|
Мир прозы,,
| |
| Михалы4 | Дата: Воскресенье, 11.02.2024, 12:07 | Сообщение # 2801 |
 Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 2805
Статус: Offline
| — Стой, посмотрю, как они умирают, —
промолвил демон в торговом центре.
— Но они вовсе не умирают,
они водолазки себе выбирают,
сравнивают размеры и цены.
Он и она, с ними девочка-мальчик,
спорят, задерживаясь у полок.
Девочка-мальчик играют в команчей.
Он айтишник, она психолог.
Выходные в Суздале, отпуск в Тае.
Одна машина, потом вторая.
— Я ничего этого не знаю.
Вижу лишь, как они умирают.
***
Живешь в лесу, читаешь Мейясу,
а как тепло становится и травка —
пить ходишь пиво в лесополосу
с друзьями из строительного главка.
Да, пишешь ты хорошие стихи,
душевные! Но что всего забавней:
кому нужны хорошие стихи?
И без того их как говна за баней.
Ну скажешь тоже, как это кому?
А девушки от тридцати и старше,
корректорши с работой на дому
и в карандашных юбках секретарши?
Как на мормышку ловятся ерши,
которыми всё озеро забито,
так эти — на движения души,
раз нет надежды встретить Бреда Питта.
Строительные мокнут чертежи,
разобран кран, разъехались прорабы,
и ветер сквозь огрызки-этажи
так голосит, как в войны воют бабы.
***
Тут безрадостное место,
по ночам темно и жутко.
Слышен шёпот у подъезда:
проститутка, проститутка!
От бедра походка лисья,
нос колючий, как заноза.
Рот очерчен, будто кистью —
полыхающая роза.
Варят винт соседи сверху,
у других ребенок даун.
За стеной глухая стерва
смотрит старый фильм с Ван Даммом.
Дочь разучивает гаммы,
засыпает в нотном стане.
Интересно, где же мама
ходит поздними часами?
Возвращайся поскорее,
жду тебя вторые сутки.
Но бурчит из батареи:
проститутка, проститутка.
Вон, ломать чужие судьбы,
рушить семьи почесала.
У нее ухмылка сучья,
сами видите всё, сами.
Кто бурчит? Старух тут нету,
деды умерли от рака.
В заколоченное небо
воет ветер, как собака.
Никого нет: пусто-пусто,
сдох последний доминошник
и маньяк упал без пульса,
выронив свой финский ножик.
Покупатели товаров,
обладатели активов,
загребатели наваров —
все ушли, и стало тихо.
Лишь одна на чёрном свете
всходит к светлому престолу.
— Ты из триста двадцать третьей,
пятый корпус, возле школы?
— Я, — ответит в тронном зале
стражам, слушающим чутко.
— Госпожа, мы долго ждали.
Проститутка, проститутка.
***
Петр и Павел, вот уж вовек не поймешь, что в ваших историях правда, а что ложь.
1. На радость лютикам и губоцветным,
трёхцветным кошкам и алкашам
по небу летает добрый Бэтмэн
и дарит солдатиков малышам.
Вполнеба расплылась его улыбка —
завтра снова будет хороший день.
Об этом гадалка твердит у рынка,
тыча пальцем в смородиновую тень.
Я достану ореховой настойки
и хлебну из горлышка, из горла.
Дайте мне крылья хотя бы сойки,
мне ведь не надо как у орла.
Пришейте мне крылья зарадибога
на крепкий шёлк, на живую нить.
Я над землёй покружусь немного
и вернусь немотствовать и любить.
2. Жена в могиле, муж в тюрьме.
Гувернантка в ужасе уехала.
Кто теперь будет растить детей?
Вот уж точно не мисс Марпл,
не Байрон и не Шекспир.
Пока хоронили, плакали и судили,
деловито в воздухе растворилась
мисс Марпл.
Кружевная старушка, тонкая на просвет,
продолжает и ныне плести
свой ажурный маршрут
в автобусе посолонь
по соломенным дорогам
старой старой Англии,
на старую Новую Англию
только заглядываясь пока.
Мисс Марпл — никогда не миссис —
приходит как сухонький летний дождь,
и на ярких лужайках
вырастают грибы убийств
и проступают грибницы
чудовищного родства.
Каменный топор особняка
оглоушивает прислугу,
коротконогие домишки
разбегаются муравьями:
прикатила мисс Марпл
в автобусе файфоклочном,
привезла к чаю
цианистые пирожные
женских романов
и телефонных книг.
Мисс Марпл — надушенный астероид,
а из сиротки вырастет истероид
и убьёт кого-нибудь для начала,
чтобы бабушка вернулась, как обещала.
3. Дивный остров Лемурия тем знаменит,
Что на нем обитают лемуры, на вид —
То ли кошки, то ль совы, а все же —
На людей они чем-то похожи.
Дивный остров Лемурия тем знаменит,
Что на нем целый день соловей голосит,
Завезенный каким-то пиратом —
Тенорком голосит виноватым.
Что за остров Лемурия! В нетях ветвей
Ни клыкастого тигра не встретишь, ни змей,
И вулканы лежат в летаргии,
И полночные страхи — другие.
Ты усни, и тебя не встревожат во сне
Даже тени алоэ на белой стене,
Даже поздние таксомоторы
Да на кухне грошовые споры.
4. Девочка в школе гранату нашла.
Пусть и учебную, но взорвала.
Как этой девочке так удалось? -
выбила стену и вышла насквозь.
Странная девочка это была:
тронула швабру, а та зацвела.
Кошку погладила — та назубок
строчки про парус, как он одинок.
Классная-дура звонила в роно,
ну, а что-то роно? рону все равно.
Им что полтава, что бородино —
прошлая слава, немое кино.
Каждую осень — помывка окна.
Ольга, Онегин, и мир, и война.
А это окно — словно парус с крестом,
трепещет и кружится в небе пустом.
5. КОЛЫБЕЛЬНАЯ
Ночь настала, ночь поцеловала
на подушке вышитую прядь.
Серый мыш торчит из одеяла
и совсем не хочет засыпать.
Дождь шуршит, как будто тьму тетрадей
заполняют сном ученики.
Время им, в сырое небо глядя,
списывать задание с доски.
Там на выбор оба варианта
перьями раскрыть разрешено.
Осторожно, даже воровато,
серый мыш исследует окно.
Одному — очарованье взрыва,
притяжение бездонных шахт,
а другому — синий огнь залива,
золотое пение в ушах.
6. Человек, у которого жизнь удалась.
Он недавно вернулся из тёплых таласс.
Он на мойке у ауди чёрной стоит,
курит, щурит глаза. Он до блеска обрит.
Человек, у которого жизнь удалась.
Им пытался позавтракать дед-одноглаз.
Он от деда уплыл и от бабы утёк.
Посмотрел на часы и увидел песок.
Плотоядные скалы сомкнулись за ним,
и теперь он на мойке стоит, невредим.
Он бывалый моряк, за полушку во рту
он купил себе ауди в дальнем порту.
Он на ауди, ауди в небе летит.
«Слышу, слышу» незнамо кому говорит.
7. Грустно мне, писатель о парсеках,
больше веры нет твоим словам.
Напиши-ка ты о человеках,
не считая их по головам.
Да и вы, про киборгов рапсоды,
не держите бластер на весу.
Обрисуйте лик родной природы,
жизнь медведей в ёлочном лесу.
Живописцы, в саже ваши кисти
и палитра вытекла насквозь.
Вы Тверскую так отживописьте,
чтоб живое место мне нашлось.
Я еще успею распылиться
на грекоимённые тела.
Растерять, рассыпать ваши лица,
голоса и прочие дела.
***
присяду кофе попить на небе
повешу пиджак на месяц
принято говорить ich sterbe
потому что смерть это немец
осматривает внимательно
обвивает навроде змия
не понимает матерный
по-русски не розумие
пой, сиринга, бархатными ночами
эвоэ кричите, хмельные вербы
how do you do спрашивает англичанин
принято отвечать ich sterbe
***
«Назовите молодых поэтов», —
попросил товарищ цеховой.
Назову я молодых поэтов:
Моторола, Безлер, Мозговой.
Кто в библиотеках, кто в хинкальных,
а они — поэты на войне.
Актуальные из актуальных
и контемпорарные вполне.
Миномётных стрельб силлаботоника,
рукопашных гибельный верлибр.
Сохранит издательская хроника
самоходных гаубиц калибр.
Кровью добывается в атаке
незатёртых слов боезапас.
Хокку там не пишутся, а танки
Иловайск штурмуют и Парнас.
Не опубликуют в «Новом мире» их,
на «Дебюте» водки не нальют.
Но Эвтерпа сделалась валькирией
и сошла в окопный неуют.
Дарят ей гвоздики и пионы,
сыплют ей тюльпаны на крыло
молодых поэтов батальоны,
отправляясь в битву за село.
Есть косноязычие приказа,
есть катрены залповых систем,
есть и смерть — липучая зараза,
в нашем деле главная из тем.
***
Русская литература, ласковая жена,
в городе Николаеве нынче запрещена.
Разрешены аборты, пытки и кокаин.
Русской литературы нету для украин.
Разрешены Макдональдс, Будда и Сатана.
Русская литература нынче запрещена.
В городе Кропивницком, бывший Кировоград
русской литературе больше никто не рад.
В Екатеринославе, на берегу Днепра.
знать не желают росчерк пушкинского пера.
Прокляли в Конотопе нашу «Войну и мир».
Будете как в Европе, каждый себе Шекспир.
Видно за океаном пламя от русских книг.
Не дописав романа, празднует Стивен Кинг.
Было в семье три брата, нынче осталось два.
Сами ли виноваты, карма ли такова?
Горькие ли берёзы? Жёсткий ли алфавит?
Карцер для русской прозы будет битком набит.
Но как слеза ребёнка или кислотный тест,
русская запрещёнка стены насквозь проест.
***
Болгарину, греку, пшеку
война точно рыбе зонт.
А русскому человеку
сказали «на фронт» — на фронт.
Он зря языком не треплет,
сказали «в поход» — в поход.
Сказали — и он отребье.
Сказали — и он народ.
Из спален и из развалин
поднимется в полный рост,
и снова товарищ Сталин
в Кремле возглашает тост
за винтики, за шурупы,
за болт и за саморез.
За тех, чьи простые трупы
легли на порог небес.
Сказали — и он распарен,
расслаблен и пьёт пивко.
Сказали — и он Гагарин,
и звёзды недалеко.
***
Фронтовые сто грамм, но не больше, хорош.
Не стесняйся, кури и здоровью вреди.
