Уж август прохладный с туманами нежно Утрами касается гроздей рябин, И солнце попозже восходит неспешно, И небо всё чаще дождями рябит...
От туч беспокойных, собравшихся в стаю, То сладко, то грустью вдруг в сердце щемит. За летом во след дни мои улетают,- Когда то последний денёчек взлетит.
Печально-прекрасно сады увядают, В багряных цветах предосенняя грусть. Мой август к концу, и сентябрь предвкушаю,- Когда то в июль мой небесный вернусь.
Материалы публикуемые на "НАШЕЙ ПЛАНЕТЕ" это интернет обзор российских и зарубежных средств массовой информации по теме сайта. Все статьи и видео представлены для ознакомления, анализа и обсуждения.
Мнение администрации сайта и Ваше мнение, может частично или полностью не совпадать с мнениями авторов публикаций. Администрация не несет ответственности за достоверность и содержание материалов,которые добавляются пользователями в ленту новостей.
Август бродит старым князем, Слезы звезд роняя наземь. Влажны утром, влажны к ночи Затуманенные очи. Август, ветреный гулена! Ярок твой кафтан зеленый, Но постойте, ах, взгляните, Как в нем много желтых нитей!
Август, что с тобою сталось? Август, может, это старость? Он ответит, негодуя: Осень, рыжая колдунья, Подкралась, подсторожила, Наплела-наворожила И обрушилась ненастьем, Над которым я не властен...
Август мрачен и растерян. Август свой бросает терем И, очами вспыхнув грозно, Он взмывает прямо к звездам. Там, за облачной грядою, Сам становится звездою И просвечивает скупо Сквозь небесный черный купол...
Утверждаю, что Осень ни разу не рыжая женщина, ни какая ни лиса, а бородатый и лысый мужик-байкер. Но только в октябре. У меня есть стих-доказательство.) Вот катрен из него:
В травах шныряют ветра, словно лисы, Голые клёны стоят, тополя... Новый порыв,- осень байкером лысым, Вдруг, засмущавшись, умчался в поля.
Увы увы ужели осень? Уж в облаках мелькает просинь Листочки на деревьях всё желтее Дожди и ветры всё сильнее Но бабье лето подоспеет И всех нас на НП согреет!
Природа силы накопила, Перед сезоном зимних холодов, В плодах тепла и солнца сохранила, Как в бабах плотскую любовь.
Уж скоро бабье лето, вот раздолье! Покажут бабы свою прыть, Бродить начнут плоды смирения, Хоть месяц то не будут ныть... Чем не Есенин? Чем не Пушкин?
... это я совсем недавно ощутил, что это от слова СТРАДАТЬ 
