..
Сообщение отредактировал FIKUS - Суббота, 10.08.2019, 17:52 |
| |
| |
| Михалы4 | Дата: Суббота, 10.08.2019, 21:18 | Сообщение # 420 |
|
Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 3189
Статус: Offline
| Мне приснились сырые проталинки
Мне приснились сырые проталинки,
Мне приснилась трава-мурава,
Мне приснилось, что я еще маленький,
И что мама опять жива...
И что ночки стоят весенние,
И что утро, а не закат,
И что каждый день воскресение,
И что будто я музыкант.
Будто вышел я на рассвете
С золотой своей трубой,
И в ответ засмеялись дети,
И позвали меня с собой.
Мы построим наш чистый город,
Мы отыщем к нему пути,
Мы придем в этот чистый город,
Потому что мы так хотим.
Мне приснились сырые проталинки,
Мне приснилась трава-мурава,
Мне приснилось, что я еще маленький,
И что мама опять жива...
(М. Анчаров)
* * *
ПЕСНЯ О РОССИИ
Ты припомни, Россия, > https://www.youtube.com/watch?v=eCykTUDbSSw
Как все это было:
Как полжизни ушло
У тебя на бои,
Как под песни твои
Прошагало полмира,
Пролетело полвека
По рельсам твоим.
И сто тысяч надежд
И руин раскаленных,
И сто тысяч салютов,
И стон проводов,
И свирепая нежность
Твоих батальонов
Уместились в твои
Полсотни годов.
На твоих рубежах
Полыхали пожары.
Каждый год - словно храм,
Уцелевший в огне.
Каждый год - как межа
Между новым и старым.
Каждый год - как ребенок,
Спешащий ко мне.
На краю городском,
Где дома-новостройки,
На холодном ветру
Распахну пальтецо,
Чтоб летящие к звездам
Московские тройки
Мне морозную пыль
Уронили в лицо.
Только что там зима -
Ведь проклюнулось лето!
И, навеки прощаясь
Со старой тоской,
Скорлупу разбивает
Старуха-планета -
Молодая выходит
Из пены морской.
Я люблю и смеюсь,
Ни о чем не жалею.
Я сражался и жил,
Как умел - по мечте.
Ты прости, если лучше
Пропеть не умею.
Припадаю, Россия,
К твоей красоте!
(М. Анчаров)
* * *
"Заведу голубей, и с тобой и с любовью
Мы посадим сирень под окном."
(Лесоповал)
СЛОВО «ТОВАРИЩ»
Говорил мне отец:
«Ты найди себе слово,
Чтоб оно, словно песня,
Повело за собой.
Ты ищи его с верой,
С надеждой, с любовью,—
И тогда оно станет
Твоею судьбой».
Я искал в небесах,
И средь дыма пожарищ,
На зеленых полянах,
И в мертвой золе.
Только кажется мне
Лучше слова «товарищ»
Ничего не нашел я
На этой земле.
В этом слове — судьба
До последнего вздоха.
В этом слове — надежда
Земных городов.
С этим словом святым
Поднимала эпоха
Алый парус надежды
Двадцатых годов.
* * *
Батальоны все спят,
Сено хрупают кони.
И труба заржавела
На старой цепи.
Эта тощая ночь
В случайной попоне
Позабыла про топот
В татарской степи.
Там по синим цветам
Бродят кони и дети.
Мы поселимся в этом
Священном краю.
Там небес чистота.
Там девчонки, как ветер,
Там качаются в седлах
И "Гренаду" поют...
(М. Анчаров)
|
| |
| |
| FIKUS | Дата: Вторник, 20.08.2019, 15:09 | Сообщение # 421 |
|
Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 2864
Статус: Offline
| А я просил, чтоб он помог мне,
Смотрел в его глаза,
А я стоял в вратах у рая,
В них трепетно стуча.
Я так просил родного Бога,
Помочь моим родным
У золотистого порога,
Я был не сокрушим.
Я понимал, что не святой я,
Что понабрал грехов,
За жизнь свою я ошибался,
Но только рифма слов,
Да, рифма слов стихов мудрейших,
Что смог создать душой,
Меня оправдывала стойко,
Она была со мной.
И каждый раз, когда ошибки
Подчеркивались мне,
Мои стихи напоминали,
Что я поэт в душе.
Мои любви произведения
Со всех сторон звучали,
Для милосердного Отца
Всю правду раскрывали.
И предо мной, врата раскрылись
Небесного Отца
И все родные исцелились,
Обняв меня, любя!!!
Соколов Г.И.
Жизнь-лучший драматург..сценарист и режиссер..
|
| |
| |
| FIKUS | Дата: Вторник, 20.08.2019, 15:20 | Сообщение # 422 |
|
Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 2864
Статус: Offline
| Сколько б не было вам лет - не грустите.