Ты не знаешь, что встретит тебя впереди
и какую судьбу на дорогах найдёшь.
За холмом, за пригорком, за серой рекой,
за истерзанным в дым дубняком вековым.
То ли честь, то ли правду, но вряд ли покой.
То ли в землю зароет тебя побратим.
Встань для общего фото с чужой дорогой,
с офицерской женой как с любимой страной.
За спиною — вскипающий аэродром.
Выпей малую чарочку, это не бром.
Ты к ракушке ушной приложи телефон,
и на память о зелени крымских долин
вдруг послышится шум подступающих волн,
неминуемо тонущий в гуле турбин.
В крайний раз подмигнула тебе замполит,
видно, чем-то ей нравишься — впрочем, забудь.
У неё материнское сердце болит
и медаль украшает высокую грудь.
Помолчи, покури, своё сердце согрей,
ты в заботах её только малая часть.
Ей за тысячи тысяч других матерей
холодеть и стареть, провожать и встречать.
***
Меня интересует современность,
вся эта мутность, временность и бренность,
сиюминутность, шаткость, суета,
на шестерной законных два виста.
Конечно, есть и вечные красоты,
сияющие горние высоты,
невозмутимый звёздный небосвод,
но вновь поручик карты раздаёт.
Вот современность в лермонтовском духе:
летают пули, глупые свистухи,
а офицеры разливают грог,
пока судьба им отмеряет срок.
Любуюсь тем, что завтра станет прахом,
викторией, что обернётся крахом
и вновь восстанет, где её не ждут,
благословляя лёгкий бег минут.
***
Буйная растительность, однако.
Главное, пока не началось
наступленье холода и мрака
в мире, продуваемом насквозь.
Главное, что солнышко нагрело
теплохода белые бока
и танцует лодочка на гребне.
Главное, что русская река.
Русская, как школьная задача,
до звонка решённая в уме.
Белый гравий и песок горячий.
И, конечно, церковь на холме.
Женщина застыла на пороге
и дитя готовится внести.
И кафе, где сиживали боги,
как всегда, откроют к десяти.
Главное, что лето не проходит,
только пролетают облака.
Можно сесть на этот теплоходик,
можно посмотреть издалека.
Игор Караулов
____________
153702
Сообщение отредактировал Михалы4 - Воскресенье, 11.02.2024, 12:08 |
| |
| |
| Михалы4 | Дата: Суббота, 17.02.2024, 14:25 | Сообщение # 2802 |
|
Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 2805
Статус: Offline
| «Возвращение» https://www.youtube.com/watch?v=2gkUgg4YxR8
После работы хочется упасть,
Закрыть глаза, чтобы не видеть пасть
Свистящей смерти. Хочется пропасть, -
Желательно на несколько столетий.
Кидаешь в ноги грязный автомат,
Броню, одежду, каску... Всё подряд.
А заступивший суточный наряд
Сварганит чай, яичницу, котлеты.
Усевшись, будешь нехотя жевать,
Глазами точку в стенке прожигать,
Курить, пуская кольца, и молчать,
Не понимая следствий и причины.
Потом, смыв грязь, ты позвонишь домой,
Наврешь, что у тебя был выходной...
Пока ты спишь, вернётся ангел твой
И снарядит пустые магазины.
***
Дмитрий Филиппов. ВОЗВРАЩЕНИЕ
(рассказ)
В сенях пахло яблоками и ещё чем-то родным, не имеющим точного слова. Полумрак вычертил резиновые сапоги, плетёные корзины, покрытые пылью банки на полках, старый холодильник, груду ватников и старых курток, сваленных в одну кучу. Глеб втянул ноздрями этот знакомый воздух и ощутил лёгкую тревогу: чего-то не хватало. С этой занозой вошёл в дом.
Тесть сидел за столом и чистил рыбу. На подоконниках дозревала антоновка, и этот яблочно-рыбный дух свёл скулы и наполнил рот голодной слюной.
– Здравствуй, дядь Коль, – сказал Глеб.
Тесть не обернулся, только стряхнул с ножа налипшую чешую.
– Я заночую?
– Ночуй.
Тесть положил нож на край стола. Обернулся.
Мужчины очень внимательно глядели друг на друга, выведывая утаённое, не произнесённое вслух. Дёрнула хвостом изодранная рыба, и от этого судорожного движения качнулся мир.
– Чего встал?.. Проходи.
Глеб тяжело, устало разделся, долго путался в намокших шнурках, наконец выпрямился, но не во весь рост, с грузом на покатых плечах. Огляделся. Попробовал узнать дом.
Привычные вещи не опознавали Глеба. Кровать, тумбочка, шкаф, гипсовый бюст Ленина на комоде – всё настороженное, забывшее прикосновение его рук. Пропала фотография, где он с женой и сыном на фоне теплицы, – пустое место на стене. Только защитившийся от пыли квадрат (тридцать на сорок) мозолил глаза.
– Вещи твои на веранде. Нинка сложила перед отъездом.
– Где она?
– В городе.
– Я знаю, где именно?
Старик замялся, но выдавил нехотя:
– У Сажина.
– Ясно. Давно?
– Месяца полтора.
В сенях не хватало коляски, но подумал об этом Глеб отстранённо. Просто мысль. Промелькнула и не оставила следа.
Их комната утратила запах. А чем она пахла раньше? Глеб попытался вспомнить и уже не мог, как будто прошло десять лет. Детские салфетки, подушки из верблюжьей шерсти, волосы Нины, плюшевый медведь, книги на полках – все вместе это пахло уютом. И, конечно, карамельный запах сына…
Где всё это?
Мужчина сел на кровать.
Вошёл тесть. Положил на стул постельное бельё.
– Баню затопить?
– Да.
В комнату забежал Марсик – белый облезлый кот с разодранной бровью, – прыгнул на кровать и положил голову Глебу на колени. Мол, я тебя признал, держись.
Горький комок подкатил к горлу. Чтобы его задавить, Глеб начал с силой гладить кота. Тот понимал, терпел и не вырывался. Только урчал горлом и хлёстко бил хвостом по кровати.
Наконец отпустило. Выдохнул, сбросил кота. Подошёл к окну, взял яблоко с подоконника, взвесил его мягким движением, подкинул, положил на место. За окном, на краю деревни, вмёрзла в пейзаж вековая берёза. На самой вершине аисты свили гнездо. Глеб смотрел на это гнездо. Аистов не было. А он смотрел и ждал, когда же они прилетят.
Вернулся тесть с улицы, прошаркал на кухню. Через пару минут зашипела сковородка.
Глеб достал из рюкзака застиранный маскхалат, переоделся.
– Иди ужинать, – позвал тесть.
На сковородке дымился жареный лещ. На столе – чёрный хлеб, нарезанный мужскими кусками, солёные огурцы, сало. Бутылка водки. Две пузатые стопки. Тесть с сомнением поглядел на Глеба.
– Чего вырядился?
– Тебя не спросил.
– Ты не хами. С тобой по-русски разговаривают.
– А я что, по-китайски?
– Водку будешь?
Глеб жадно сглотнул.
– Буду.
– Тогда разливай.
Глеб сел на скрипучий стул, свинтил пробку одним резким движением, наполнил стопки до краёв.
– С возвращением, – произнёс тесть. – За то, что живой.
Чокнулись и выпили.
Водка провалилась в пустой желудок и обожгла. Глеб сморщился.
– Закусывай.
Мужчины принялись на еду. Тесть ел со значением, внушительно пережёвывал, аккуратно откладывал мелкие кости на край тарелки. Глеб жевал жадно и суетливо, наполняя желудок горячей рыбой, огурцами, салом – всем подряд.
Налили ещё по одной, выпили.
– Что делать будешь?
– Не знаю. Работу найду.
– У тебя взгляд пустой, тебе в себя прийти надо.
– Приду.
– Конечно, придёшь, куда ты денешься. Жену потерял, сына потерял…
– Заткнись, дядь Коль.
– А то что?
– Кадык вырву, – произнёс с расстановкой, без злобы, и от этого спокойствия стало страшно.
– Ты в зверя превратился.
Глеб ничего не ответил. Налил ещё по одной.
– За всех... – и, не дожидаясь тестя, лихо опрокинул стопку.
– Не нажрись смотри. С пьяным не буду возиться.
Глеб снова промолчал. Только глаза осветились твёрдым, на крови закалённым светом.
Баня пахнула жаром ста тысяч солнц, но этот жар не тревожил, а успокаивал. Только медный крестик мгновенно накалился и Глеб, матерясь, торопливо сорвал цепочку. Сел на полок, спрятал лицо в ладони, размазывая выступившие капли пота. Покраснел шрам на правом предплечье. Пуля прошла навылет, рана стянулась быстро, но сейчас в бане плечо заныло тягучей болью, как будто в него гвоздь вогнали.
Тело было худым, скукоженным. Распаренная кожа вычерчивала красным изгибы рёбер. От жары и странных сладких мыслей затвердела… плоть, и Глеб вскочил, заходил из стороны в сторону, смахивая со лба капли пота, растирая его по телу. Наконец, не выдержав, он подошёл к баку с холодной водой и нырнул в него головой. Взметнулся вверх, фыркнул. Потом набрал таз, окатил себя, шумно и часто задышал. Успокоился. Сладкие мысли ушли. Вадим, молодой сапёр во взводе, говорил, что передёрнуть не грех, мол, сапёру полезно передёргивать, спокойней будет. Вадима накрыло «градом» под Дебальцево. Собирали по кускам.
Глеб залил кипятком свежий дубовый веник, ещё раз окатил себя водой и вышел в предбанник. Облако пара поднималось от красного тела к потолку. Глеб достал сигареты и закурил, приоткрыв дверь. Свежий вечерний воздух погладил спину.
Потом он парился до изнеможения, с силой хлестал себя веником, оставляя на теле вздувшиеся багряные полосы. Выбивал из себя отчаяние, заполняя пустоты влажным дубовым духом. Это была молитва. За мёртвых и живых, за Нину, за сына, за то, что всё не зря, не зря…
Тесть приготовил ему чистую рубаху.
– Переоденься.
Глеб скинул маскхалат.
– Это что? – тесть указал на мелкие подсохшие нарывы на груди.
– Сигареты тушили.
Помолчали.
– Эх, парень ты, парень…
– До свадьбы заживёт, – Глеб попробовал усмехнуться.
– Долго ты был… у них?
– Пятьдесят два дня.
Тесть покачал головой.
– Дядь Коль… – в голосе Глеба прорезались просящие нотки. – Есть ещё выпить?
