... – самое грустное время в деревне. Кот спал
весь день, свернувшись на старом кресле, и вздрагивал во сне, когда
темная вода хлестала в окна. Дороги размыло. По реке несло желтоватую
пену, похожую на сбитый белок. Последние птицы спрятались под стрехи, и
вот уже больше недели, как никто нас не навещал…
Лучше всего
было по вечерам. Мы затапливали печи. Шумел огонь, багровые отсветы
дрожали на бревенчатых стенах и на старой гравюре – портрете художника
Брюллова. Откинувшись в кресле, он смотрел на нас и, казалось, так же
как и мы, отложив раскрытую книгу, думал о прочитанном и прислушивался к
гудению дождя по тесовой крыше. Ярко горели лампы, и все пел и пел свою
нехитрую песню медный самовар-инвалид. Как только его вносили в
комнату, в ней сразу становилось уютно – может быть, оттого, что стекла
запотевали и не было видно одинокой березовой ветки, день и ночь
стучавшей в окно.
После чая мы садились у печки и читали. В
такие вечера приятнее всего было читать очень длинные и трогательные
романы Чарльза Диккенса…
Материалы публикуемые на "НАШЕЙ ПЛАНЕТЕ" это интернет обзор российских и зарубежных средств массовой информации по теме сайта. Все статьи и видео представлены для ознакомления, анализа и обсуждения.
Мнение администрации сайта и Ваше мнение, может частично или полностью не совпадать с мнениями авторов публикаций. Администрация не несет ответственности за достоверность и содержание материалов,которые добавляются пользователями в ленту новостей.