Вас не любят - ерунда - отпустите.
Не успели на трамвай, (так бывает),
Может это нас судьба предупреждает.
Не гордитесь красотой - бесполезно,
Красота души важнее, если честно.
Коль не ладятся дела - подождите,
И на красный, никогда, не бегите.
Нужно бедному помочь - не скупитесь.
Если нечего подать - помолитесь.
И чужое никогда не берите,
А душа если болит - промолчите.
Вдруг надежды ваши не оправдали -
Значит много от других ожидали.
Если солнышком побрезгуют тучи -
День от этого светлее и лучше.
За зимой всегда весны пробуждение,
Есть у каждого из нас день рождения.
В каждом взрослом - дитя горько плачет.
Только мудрый от людей счастье прячет.
Коль гореть, так до конца, с новой силой,
И не аисты, а ворон над могилой.
Свою злобу на других не держите,
Как бы ни было вам больно - живите!
Наслаждайтесь простотой дикой мяты,
И в награду принимайте закаты.
Сколько б не было вам лет - не грустите.
Вас не любят? Ерунда... Вы любите!
@Таня Алексийчук
Жизнь-лучший драматург..сценарист и режиссер..
Сообщение отредактировал FIKUS - Среда, 21.08.2019, 14:45 |
| |
| |
| FIKUS | Дата: Среда, 21.08.2019, 16:00 | Сообщение # 423 |
|
Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 2864
Статус: Offline
| Уверенной походкой светской дамы,
Неторопливо осень к нам идёт.
Лазурь небес и яркость жёлтой гаммы
Весёлый шум дождя с собой несёт.
Встречает Август на пороге Осень,
Сняв шляпу в реверансе перед ней.
Как кавалер, галантен, грациозен,
Он самый верный, добрый из друзей.
К её ногам все георгины, астры,
Ромашки полевые, васильки.
На стол поставит мёд, малину, яства,
Оставит ей последние деньки.
Так мило улыбнётся ему осень,
Подарит тёплый поцелуй в ответ...
Ах, милый ты мне нравишься, ну очень.
И встретим мы с тобой ещё рассвет.
Буланова Л Е
Жизнь-лучший драматург..сценарист и режиссер..
|
| |
| |
| FIKUS | Дата: Среда, 21.08.2019, 16:10 | Сообщение # 424 |
|
Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 2864
Статус: Offline
| Шоколад с чили — лучший напиток, когда от тоски стынет сердце.
Тем сумрачным утром, даже когда кончился ливень, люди не торопились выходить из дома. С улицы сквозь тюль на окнах были видны телеэкраны, накрытые столы и лица, тревожные не то от ночного ненастья, не то от новостей телеведущих. Только одиночки, как тот путник, что бродил вдоль закрытых дверей по опавшим раньше времени листьям, в воскресенье выходят на улицу после такой непогоды.
На маленькой площади послышался скрип замка и железной двери, два столика и четыре стула первой открытой кофейни оказались на тротуаре.
Путник ждал. Возле него стояла пара сорокалетних влюблённых. Одиночка уступил им первый, влажный от хозяйской тряпки столик. Понял: им он нужнее. Сам сел за соседний и заказал шоколад с чили — лучший напиток, когда от тоски стынет сердце.
Час спустя открылось ещё несколько заведений, и площадь заполнилась стариками. В шерстяных беретах, в жилетах и безупречно отглаженных брюках, они тепло здоровались друг с другом и прижимали к груди папки. Поговорив, посмеявшись благостным старческим смехом, расселись по скамейкам. Лишь один остался на ногах. Он вдохнул так полно, насколько лёгкие позволяли, и начал читать с бумажки, которая дрожала в его руках, словно от ветра.
Путник взял свой стакан с шоколадом и подошёл ближе. Один из слушателей указал ему на свободное место рядом.
— Что он читает? — спросил соседа путник.
— Вступление для своей книги. Мы собираемся здесь каждое воскресенье и показываем наброски.
— Вы писатели?
— Мы начинаем.
Путник поджал губы. Старик улыбнулся.
Мария Фариса
— Да, только сейчас начинаем. Каждый всю жизнь возделывал своё поле: кто на фабрике, кто на рынке, кто в кабинете. Дети, жена… беллетристика, знаете ли, не кормит, а каждый из нас с юности хотел быть кто писателем, кто поэтом. Теперь наконец появилось время. Пока ничего хорошего не выходит, но надо стараться.
Путник кивнул и протянул старику свой стакан с напитком.
— Вот, возьмите. Мне сказали, что шоколад с чили согревает сердце.
— Спасибо, — ответил старик и перевёл влажный взгляд на свою папку.