Тесть плюнул и пошёл на кухню. Вышел с новой поллитрой.
– Последняя.
Брезгливо бросил стопку на стол.
– Сопьёшься.
– Плевать.
Пил Глеб муторно и тяжело. Тёплая водка не лезла, и он с усилием проталкивал её внутрь, сглатывая сивушное послевкусие, заедая свежим хрустящим луком. Взгляд туманился, зарастал болотной ряской. Лопнули капилляры на глазах, белки покрылись красными трещинками.
Тесть сел в кресло, включил телевизор. На экране хорошие дядьки ловили плохих. Один долгий, затяжной сериал, имитирующий жизнь. Идёт уже много лет. Меняются актёры, режиссёры, сюжет, название, а сериал всё тот же: безвыходная дрянь.
– Интересно? – спросил Глеб.
– Нормально.
– Ну, раз нормально, смотри.
– Я и смотрю.
Водку Глеб не допил. Уронил голову на стол и засвистел слипшимся пьяным свистом. Тесть чертыхнулся, подошёл к столу и обхватил парня сзади. Поднял на ноги одним резким рывком.
– Давай, давай… Свинья…
Потащил в комнату. Глеб пьяно мычал и отмахивался.
Уложил его на кровать, накрыл одеялом. Несколько минут смотрел на парня, как тот проваливается в долгожданный сон. Потом вышел на улицу позвонить.
– Алло… Нина… Знаю, что поздно. Глеб приехал… Спит… Просто звоню, чтобы знала… Передать что?.. Хорошо, как знаешь… Давай, пока.
Достал сигарету, зло чиркнул спичкой, с наслаждением затянулся.
Дома он выплеснул остатки водки в стакан, выпил тремя большими глотками. Закусил лепестками лука.
В кровати тесть долго ворочался, не мог заснуть. Полная луна прорезалась сквозь занавески, рассекая комод холодным серебряным лучом. С мудрым прищуром смотрел Ленин на этот мир. Тесть выходил покурить, возвращался, снова ложился в кровать. Сна не было. Как не было и покоя в душе.
Среди ночи Глеб заорал. Долгий звериный рёв забил до отказа пространство избы, требовал выхода и рвался в небо. Глеб орал пьяно и страшно, из другого мира, который схватил его за губу и не отпускал, выкручивал.
– Что ты? Что?..
Тесть подбежал, схватил парня за плечи, затряс его, думая разбудить, но Глеб не спал. Глаза его были распахнуты. Он смотрел на тестя, не узнавал его и продолжал орать, ввинчивая в уши грязную муть, боль и что-то ещё, абсолютное и нечеловеческое, засасывающее на дно.
– Да что же это…
Старик зажал ему рот ладонью, но тут же вскрикнул и отдёрнул прокушенную руку. Залепил кулаком по лицу.
Глеб не чувствовал боли, продолжал орать, останавливаясь только для короткого вздоха.
– Что ж ты, парень…
Глеб сжался на кровати, подобрав ноги, как сжимаются младенцы в животе у матери, силясь спрятаться от чего-то ужасного, настигающего. Но скрыться не удавалось и он продолжал орать охрипшим горлом, не в силах вырваться из сонного морока.
И тогда тесть схватил яблоко с подоконника и запихнул ему в рот. Полетели брызги в разные стороны. Кислый вкус детства попал на язык и этот момент узнавания вернул равновесие в мир.
Глеб подавился и зарыдал, и тесть схватил его голову и прижал к груди, принимая старческой впадинкой надкушенное яблоко. А тот вцепился в старика своими худыми узловатыми руками и прижался к нему, как ребёнок, размазывая слёзы и сопли, в надежде, что его погладят и защитят.
– Ну, всё, всё, парень, всё…
Морок отступал. Тесть гладил Глеба по вихрастой голове, тот плакал ему в живот, скулил, как побитая собака, и во всём русском мире не было людей роднее.
***
Обычный стол, под ним БэКа.
Чаeк дымит в стаканах.
Бойцы играют в дурака,
Играют на "Туманы".
В 5:30 выезд. У хохла
Под носом ставить мины.
Бойцы играют в дурака.
Напряжены их спины.
- Мы даму козырем побьeм.
Ходи, чего ты жмёшься?
- А сколько карт?
- Ты по одной
Ходи, не ошибёшься.
Бойцы шумят, впадают в раж,
Ведь на кону - "Туманы".
Их рано списывать в тираж
И хоронить их рано.
Вожак остался в дураках:
- Я - спать. В 5:30 выезд.
И полколоды на руках.
И всё уже случилось.
День был наполнен духотой,
Тревогой, верой, жаждой...
Вожак приехал чуть живой:
Усталый, грязный, страшный.
Без силы рухнул на кровать,
И, окружён друзьями,
Ругнулся в шутку:
- Мать-размать!
Чтоб я ещё раз сёл играть
С такими шулерами.
***
Танки идут на запад!
Танки идут на запах
Сытых чужих квартир.
На запах укропа и мяты,
Сахарной русской ваты.
Танки идут на запад,
Освобождая мир.
Сквозь бурелом, овраги
Танки дойдут до Праги.
И до Берлина дойдут.
Смерти и горя мимо,
Танки дойдут до Рима
Целы и невредимы.
Несокрушим их путь.
Танки заходят в Бахмут.
Им напоследок бахнет
Злая чужая Мста.
В Бахмуте их встречают
Выжженным молочаем.
Им головой качают
Разрушенные дома.
На перекрестье улиц,
Там, где ветра, целуясь,
Свой умножают труд, -
Девочка ищет маму.
Мама помыла раму.
Танки глядят стволами
На девочку -
И ревут.
***
Как вкусно пахнет этот день: https://www.youtube.com/watch?v=xT54gtqFbjc
Нева, шампанское, сирень.
Я жду, пока обнимет тень
Проспекты Ленинграда.
Мой отпуск улетает вспять,
И дней примерно через пять
Мне отправляться воевать.
Так надо, брат, так надо.
И я живой, навеселе,
А ты уже лежишь в земле.
В сырой земле, в кромешной мгле,
Где нет вина и хлеба.
Но смерть, конечно, не причём:
Ты станешь солнечным лучом,
Прозрачным ледяным ключом,
Бескрайним русским небом.
От Питера до Кременной
Весь этот мир по праву твой.
Ты назови свой позывной -
В раю тебя узнают.
И если в жизни ты грешил,
То Бог тебя давно простил.
И в рай разведку (я спросил)
Бесплатно пропускают.
Ты рос упрямым пацаном
(Спасибо матери с отцом),
И там, за Северским Донцом
Не вздрогнул, не заплакал.
Лежал спокойный, как вода.
И задрожали города.
И дочь приёмная тогда
Тебе сказала: "Папа... "
Пять дней летят, как пять минут,
А возвращаться - тяжкий труд.
Там пот и кровь, там люди мрут,
Там жизнь - дурная повесть.
Но, обернувшись вдруг назад,
Я вижу твой усталый взгляд.
Ты пригляди за мною, брат.
Бывай. Пошёл на поезд.
Дмитрий Филиппов
_______________
153883
Сообщение отредактировал Михалы4 - Суббота, 17.02.2024, 14:26 |
| |
| |
| Михалы4 | Дата: Пятница, 23.02.2024, 09:54 | Сообщение # 2803 |
|
Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 2805
Статус: Offline
| МОЕМУ ДЕДУ
Белову Константину Васильевичу,
ветерану ВОВ
То ли сон, то ли вправду видела,
По спине прошлось холодком,
В плащ-палатке мой дед. Он, видимо, –
Воевать... Опять? Стариком?
Ты же знал про весну победную?
Отгремела твоя война,
Отзвенели под трубы медные
На груди твоей ордена.
Сколько «горькой» во славу выпито,
Сколько праздников на счету –
Похоронная справка выдана
В девяносто-лихом году.
— Я слыхал, ты стихам обучена, –
Голос прошлого в тишине
— Напиши пару строчек, внученька,
Для потомков, и обо мне.
По рассказам моим, без ретуши,
Пусть узнают, что был не трус.
— Понадеюсь на память, дедушка,
И в неведенье повинюсь.
Я заботой твоей обласкана,
Чёрных дней была лишена.
Мне казалась ужасной сказкою
Растреклятая та война.
Я смотрела на мир, упрямая,
Через розовые очки.
А она расписалась шрамами
На запястье твоей руки...
Каждый раз, в годовщины майские –
Планки орденские, пиджак,
И слезились глаза солдатские...
Я, быть может, пишу не так?
О войне моя память мизерна,
Но народная – велика!
В ней заслуга твоя прописана,
Там о каждом – своя строка,
Про награды, раненья, подвиги,
Про доставшийся в жизни крест.
Дед шепнул: «Лишь бы внуки помнили»,
И исчез. Только свет с небес...
***
Мальчики
Подрастали мальчики -
Ружья деревянные,
Из газет - будёновки,
Палка - быстрый конь.
По дворам не с мячиком
Мчались. Обуянные...
Их ватагу конную,
Дворник, урезонь.
Что угрозы пальчиком!
Все на шалость скорые
Собрались, и на тебе,
Разожгли войну...
Удавались мальчикам
И победы спорые,
И врагов - предателей
Удержать в плену.
Поспешали вороны
С крыльями железными -
На просторах Родины
Горя круговерть.
Черной силы воинство
Налетело бездною.
Гей! Война народная.
Разгулялась смерть.
Не закатом солнечным
В кровь земля раскрашена,
И метла, не дворника,
Павшее метёт...
Болью ран осколочных
Мальчику вчерашнему
Направленье в горнее
Выдал миномёт.
Каска - не бумажная,
Ружья - не из дерева,
Кровь струится тёплая,
По щеке слеза...
Мальчику отважному
Не случится времени
Глянуть, недотёпою,
В мамины глаза...
Объяснить наследнику
Бойкому вихрастому,
Что конца победного
Высока цена.
Разжигать не следует
Дело то не праздное,
А хранить заветное:
Не игра война.
***
Бабка Степанида
Причитала-плакала бабка Степанида
У святого образа красного угла.
Гложет сердце чуткое горькая обида
За внучат, мол, мудрости им не додала.
Боль искала выхода старческой слезою,
Бередила душу ей, не давала спать.
Отчего повздорили внуки меж собою?
Злоба кошкой чёрною рвётся жизнь сломать.
- Укроти свирепого, Господи Иисусе,
Упаси от гибели, души - от греха!
Возмужали молодцы, выросли не трусы.
Развела судьбинушка их по берегам...
Тот на западенщину, в Галич перебрался.
Этот тоже в Галиче, что под Костромой...
Не могло и думаться братьям-новобранцам,
Что на плечи выпадет тяжкое ярмо.
Здесь у хаты мазанки разрослась их груша.
В комнате набеленой - старых фото ряд.
Есть одно любимое, где с покойным мужем
Два в обнимку хлопчика рядышком стоят.....
Москалей и нациков в тех чертах не видно.
Чтоб молитва светлая внучиков спасла,
Долго в пояс кланялась бабка Степанида
У святого образа красного угла.
***
Ещё не вмерла
Пошла к кроваво-красному закату,
На Запад, окрылённая мечтой,
Уверенная: там ей будут рады,
Земные блага все за той чертой.
Там свет над тьмой, туда уходит солнце...
Осыпан Запад манною с небес!
Пусть тяжек путь, пусть даже кровь прольётся,
Препятствия здесь не имеют вес.
Но разрастаться начали погосты,
И пепелища бывших городов.
Как оказалось, – разорвать не просто
Переплетенье судеб, связь родов...
Забвенье обеспечат воды Леты.
А молчаливый труженик – Харон –
За мзду доставит каждого, при этом
В Аид отправлен не один паром.
Для стольких душ ладьи привычной мало.
К чему пришла? Уверена она:
Ещё не "вмерла", лишь подстраховалась,
За всё, с лихвою, плата внесена.
Кровоточит во тьму спускаясь солнце,
Багрянец разливает по пути.
Соборно плач над миром раздаётся...
Но свет закатный душу бередит!
***
Рыжий друг
Васька - я, а друг - Василий,
Вместе служим целый год.
Он боец большой и сильный,
Да и я не слабый кот!
А ещё - с рожденья рыжий.
Числюсь в роте "кот полка"!
Я в огне котёнком выжил,
Воду с рук его лакал.
Путал "мамку" с подбородком,
Лаской отвлекал от дел,
И на белый свет так робко
Из-запазухи глядел...
А теперь умён и ловок,
Хоть и трудно мне подчас:
Охраняю от полёвок
Продовольственный запас!
Не про нас, мол, "хата с краю".
Дел хватает на двоих:
Микки-маусов гоняем,
Он - своих, а я - своих.
Мы в ответе друг за друга,
Оба боремся с вражьём.
И коты во всей округе
Знают, кто здесь - главарём!
Наша дружба много значит,
Не расстанемся и впредь.
Васю мне душой кошачьей
Очень хочется согреть...
***
Под шумок
В разгаре зрелищ хлеб отняли.
А как же лозунг тысяч лет?
Пускай смакуют блеск медалей?
А будет он? Ни да, ни нет!
Пока восторгом опоённый
Народ ликует, Боже мой,
Как вольно правит туз краплёный,
Не видя смуты за Москвой.
Адреналин соревнований
Азартом заразил страну...
Когда очнётся русский Ваня -
Упущен шанс - идём ко дну.
***
Безвести пропавшим
Отшептала трава тексты песен, что матери пели,
Вопрошая у неба известия о сыновьях,
Чью горячую кровь охладили шальные метели,
Навсегда пропитав ею земли на бранных полях.
Там, где был страшный пир, что устроили черные птицы,
Корни елей давно над костями сетями сплелись,
Но остались лежать рядом с ними жетоны – частицы,
Всё хранящие память о жизнях, что оборвались.
Срок придёт, и земля клад бесценный предъявит наружу,
И пополнятся списки героев на памятных плитах.
Склонят головы внуки, почтив подвиг - родине службу,
И в Минуте молчанья замрут, понимая: ничто не забыто!
***
ДУРАЧОК ВАСЯТКА
Днём и ночью напролёт
Зарядила морось.
А поутру косохлёст
С ветрами поссорясь
Напросился в старый дом
Через дыры в крыше.
Что ж такого? В доме том
Был народ, да вышел.
Здесь домов таких, подсчесть,
Будет с два десятка.
Лишь в одном хозяин есть
Дурень дед-Васятка.
Попросили присмотреть
За добром соседи,
Дали шанс разбогатеть.
Жди, мол, как приедем.
Двадцать лет усердно ждал,
Тешился надеждой.
Надоело, подустал –
Сам уже не прежний –
Слеповатый и хромой.
Думы о погосте.
А у брошенных домов
Ветер крыши сносит.
По подворьям проросли
Ясени, осины,
Стены гнуться до земли
Ветхой древесиной.
Нет тропинок у плетней –
Всё бурьян - агрессор.
Часть картофельных полей
Порастает лесом.
Не дождаться барышей,
От былых хозяев.
Дед набрал себе «вещей»,
По дворам пошарив,
Пса приблудного пустил,
В сторожа зачислил.
Им вдвоём чего грустить?
Есть другие мысли...
Закипает на плите
Почерневший чайник.
Дремлет в полной темноте
Сторож. А начальник
Философствует сидит,
Греет пёсьи уши –
Столького нагородит...
Кто б ещё послушал?!
***
Настоящая Россия
Там она, где зреет колос,
Где сбегают в лес тропинки,
Где под лягушачий голос
Дремлют сонные кувшинки,
Где ракита к водам гнётся,
И покосом пахнет воздух,
Возле старого колодца,
Что на дне скрывает звезды,
В ставенках пустого дома,
Обезлюдевшей деревни,
В лицах с малых лет знакомых,
Что на фото жёлто-древних.
Там напев - души раздолье,
Там одним названьем связан,
Чисто звоном колокольным,
Город воинов и вязов.
Там у с каждого пригорка
Берегинями - берёзы,
И подъём по ранней зорьке
Осушает бабьи слёзы.
Первыми из скоробранцев -
Их сыны, земли опора,
За обиженных сражаться -
В бой, без лишних уговоров.
Здесь она питает силы,
В храмах - раны исцеляет
Настоящая Россия,
О которой мало знают...
***
О берёзе под окном
В блаженстве зарослей пырея
Тысячелистник, зверобой
И эти двое. Всё старее
Их внешний вид, и над трубой
Давно дымок не поднимался,
Не зажигался в доме свет,
Никто в окно не любовался
Берёзой, как писал поэт.
Ветшает дом, и та берёза,
Что здесь от семечка росла
Грустит в тиши, лелея грёзы
О новой жизни. Прервала
Покой души, скрипит ветвями,
Шуршит зелёною листвой,
Перекликаясь с воробьями,
И скучно ей хоть волком вой!
Мечтает, что не только птицам
Сгодится престарелый кров.
Придут жильцы, и возродиться
В стенах и радость, и любовь.
Как будто так легко и просто
Вдохнуть в избу житейский быт.
Вдруг по-есененски подросток
Берёзку нашу разглядит?
Светлана Тюряева https://stihi.ru/avtor/svetatyuryaeva&book=16#16
______________________________________________________
154029
Сообщение отредактировал Михалы4 - Пятница, 23.02.2024, 09:55 |
| |
| |
| Михалы4 | Дата: Четверг, 29.02.2024, 13:22 | Сообщение # 2804 |
|
Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 2805
Статус: Offline
| Сердце
Всё точно, как прежде. Будильник звенит в шесть тридцать.
Но
Что делать с сердцем, что вдруг расхотело биться?
Наотрез отказалось, мол,
Знаешь, с меня довольно.
Почему мне всё время должно быть темно и больно?
Разве я эту муку хоть чем-нибудь заслужило?
Послушай, я - сердце. Я даже не кость, не жила.
Почему ты решил, что я сделано из металла?..
В этом мире добра и мягкости недостало,
И у каждого третьего - шрамы на сердце сетью.
И у каждого первого - страх оказаться третьим
Лишним
Ненужным
Выброшенным на ветер.
Я - сердце. Смотри, мой контур - свечное пламя,
Сметённое в сторону зимними сквозняками,
Ты не знаешь минуту, в которую я погасну.
Я - сердце. И я пульсирую ярко-красным.
Я - сердце. И я пульсирую очень громко:
"Капитан, мы затёрты во льдах.
Капитан,
Поломка!"
... Всё точно, как прежде. Будильник звенит в шесть тридцать.
Несчастные люди не могут остановиться,
Бегут, на ладони дышат, хотят согреться
Но больше не могут слышать,
Как бьётся сердце.
***
- ...Ну что же, Душа моя? Сядем спиною к выходу
И подумаем, где мы свой потеряли путь.
Где ты живёшь - не понять ни по вдоху, ни выдоху,
Но, когда тебе больно, - стреляет куда-то в грудь;
Немного знобит, немного болят колени,
В горле ком, и становится трудно заговорить.
Знаю, где-то внутри начинается воспаление.
Темнеет, но не зажигаются фонари.
Неужели они и вправду её не видели? -
Тоски, навалившейся так, что прогнулся пол?
Пахнет попеременно то мазью, то спиртом, то литием
Там, где раньше влюбленные слушали рок-н-ролл
И варили глинтвейн.
Там, где раньше играли дети -
Перестанет расти трава и цвести сирень.
Если день не принёс ничего, кроме новой смерти,
Я не очень уверена, нужен ли завтрашний день.
Неужели они и вправду не замечают,
Как с закатным огнем от нас отступает жизнь,
Освещая сквозь рамы негреющими лучами
Дом, где враз замолкают целые этажи?
О, Душа моя. Вдох от вдоха болишь всё резче.
Так болишь, что вот-вот из глаз потечёт вода.
Без конца грею чайник. Седьмой уже раз за вечер.
Может, к ночи согреюсь.
А может, и никогда.
***
Страх спускается по стене
И скользит по моим плечам.
Боли слева были предлогом найти врача.
В голове - белый шум - хоть плачь, хоть кричи "Довольно!"
Почему по ночам
Почему по ночам так больно?
Хоть в ту сторону головой,
Хоть в эту,
Хоть поперек кровати,
Сомнения - чан песка, и души никакой не хватит,
Чтобы каждое разобрать, разглядеть и сгладить,
Покрывая края мерцающим перламутром,
Чтоб оно не кололо живое слева под утро,
Не царапало там, где будет всего больнее.
Посреди перекрестных, ведущих в туман направлений,
Найти однозначно свое - оказалось сложно.
Почему по ночам
Внутри дребезжит тревожность?
Оказалось, что к жизни не прилагался справочник,
Я свихнулась на безобидном эффекте бабочки,
Рисовала дороги на собственной коже красным,
Металась,
пока в голове не сверкнуло ясно:
Хоть в ту сторону головой,
Хоть в эту,
Хоть поперек кровати -
Внутри будет шумно, покуда не скажешь "Хватит!",
Страх с потолка спускается по обоям,
Потому что он нужен
Для опыта первого боя.