Мария Фариса
Жизнь-лучший драматург..сценарист и режиссер..
|
| |
| |
| FIKUS | Дата: Среда, 21.08.2019, 16:47 | Сообщение # 425 |
|
Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 2864
Статус: Offline
| Любовь на скошенной траве))
Официанты разносили шампанское, гости собрались в главном зале, чтобы послушать приветственную речь премьер-министра. Пабло под руку с женой подошёл поздороваться к генералу, как вдруг заметил в волосах советника президента сухую травинку. Писатель качнулся, схватился за сердце.
— Что такое? — Клара подхватила его за локоть. — Плохо?
Пабло кивнул, а про себя подумал: «Чёрт бы его побрал. А ведь он ещё молод».
Жена повела Пабло в салон поменьше. Писатель шагал за ней, неуверенно переставляя ноги. Перед его глазами маячила ракушка из медных волос. Если приложить к ней ухо, не услышишь ничего, кроме жалоб на прислугу и сплетен. Что-то из этого шума превращалось в рассказы, которые Пабло писал по привычке, хотя возраст и диагнозы врачей давно наказывали ему всё оставить.
«Мерзавец, а ведь он тоже женат», — пронеслось в голове Пабло.
— Вот здесь, дорогой, присядь. Сейчас принесу воды.
«Мерзавец, — повторил Пабло и послушно сел на найденный женой стул. — А она… она ведь тоже должна быть в этом зале».
Он принялся искать траву в причёсках женщин, пыль на каблуках и подозрительные складки на платьях. Среди дам заметил свою безупречную до оскомины Клару. «Нет, в волосах этой точно не будет травы. Вот и она, улыбается, держится прямо. На десяток лет переживёт меня. Поплачет под вуалью на похоронах, походит в чёрном месяц. Все будут говорить ей: „Как жаль, такой был хороший писатель и примерный муж…“ К чёрту! Пусть будет просто „хороший писатель“. Когда всё узнает, ножами пропорет мои портреты, сожжёт книги, отдаст беднякам мои галстуки, фраки… Наплевать. Сколько ударов осталось? Сто тридцать шесть? Тысяча восемьдесят пять? Хочу, чтобы и у меня, как у этого мерзавца-советника, который осмелился жить, тоже была трава в волосах. Бежать, надо прямо сейчас бежать…»
— Послушай, — Пабло встал, не приняв стакан из рук жены. — Я ухожу.
— Сейчас скажу шоферу, поедем домой. Я приготовлю тебе лимонный чай…
— Нет, Клара, я совсем ухожу.
Она усмехнулась:
— Куда?
— Попроси, чтобы принесли телефон. Мне нужно сделать звонок.
— Да, совсем плох, — прошептала Клара. — Куда ты такой пойдёшь?
— Ну ладно, если так хочешь: я ухожу от тебя.
Клара глотнула воды, огляделась и засмеялась:
— Старый дурак.
Несколько гостей посмотрели на них.
— Куда ты собрался? Доктор сказал, тебе осталось два дня.
— Туда, — Пабло указал на поле за садом особняка.
Он посмотрел ей в глаза, как никогда не смотрел, ни единожды за сорок девять совместных лет, с восемью переездами, переменой стран, c покупкой щенков, кастрюль, потерей родителей, рождением детей, поломкой машин посреди дорог, c отправленными рукописями, ожиданием, сотней литров выпитого вина, ураганом забот — большую часть этих лет он провёл рядом с ней по привычке, уже без любви.
— Потому и ухожу, что осталось два дня. Но именно их собираюсь прожить так, как боялся жить.
Премьер-министр забыл, что хотел сказать. Он наблюдал с открытым ртом, как дворецкий подносит старику-писателю пальто и телефон, как Пабло выпивает коньяк и намеренно вытирает рот не салфеткой, а рукавом. Каблуки лаковых туфель отбивают двадцать семь ударов до дверей. Старый портье кивает писателю, тот хлопает его по плечу. По лестнице в темноту спускается сгорбленный силуэт. Водитель помогает мужчине сесть, подбирает полу пальто, закрывает дверь, и вот уже Пабло от изумлённых лиц в блеске ламп отделяет пол сантиметра стекла.
Клару обступили, отвели её в маленький зал, отсчитали восемь капель в стакан. С её уходом шёпот превратился в гул.
— Как мог? Столько лет вместе.
— Известный писатель, а что творит!
— Бес в ребро. А к кому ушёл, к той актрисе, с которой его видели в прошлом году?
Вдруг советник президента сказал громче всех:
— Оставьте его. Достаточно наказан, что так долго ждал.
И поднял бокал:
— За любовь!
— За любовь, — ответил хор голосов.
Раздался звон. Премьер-министр прокашлялся, и все снова вспомнили про него.
Мария Фариса
Жизнь-лучший драматург..сценарист и режиссер..
|
| |
| |
/> |