***
Тот, кто пишет - теперь не то чтобы голос вещий,
Не прожектор, не зеркало, и не больничный свет.
Это шёпот: "Вы знаете, есть особого рода вещи,
Которых нет.
Не верите?
Вот, смотрите, в ладони собраны по крупицам
То в темноте, то в тяжёлой багровой мгле.
Я ищу в темноте, мне не хочется остановиться,
Потому что слова - это то, что могло бы сбыться,
Что-то самое-самое важное
На Земле."
***
А любовь?
А любовь - это либо полностью обо всём,
Либо намертво ни о чём,
И второе чаще;
Это то, что тебя коронует и вознесет,
Либо то, что тебя по кругам девяти протащит,
Если ты, приходя, получаешь во всем отказ -
У юриста заверенный, с подписью и печатью,
А в довесок ещё и пробоину между глаз
От безжалостной пули взгляда. С твоей печалью
Ты срастаешься молча сутками напролёт -
Тошнотворное утро, безумные строчки ночью.
Ты себя убеждаешь, что это, как сон, пройдет,
Хоть и чувствуешь, что поломан и обесточен.
Не вини себя, слышишь? И душу держи в тепле,
Пей вино, если нужно, расплачься, когда захочешь.
Потому что любовь - либо полностью о тебе,
Либо сразу напротив имени ставят прочерк.
***
Любовался солнца светом
Он в долинах с диким ветром.
Шум его в нём песню будит,
Он не может жить, как люди.
Ищет верный путь по свету,
Слышит песню в вое ветра,
Перевал за перевалом
Стелет путь в цветущих травах.
Ищет песню в травах горных
Чередой ночей бессонных.
Его струны не умолкнут,
Его руки не устанут,
Его голос мягче шёлка,
Он поёт о том, что знает.
Он приходит к нам внезапно
И поёт о мире странном,
Что прекрасен, чист и светел,
Где гуляет вольный ветер,
Где и явь, и сон – всё вместе,
Где живут лишь он да Песня.
***
Смотри! Вдали забрезжил свет,
В горах пустынных рассвело.
Ты знаешь, кажется, что нет
Меня счастливей никого.
Мы можем с этой высоты
Лесные тропы разглядеть,
Услышать шум живой воды,
До скал далёких долететь.
Опора – ветра хрупкий лёд,
Шуршанье крыльев за спиной.
Всего прекраснее – полёт –
Свобода, воля и покой.
С небес струится мягкий свет,
Внизу, средь скал, бежит река.
Всё это – лани лёгкий бег,
Порывы ветра, крик орла.
Здесь ближе свет ночных светил,
Вода прозрачнее стекла.
Прекрасна жизнь, прекрасен мир,
Прекрасны лес, трава, река.
Весь мир окрашен в яркий цвет,
Кругом спокойно и светло.
Ты знаешь, кажется, что нет
Меня счастливей никого!
***
Ничему меня жизнь не учит, такую дуру.
Не осталось живого места уже – но та же.
Дотянулась до свежей подпольной литературы,
Захотела себе дуду на пятьсот затяжек,
И печатную версию – чтоб помечать страницы,
Светить в универе и ждать веселей трамвая.
До меня всё доходит медленно, как в провинцию,
Обжигаюсь, но глаз от книги не отрываю.
В моей голове, сменяясь, звучат Алёхин,
Том Йорк и Дэн Барретт, в паузах – ветер свищет.
Я ценю два умения – остановиться на полувдохе
И в любую минуту сниматься со становища.
Я коплю только тексты и шрамы. Вглядишься – та же.
Ничего не прошу, я и так получила много.
Книги любила, и песни, любила даже
Парня – пускай болезненно и без итога.
Любовь выражалась через слова, а чаще –
Бессонницу и субфебрильную температуру,
Но не стала от этого менее настоящей.
Ничему меня жизнь не учит, такую дуру.
Ничего не прошу. Жестока моя эпоха.
Я стою на плацу в косухе из дермантина.
Когда миру придёт конец – я хочу выглядеть плохо.
Наконец-таки я впишусь хоть в одну картину.
***
Серебрились руки-исполины
Над спокойной звёздною рекой:
Молча Бог ваял меня из глины.
Он решил, что буду я такой.
И, любуясь крохотной Вселенной
Сквозь туман и всполохи огня,
Он решил, что будет непременно
В этом мире место для меня.
Ветер рисовал свои картины
Над спокойной звёздною рекой.
Молча Бог ваял меня из глины
Терпеливой доброю рукой.
***
Напевы рассвета ранние,
Порывы холодно-резвые…
Там всё на одном дыхании
Танцует на кромке лезвия,
Там звуки совсем негромкие,
Тона искромётно-синие,
Там всё так изящно-тонкое,
Как хрупкие блёстки инея.
Как лёгкая пыль дорожная,
Как ветреное волнение
За краем всего возможного
Рождается… настроение.
Мария Заборянская https://stihi.ru/avtor/biruta
____________________________________
154157
Сообщение отредактировал Михалы4 - Четверг, 29.02.2024, 13:23 |
| |
| |
| ltleirf | Дата: Пятница, 01.03.2024, 11:21 | Сообщение # 2805 |
|
Рядовой Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 10
Статус: Offline
| Некоторые события вокруг меня, заставили задуматься, что есть ВРЕМЯ, ЖИЗНЬ и СМЕРТЬ. Именно так. И вот что из этого получилось.
ВРЕМЯ. Беспощадное время. Оно не исчезает, ни при каких условиях, не замедляет и не ускоряет свой бег, чтобы с нами не случилось. Измерение, выражающее ничто - бесцветное, безвкусное и почти безобидное. Совершенно безобидное, если не задумываться над тем, что где-то рядом, слева ли, справа, разлитое в воздухе, незримо скользит время, подобно медленной, но настойчивой реке, лениво струящейся мимо. Река, пробегающая у ног, совершенно не затрагивающая тебя и необратимая; и твое время, обозначающее жизнь, твой крохотный ручеек-миг, что никак не может влиться в эту реку. Он напрягает все силы, упорствует, но никак не может пробить стену безвременья, отделяющего его от общего русла времени. Этот ручеек растворяется в этом безвременье, порождая ощущение напрасно прожитого. Странное ощущение, если над ним задуматься.
И еще - ощущение безвозвратности. Почему-то в моем представлении оно связано именно с рекой. Быть может, потому что река есть наглядное движение или под влиянием расхожего выражения «Река Времени» принятое в фантастической литературе. Размеренное дыхание моря, даже если оно хрипит бурей, отдает постоянством. Бег лани слишком легок и быстролетен. В нем много от ветерка, но ничего от ветра. В нем нет ничего от стихии и необузданности, присущей убегающей вдаль воде, нет категоричности. А чтоб осознать время, необходимо мыслить именно категориями. И потому мы говорим о реке, чьи воды плавно скользят за отлогие косогоры, и никогда не повернут вспять, и никогда не вернутся. Нет, конечно же, они вернутся, но для этого должен пройти Год - отрезок Вечности, масштаб которого не сумел точно обозначить никто. Но и многократно, вечно повторяющийся Год по-своему безвозвратен. Пусть даже он лишь образец от свершенного и не свершившегося. Все равно будущее и прошлое с корнем выдирают его из черного ряда вечного и нарекают настоящим.
По-моему, когда человек задумался над тем, что есть настоящее, приходящее из будущего и исчезающее в прошлом, он впервые осознал сущность времени, выразив словами древнего мудреца такую простую и великую истину: «В одну реку нельзя войти дважды».
ЖИЗНЬ. В сущности, что есть жизнь? Как пел О. Анофриев в одной песне: “Есть только миг между прошлым и будущим. Вот он и называется – жизнь”. Я никогда раньше не задумывался над этим, как, впрочем, и над многим другим. Мы начинаем размышлять над тем, что есть жизнь, когда видим, как уходят от нас любимые существа, особенно ДОРОГИЕ для тебя. И надо заметить, подобное знание вряд ли можно было бы назвать благом. Что есть жизнь, полагаю, не понял ни один из живших, ни тот, кто живет, ни тот, кому предстоит жить. Мне доводилось слышать много рассуждений по этому поводу от самых мрачных до безрассудно-легкомысленных. И я не был согласен ни с одним из них. Когда-то давно, впервые столкнувшись со смертью (умер любимый попугай), я сделал великое открытие - жизнь не есть смерть. Антитеза сущего и лишенного сути, дающая неудержимый простор для фантазии. Дающая, но лишь при одном условии - если знаешь, что есть жизнь. А это не удалось понять никому и, думаю, не удастся. Даже обретая смерть, человек не познает до конца всей ее великой, радостной и трагичной сути. Именно и радостной, и трагичной, ведь лишение вечного - радостно, лишение сути - трагично. Неведомый, почти неопределимый порог трагизма и радости. Но все же жизнь - величайшая вещь в себе. Она непостоянна. О ней можно говорить бесконечно долго, но ее не понять. Наверно, потому о ней так хочется говорить. Неважно, что она есть - стремительно утекающий вдаль миг настоящего, растянувшийся до вечности прыжок в небытие, горе или счастье.
СМЕРТЬ. Что есть СМЕРТЬ? Страшит ли меня смерть, гаденькая старушонка с зазубренной косой за спиной? Не скажу, что я боюсь ее, но и не скажу, что люблю.
Не бояться и не любить - единственно верное, на мой взгляд, отношение к смерти.
Глуп тот, кто боится. Это все равно, что дрожать в преддверии наступающей ночи. Еще глупее любить. Любовь умирает на пороге смерти, облачаясь в саван небытия. Я хочу любить и потому не желаю умирать. СМЕРТЬ это ни хорошо, ни плохо. Нечто среднее, которое на деле - тоскливое НИЧТО, в котором человеку нет места.
В жизни должен преобладать какой-нибудь цвет, не обязательно даже белый, черный тоже годится, хотя он и олицетворяет ее оборотную сторону.
P.S. На написание сего эссе меня подтолкнула смерть мамы 10.09.2005
|
| |
| |
| Михалы4 | Дата: Четверг, 14.03.2024, 12:57 | Сообщение # 2806 |
|
Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 2805
Статус: Offline
| Послушай, друг
Послушай, друг, мы теперь живём
В другом, пока незнакомом мире.
Всё те же связка ключей и дом,
Но я как будто в чужой квартире.
Исчезла мебель, стены бледны,
Как щёки мальчика чуть живого.
Что вещи? Ухнули в тартарары,
Открыв простор для дела и слова.
Ты чуешь? Воздух совсем другой,
Он полон явной и скрытой боли
И там, где выгнулся фронт дугой,
И здесь, где слепнут зрачки от соли.
Послушай, друг, мы принять должны,
Что будет странным это столетье,
В котором встретятся дети войны
И не познавшие горя дети.
А ночь – безвестность. Глаз не сомкнуть.
Мы пушки строк заряжаем словом,
Впотьмах на ощупь исследуя путь
К уютному общему дому.
***
Девочка танцевала на талом снегу,
Розовыми сапожками отбивала ритм.
Мне казалось, весенний день на бегу
Списывает сюжеты у братьев Гримм.
Мне казалось, широкоротый подъезд
Замер и обращается в чёрногривый лес.
Вот сейчас накинется волком и съест
Сладкий лёд, и сапожки, и край небес.
Дверь зашевелилась, выдохнула "угу",
К одарённой танцовщице подошёл отец.
Всё же, всё же мы не на том берегу,
Где у майских сказок плохой конец.
***
Мы в детстве
у почтовых ящиков
держали караул,
с азартом
худеньких ныряльщиков
и молодых акул
бросались
в сумки почтальонские
и, не коснувшись дна,
вытягивали
клады звонкие —
цветные номера.
И повесть
на страницах "Юности"
затянуто вилась,
а мы заранее,
по глупости,
додумывали часть.
"И чем там
сердце успокоится?" —
гадали мы не раз.
Возможно,
в той многоголосице
теорий родилась
и убеждённость
наша дерзкая,
что не предрешено,
чем завершится
сказка детская
и взрослое кино.
И так мы выросли —
писатели —
из громадья идей,
глубоководные
приятели
читающих людей.
***
А мы пели Цоя, мы пели
под Виктора Цоя,
горланили «Солнце»,
соседи не знали покоя.
Хорошего парня и брата
Серёгу Бодрова
любили за каждое
честное русское слово.
Но рано герой попадает
в горячую новость,
и Цоя к себе забрала
запредельная скорость,
Сергея накрыла пластом
ледяная лавина.
Как будто ушли, но оставили
смыслов глубины.
И в поле звенят огурцы,
и круты перемены,
и вместо ладони – кулак,
и пульсируют вены,
а русские люди по-прежнему
знают, в чём сила,
о чём эта правда,
которая нас воскресила.
***
Потом пришла одна из тех ночей
с копеечной луной, ненастоящей,
и ветер — отчим пьяный и пропащий —
поднялся с рёвом против двух морей,
как против двух детей.
И, покачнувшись,
они решились защищать себя.
Ах, чистая текучесть и певучесть
древнее суши, крепче корабля!
А люди что? За ними, в самом деле,
был город, перекормленный огнём, —
они всю ночь стояли и смотрели:
одна луна, два моря, шторм.
***
Лёгкий дым над кровлей... Вольная волна.
Эхом в мире – доля, верная вина.
Солнышко далёко. Слова соль в крови.
Лес в слезах росинку радугой ловил.
Небо над Россией. Невод веры полн.
Жить удобней в меру – без ветров и волн.
Лезет грёз любовных из земли лоза.
Узелки на память – зреют займы зла.
Равнодушно сушит океан забот,
обрамляя прочный и комфортный форт.
Душу в ложь не вложишь. Логика свинцом
обложила своды над живым лицом.
Почву удобряет времени зола.
Боль вползла украдкой, позабыв дела.
Прошлым сном зацокал, грозный грянул дух.
Искренний, последний обернулся друг…
Размягчай мне сердце, кареокий зверь!
И не дай захлопнуть раньше срока дверь.
Не прошла мне даром дырка в голове.
А росинки строф рассыпались в траве.
Как дымок над кровлей – памяти строка.
Истина России – сердцем глубока.
Невод неба ловит каждый вздох «прости».
Снова станет солнце словом во плоти.
***
Где крыжовник растёт кисло-сладкий,
Щёки яблок припали к земле,
Дом стоит белостенный. В упадке.
Сад. И мина лежит на столе.
Прежде — скатерть на доски бросали,
И, расправив четыре угла,
Выстилали её чудесами, —
Всем, что эта землица дала.
Здесь катали румяные дети
Щёки яблок по серому льну,
За игрой, как о давнем секрете,
Говорили они про войну.
И была эта жизнь молодая
Вся домашнего хлеба полна,
От заливистых песен тугая,
От обрывков счастливого сна.
Вот крыжовник поспел. Кисло-сладкий.
На столе, как могильный гранит,
Завернувшись в дырявые складки,
Украинская мина лежит.
Одного я боюсь: оглянуться,
Уходя через сад, за обрыв,
И глазами к порогу вернуться.
И услышать отложенный взрыв.
***
А у наших солдат
глаза ясные.
В них -- без края небес,
ночь былинная,
И погибших друзей
лица сильные,
И победных знамён
волны красные.
А у наших солдат
руки крепкие.
Защитят от огня,
с боем вытащат
Из подвалов домов
да из пыточных,
Кто попался врагам
в когти цепкие.
Под ногами горит
поле ратное,
В темноте говорит
пушка дерзкая,
Забирай же, огонь,
злобу зверскую
В непроглядную даль,
безвовзвратную.
Как закончится бой,
дым уляжется,
Как затянут солдаты,
родимые,
Настоящие песни,
правдивые,
Так что мало врагу
не покажется.
Заживут, отболят
раны свежие.
На обрыве крутом,
да на краешке
Вы спасали страну
всю, по камешку,
И смогли отвратить
неизбежное.
Наши парни,
броня наша светлая,
Наше воинство
непобедимое!
Рядом с вами стоим,
единые,
Вместе с вами идём,
неприметные!
***
Боги войны! Упёртые,
Вскормленные "ордой",
Адищем смертных тёртые!
"Гнев, богиня, воспой..."
Прут они, неодолимые, --
Так, будто тысячу лет
Ждут их до;ма любимые,
А перемирий -- нет.
Боги войны! Завёрнуты
В туники цвета травы,
Латами к сердцу пристёгнуты
Вещие сны детворы.
Не остановят движение
Клятые сталь и свинец!
Боги идут в наступление,
Будет войне конец!
***
Советскому Воину,
который уцелел в Авдеевке
_________
Наш паренёк, советский —
не паренёк — металл! —
лишь на одно колено
в ближнем бою припал.
Выжил, и сердце Авдеевки —
колоколом в груди,
самое сердце Авдеевки —
цело и невреди-и...
Это донбасский ветер
через него поёт.
Это пустая почва
только того и ждёт,
чтобы взойти хлебами
и, оторочив храм,
бросить цветы и травы
к стареньким сапогам.
Воин, прижавший пальцы
серые к животу,
прочно соединивший
землю и высоту —
местный связной, не сдавший
пост у разбитых плит —
похоронив собратьев,
на облака глядит.
Щедро бросало комья
с неба в глаза его
десять годков, и только
пару дней — ничего.
Выжил. И сердце Авдеевки —
колоколом в груди,
самое сердце Авдеевки —
цело и невреди...
***
Большие люди
Видишь, какие большие люди? Советские!
Видишь улыбки-солнца, судьбы-стихи?
Мышцы — работа до пота сделала крепкими,
Души — война очистила от шелухи.
Высятся. Даже складки одежды простенькой —
Подлинно горы и долы в столетии нашем.
Век двадцать первый грязь ковыряет соломинкой,
Серые массы пигмеев на ножках тоненьких
Лепит, а мы ему — прежнюю стать покажем!
Вместе разведаем области невозможного —
Ровно об этом и грезили наши
предки.
Мы возмужаем, станем на них похожими, —
Русские Вовки, Наташки, Сашки и Светки.
***
Эпоха чёрно-белых фотографий
уже вернулась. Вымывает цвет
густая кровь коротких эпитафий,
течёт с батальных сцен и эполет.
И в этом действе новом, чёрно-белом
контрасты, как воронки, глубоки.
Все имена написанные мелом
на жадной бездне грифельной доски
сияют истово! Неизъяснимым светом,
как дланью, открывают тот альбом,
в котором семь бойцов с героем-дедом
выходят из сражений. А потом
они сияют вместе -- сгустком силы,
что так мудра, но тёмным не ясна.
Ухмылки свастик и трезубцы-вилы
стирает с кадров русская весна!
Наталья Денисенко https://vk.com/denisenkonat
______________________________________
154600
Сообщение отредактировал Михалы4 - Четверг, 14.03.2024, 12:58 |
| |
| |
| Михалы4 | Дата: Воскресенье, 17.03.2024, 23:30 | Сообщение # 2807 |
|
Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 2805
Статус: Offline
| "Никто не любит, когда его очень понимают."
Надежда Александровна Тэффи (Лохвицкая)
Блины
1. БЛИН.
Это было давно. Это было месяца четыре назад.
Сидели мы в душистую южную ночь на берегу Арно.
То есть сидели-то мы не на берегу, -- где же там сидеть: сыро и грязно, да и неприлично, -- а сидели мы на балконе отеля, но уж так принято говорить для поэтичности.
Компания была смешанная -- русско-итальянская.
Так как между нами не было ни чересчур близких друзей, ни родственников, то говорили мы друг другу вещи исключительно приятные.
В особенности в смысле международных отношений.
Мы, русские, восторгались Италией. Итальянцы высказывали твердую, ничем несокрушимую уверенность, что Россия также прекрасна. Они кричали, что итальянцы ненавидят солнце и совсем не переносят жары, что они обожают мороз и с детства мечтают о снеге.
В конце концов мы так убедили друг друга в достоинствах наших родин, что уже не в состоянии были вести беседу с прежним пафосом.
-- Да, конечно, Италия прекрасна, -- задумались итальянцы.
-- А ведь мороз, -- он... того. Имеет за собой... -- сказали и мы друг другу.
И сразу сплотились и почувствовали, что итальянцы немножко со своей Италией зазнались и пора показать им их настоящее место.
Они тоже стали как-то перешептываться.
-- У вас очень много шипящих букв, -- сказал вдруг один из них. -- У нас язык для произношения очень легкий. А у вас все свистят да шипят.
-- Да, -- холодно отвечали мы. -- Это происходит от того, что у нас очень богатый язык. В нашем языке находятся все существующие в мире звуки. Само собой разумеется, что при этом приходится иногда и присвистнуть.
-- А разве у вас есть "ти-эч", как у англичан? -- усомнился один из итальянцев. -- Я не слыхал.
-- Конечно, есть. Мало ли что вы не слыхали. Не можем же мы каждую минуту "ти-эч" произносить. У нас и без того столько звуков.
-- У нас в азбуке шестьдесят четыре буквы, -- ухнула я.
Итальянцы несколько минут молча смотрели на меня, а я встала и, повернувшись к ним спиной, стала разглядывать луну. Так было спокойнее. Да и к тому же каждый имеет право созидать славу своей родины, как умеет.
Помолчали.
-- Вот приезжайте к нам ранней весной, -- сказали итальянцы, -- когда все цветет. У вас еще снег лежит в конце февраля, а у нас какая красота!
-- Ну, в феврале у нас тоже хорошо. У нас в феврале масленица.
-- Масленица. Блины едим.
-- А что же это такое блины?
Мы переглянулись. Ну, как этим шарманщикам объяснить, что такое блин!
-- Блин, это очень вкусно, -- объяснила я. Но они не поняли.
-- С маслом, -- сказала я еще точнее.
-- Со сметаной, -- вставил русский из нашей компании.
Но вышло еще хуже. Они и блина себе не уяснили, да еще вдобавок и сметану не поняли.
-- Блины, это -- когда масленица! -- толково сказала одна из наших дам.
-- Блины... в них главное икра, -- объяснила другая.
-- Это рыба! -- догадался, наконец, один из итальянцев.
-- Какая же рыба, когда их пекут! -- рассмеялась дама.
-- А разве рыбу не пекут?
-- Пекут-то пекут, да у рыбы совсем другое тело. Рыбное тело. А у блина -- мучное.
-- Со сметаной, -- опять вставил русский.
-- Блинов очень много едят, -- продолжала дама. -- Съедят штук двадцать. Потом хворают.
-- Ядовитые? -- спросили итальянцы и сделали круглые глаза. -- Из растительного царства?
-- Нет, из муки. Мука ведь не растет? Мука в лавке.
Мы замолчали и чувствовали, как между нами и милыми итальянцами, полчаса назад восторгавшимися нашей родиной, легла глубокая, темная пропасть взаимного недоверия и непонимания.
Они переглянулись, перешепнулись.
Жутко стало.
-- Знаете, что, господа, -- нехорошо у нас как-то насчет блинов выходит. Они нас за каких-то вралей считают.
Положение было не из приятных.
Но между нами был человек основательный, серьезный -- учитель математики. Он посмотрел строго на нас, строго на итальянцев и сказал отчетливо и внятно:
-- Сейчас я возьму на себя честь объяснить вам, что такое блин. Для получения этого последнего берется окружность в три вершка в диаметре. Пи-эр квадрат заполняется массой из муки с молоком и дрожжами. Затем все это сооружение подвергается медленному действию огня, отделенного от него железной средой. Чтобы сделать влияние огня на пи-эр квадрат менее интенсивным, железная среда покрывается олеиновыми и стеариновыми кислотами, т. е. так называемым маслом. Полученная путем нагревания компактная тягуче-упругая смесь вводится затем через пищевод в организм человека, что в большом количестве вредно.
Учитель замолчал и окинул всех торжествующим взглядом.
Итальянцы пошептались и спросили робко:
-- А с какою целью вы все это делаете?
Учитель вскинул брови, удивляясь вопросу, и ответил строго:
-- Чтобы весело было!
2. Широкая масленица.
Из кухни несется чад, густой, масленный. Он режет глаза, и собравшиеся у закуски гости жмурятся и мигают.
-- Блины несут! Блины несут! Несут,
Но вам не хватит. Ваш сосед взял два последних, а вам придется подождать "горяченьких".
Но, когда принесут "горяченьких", окажется, что большинство уже съело первую порцию, -- и прислуга начинает подавать опять сначала.
На этот раз вам достается блин -- один, всеми отвергнутый, с драным боком и дыркой посредине.
Вы берете его с кротким видом сиротки из хрестоматии и начинаете искать глазами масло.
Масло всегда бывает на другом конце стола. Это печальный факт, с которым нужно считаться. Но так как со своим маслом приходить в гости не принято, то нужно покориться судьбе и жевать голый блин.
Когда вы съедите его, -- судьба, наверное, улыбнется, и вам передадут масло с двух сторон сразу. Судьба любит кротких и всегда награждает их по миновании надобности.
На самом почетном месте стола сидит обыкновенно блинный враль. Это просто-напросто хитрый обжора, который распускает о себе слухи, что он может съесть тридцать два блина.
Благодаря этому он сразу делается центром внимания. Ему первому подают, его блины прежде других подмасливаются и сдабриваются всякими масленичными аксессуарами.
Съев штук пятнадцать-двадцать, -- сколько аппетита хватит, -- с полным комфортом, он вдруг заявляет, что блины сегодня не совсем так испечены, как следует.
-- Нет в них чего-то такого, этакого, -- понимаете? Неуловимого. Вот это-то неуловимое и делает их удобосъедаемыми в тридцатидвухштучном количестве.
Все разочарованы. Хозяевы обижены. Обижены, зачем много съел, и зачем никого не удивил.
Но ему все равно.
-- Что слава? яркая заплата на бедном рубище певца!
Он всех надул, поел, как хотел, и счастлив.
Еще несут горяченьких.
Теперь, когда все сыты, вам дают сразу три хороших горячих блина.
Вы шлепаете их на тарелку и в радостном оживлении окидываете глазами стол.
Направо от вас красуется убранное зеленью блюдо из-под семги, налево -аппетитный жбан из-под икры, а прямо у вашей тарелки приютилась мисочка, в которой пять минут назад была сметана.
Хозяйка посмотрит на вас такими умоляющими глазами, что вы сразу громко закричите о том, что блины, собственно говоря, вкуснее всего в натуральном виде, без всяких приправ, которые, в сущности, только отбивают настоящий вкус, и что истинные ценители блина предпочитают его именно без всяких приправ.
Я видела как-то за блинами молодого человека великой души, который, под умоляющим взглядом хозяйки, сделал вид, что нашел в пустой банке икру и положил ее себе на тарелку. Мало того, он не забывал на кусок блина намазывать эту воображаемую икру и проделывал все это с такой самоотверженной искренностью, что следившая за ним хозяйка даже в лице изменилась. Ей, вероятно, показалось, что она сошла с ума и лишилась способности видеть икру.
После блинов вас заставят есть никому не нужную и не милую уху и прочую ерунду, а когда вам захочется спать, -- вас потащат в гостиную и заставят разговаривать.
Пожалуйста, только не вздумайте взглянуть на часы и сказать, что вам нужно еще написать два письма. Посмотрите на себя в зеркало, -- ну кто вам поверит?
Лучше прямо подойдите к хозяйке, поднимите на нее ваши честные глаза и скажите просто:
-- Я спать хочу.
Она сразу опешит и ничего не найдет сказать вам.
И пока она хлопает глазами, вы успеете со всеми попрощаться и улизнуть.
А хозяйка долго будет думать про вас, что вы шутник.
Так чего же лучше? https://www.vek-serebra.ru/teffi/bliny.htm
________________________________________________
Маляр
(Загадка бытия)
Тебе, пришедшему ко мне на рассвете дня,
Тебе, озарившему мое тусклое время,
Тебе, рыжему маляру с коричневой бородавкой,
Посвящаю я, благодарная, эти строки.
Он пришел действительно рано, часов в девять утра.
Вид у него был деловой, озабоченный. Говорил он веско, слегка прищуривал глаза и проникал взглядом до самого дна души собеседника. Губы его большого редкозубого рта слегка кривились презрительной улыбкой существа высшего.
– Аксинья говорила – нужно вам двери покрасить. Эти, что ли? – спросил он меня.
– Да, голубчик. Вот здесь, в передней, шесть дверей. Нужно их выкрасить красной краской в цвет обоев. Понимаете? Он презрительно усмехнулся.
– Я вас очень понимаю.
И, прищурив глаз, посмотрел на дно моей души.
Я слегка смутилась. Никто не любит, когда его очень понимают.
– Так вот, не можете ли вы сейчас приняться за дело?
– Сейчас?
Он усмехнулся и отвернул лицо, чтобы не обидеть меня явной насмешкой.
– Нет, барыня. Сейчас нельзя.
– Отчего же?
Ему, видимо, неприятно было объяснять тонкости своего ремесла перед существом, вряд ли способным понять его. И, вздохнув, он сказал:
– Теперича десятый час. А в двенадцать я пойду обедать. А там, то да се, смотришь, и шесть часов, а в шесть я должен шабашить. Приду завтра, в семь, тогда и управлюсь.
– А вы хорошо краску подберете?
– Да уж будьте спокойны. Потрафим.
На другое утро, проснувшись, услышала я тихое пение:
Последний нонешний дене-очек!
Оделась, вышла в переднюю.
Маляр мазал дверь бледно-розовой краской.
– Это что же, голубчик, верно, грунт?
Он презрительно усмехнулся.
– Нет, это не грунт, а окраска. Это уж так и останется.
– Да зачем же? Ведь я просила красную, под цвет обоев.
– Вот эту самую краску вы и хотели.
Я на минутку закрыла глаза и обдумала свое положение. Оно было довольно скверное.
Неужели я вчера сошла с ума и заказала розовые двери?
– Голубчик, – робко сказала я. – Насколько мне помнится, я просила красные, а не розовые.
– Энто и есть красные, только от белил оне кажутся светлее. А без белил, так оне совсем красные были бы.
– Так зачем же вы белила кладете?
Он смерил меня с ног до головы и обратно. Усмехнулся и сказал:
– Нам без белил нельзя.
– Отчего?
– Да оттого, что мы без белил не можем.
– Да что же: краска не пристанет или что?
– Да нет! Какое там не пристанет. Где же это слыхано, чтобы масляная краска да не пристала. Очень даже вполне пристанет.
– Так красьте без белил.
– Нет, этого мы не можем!
– Да что вы, присягу, что ли, принимали без белил не красить?
Он горько задумался, тряхнул головой и сказал:
– Ну, хорошо. Я покрашу без белил. А как вам не пондравится, тогда что?
– Не бойтесь, понравится.
Он тоскливо поднял брови и вдруг, взглянув мне прямо на дно души, сказал едко:
– Сурику вам хочется, вот чего!
– Что? Чего? – испугалась я.
– Сурику! Я еще вчерась понял. Только сурику вы никак не можете.
– Почему? Что? Почему же я не могу сурику?
– Не можете вы. Тут бакан нужен.
– Так берите бакан.
– А мне за бакан от хозяина буча будет. Бакан восемь гривен фунт.
– Вот вам восемь гривен, только купите краску в цвет.
Он вздохнул, взял деньги и ушел.
Вернулся он только в половине шестого, чтобы сообщить мне, что теперь он «должен шабашить», и ушел.
«Последний нонешний дене-очек» разбудил меня утром.
Маляр мазал дверь тусклой светло-коричневой краской и посмотрел на меня с упреком.
– Это что же… грунт? – с робкой надеждой спросила я.
– Нет-с, барыня, это уж не грунт. Это та самая краска, которую вы хотели!
– Так отчего же она такая белая?
– Белая-то? А белая она известно отчего – от белил.
– Да зачем же вы опять белил намешали?
Красили бы без белил.
– Без бели-ил? – печально удивился он. – Нет, барыня, без белил мы не можем.
– Да почему же?
– А как вам не пондравится, тогда что?
– Послушайте, – сказала я, стараясь быть спокойной. – Ведь я вас что просила? Я просила выкрасить двери красной краской. А вы что делаете? Вы красите их светло-коричневой. Поняли?
– Как не понять. Очень даже понимаю. Слава Богу, не первый год малярией занимаюсь! Краска эта самая настоящая, которую вы хотели. Только как вам нужно шесть дверей, так я на шесть дверей белил и намешал.
– Голубчик! Да ведь она коричневая. А мне нужно красную, вот такую, как обои. Поняли?
– Я все понял. Я давно понял. Сурику вам хочется, вот что!
– Ну, так и давайте сурику.
Он потупился и замолчал.
– В чем же дело? Я не понимаю. Если он дорого стоит, я приплачу.
– Нет, какое там дорого. Гривенник фунт. Уж коли это вам дорого, так уж я и не знаю.
Он выразил всем лицом, не исключая и бородавки, презрение к моей жадности. Но я не дала ему долго торжествовать
– Вот вам деньги. Купите сурику.
Он вздохнул, взял деньги.
– Только сурик надо будет завтра начинать. Потому теперь скоро обед, а там, то да се, и шесть часов. А в шесть часов я должон шабашить.
– Ну, Бог с вами. Приходите завтра.
Последний нонешний дене-очек…
Он мазал дверь тускло-желтой мазью и торжествовал.
– Я же говорил, что не пондравится.
– Отчего же она такая светлая? – спросила я, и смутная догадка сжала мое сердце.
– Светлая?
Он удивлялся моей бестолковости.
– Светлая? Да от белил же!
Я села прямо на ведро с краской и долго молчала. Молчал и он.
Какой-то мыслитель сказал, что есть особая красота в молчании очень близких людей.
«Он» очнулся первый.
– Можно кобальту к ей подбавить.
– Кобальту? – чуть слышно переспросила я и сама не узнала своего голоса.
– Ну, да. Кобальту. Синего.
– Синего? Зачем же синего?
– А грязнее будет.
Я встала и молча вышла. А он пошел шабашить.
На следующее утро я встала рано, раньше, чем он пришел. Пошла в переднюю и стала ждать.
Было около шести утра. Меня слегка знобило, щеки горели и руки тряслись. Кажется, охотники на тетеревином току испытывают нечто подобное.
Наконец он пришел.
Он шел, деловито сдвинув рыжие брови. Он нес большое ведро белил.
– Стой! – крикнула я. – Это что?
– А белила.
– Ставьте тут за дверь. Давайте краску сюда. Это сурик?
– Сурик.
– Это бакан?
– Бакан.
– Мешайте вместе.
Он взглянул на меня, как смотрят на забравшего власть идиота: «куражься, мол, до поры, до времени». Нехотя поболтал кистью.
– Видите этот цвет? – спросила я.
– Вижу. Ну?
– Ну, вот этим цветом вы мне и выкрасите все шесть дверей.
– Ладно, – усмехнулся он. – А как вам не пондравится, тогда что с вами заведем? А?
– Красьте двери этим цветом, слышите? – твердо сказала я и вся задрожала. – Это я вам заказываю. Поняли?
– Ладно, – презрительно скривился он и вдруг деловито направился к ведру с белилами.
– Куда-а! – закричала я не своим голосом. Он даже руками развел от удивления.
– Да за белилами же!
* * *
С тех пор прошла неделя. Двери выкрасил другой маляр, выкрасил в настоящий цвет, но это не радует меня.
Я отравлена.
Я целые дни сижу одна и мысленно беседую с ним, с рыжим, бородавчатым.
– Голубчик, – говорю я, – почему же вы не можете без белил?
Он молчит, и жуткая мистическая тайна окутывает это молчание.
Ему, – о, слабое утешение! – ему, неизъяснимому, озарившему странной загадкой мое тусклое время, непонятно зачем пришедшему, неведомо куда ушедшему, рыжему маляру с коричневой бородавкой, посвящаю я эти строки.
И как перед тайной, равной тайне смерти, склоняюсь и благоговейно шепчу:
– Я ни-че-го не по-ни-маю! https://traumlibrary.ru/book/teffy-ss05-02/teffy-ss05-02.html#s001001
______________________________________________________
Надежда Александровна Тэффи (1872-1952)
Её называли первой русской юмористкой начала XX века, «королевой русского юмора», однако она никогда не была сторонницей чистого юмора, всегда соединяла его с грустью и остроумными наблюдениями над окружающей жизнью. После эмиграции сатира и юмор постепенно перестают доминировать в её творчестве, наблюдения над жизнью приобретают философский характер.
|
| |
| |
| Михалы4 | Дата: Воскресенье, 31.03.2024, 14:00 | Сообщение # 2808 |
|
Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 2805
Статус: Offline
| Андрей ЕВСЕЕНКО. Тропинка надежды
Рассказ
Ёжик спал, и ему снились фиолетовые сны. Любой другой бы на его месте удивился, подумал, не случилось ли чего-нибудь с глазами. Но ёжик только сладко посапывал и смешно шевелил фиолетовыми колючками.
От первой капельки, упавшей на длинный носик, он лишь слегка поморщился. От второй – громко чихнул и проснулся. «Ну вот, кажется, начинается дождь!» - сердито проворчал ёжик: «Надо было спрятаться под листья». Продолжая что-то бормотать, он пошёл к ближайшему кустику, смешно переваливаясь на коротких лапках. И тут он услышал звук, совсем непохожий на гром или шум дождя. «Странно», - подумал ёжик и посмотрел на небо. Ни туч, ни даже маленького облака!
Звук повторился. На этот раз так громко, что ёжик даже уколол лапку, пытаясь закрыть свои ушки. «Ой-ой-ой. Как больно! Ну, погодите у меня!» - он погрозил небу кулачком. И в этот момент увидел мальчика. Он громко плакал, размазывая слёзы ладошками, и ёжик понял, почему дождинки показались ему солёными.
- Эй, ты кто?
- А ты кто? – мальчик продолжал всхлипывать.
- Я – ёжик, кто же ещё?!
- Неправда! – слёзы потекли ручьём, - ёжики фиолетовыми не бывают!
- Да? А правда ли, что ты мальчик? Может, ты девочка? Только они так реветь умеют!
- А я не реву! – малыш отвернулся, чтобы ёжик не видел, как он рукавом вытирает мокрые глаза, - я просто потерялся и не знаю куда идти.
- Если потерялся в лесу, то это называется: «заблудился»,- ёжик в задумчивости почесал затылок и опять укололся.
- А если заблудился не в лесу, то это как называется?
- Ну …, я думаю…, - ёжик и вправду думал, что было сил, даже хмурил свой маленький лобик.
- Не знаю, - сознался он наконец, - я ни разу «не в лесу» не был.
- Ну вот, - мальчик опять начал всхлипывать, - не зря мне старший братик говорит, что я ничего не умею. Поехал по двору на велосипеде, и … не то заблудился, не то потерялся!
- А что такое «ве-ло-си-пед»? – ёжик нараспев произнёс новое слово, чувствуя, как его буковки приятно щекочут язычок.
- Ты не знаешь? – мальчик посмотрел на него с удивлением, но тут же понял, что у ёжиков слишком короткие лапки. Им ни за что не достать до педалей, поэтому и велосипеды им не нужны.
- Ну, хорошо, я расскажу. Только слушай внимательно, а будет непонятно – спрашивай.
Малыш очень старался, объясняя ёжику устройство велосипеда. Устали оба. Но никто бы не смог поручиться, что картинка, возникшая в фиолетовой колючей головке, хотя бы отдалённо напоминала двухколёсную мечту любого мальчишки. Но то, что нафантазировал ёжик, ему очень понравилось:
- Как жаль, что в лесу не растут велосипеды! Вот шишек и грибов – сколько хочешь, могу и тебя угостить. А велосипедов нет. Совсем. Ни одного, даже самого маленького!
- Не грусти! Вернёмся домой, я тебя обязательно покатаю на багажнике. Быстро-быстро! Только надо очень крепко держаться. А то упадёшь, и коленки зелёнкой намажут. А она щиплется очень больно!
- Я буду держаться. Только покатай на багажнике! Побежали быстрее к тебе домой! – и ёжик засеменил по тропинке, показывая, как быстро надо бежать. Но вскоре остановился, снова услышав звуки, совсем не похожие на шум дождя.
- Я не-е зна-а-ю где-е мой до-о-ом! – мальчик опять начал плакать. Ему было так горько, что он забыл, что должен стесняться своих слёз.
- Ну-ка, не плачь! Ты что, разве не знаешь, что ёжики – сухопутные животные? Если ты сейчас же не прекратишь, я могу утонуть! – ёжик, как мог, старался изобразить сердитый вид. Но на самом деле, ему было ужасно жаль нового друга. А как тяжело делать вид, что сердишься, когда хочется обнять и успокоить!
- Мы что-нибудь придумаем! – ёжик сказал это очень уверенно, хотя, по правде говоря, он совсем не знал, что надо делать.
- Нам ко-о-омпас нужен, - малыш плакал уже намного тише.
- Не надо нам никакого «ко-о-омпаса»! – ёжику совсем не понравилось это новое слово, ведь он точно знал, что никаких «ко-о-омпасов» в лесу нет.
Вдруг, мальчик посмотрел на ёжика и улыбнулся:
- Я знаю, что делать! В сказках, когда ищут дорогу, пускают впереди себя клубочек. Он катится, катится и всегда прикатывается туда, куда надо!
- А как он выглядит, этот клубочек?
- Ну, он такой круглый и … фиолетовый! Очень на ёжика похож!
Ёжик мечтательно закрыл глазки. Его переполняло приятное чувство гордости, и он хотел, чтобы оно подольше оставалось внутри и никуда не убегало.
-Я буду самым лучшим клубочком, вот увидишь!
Мальчик взял ёжика на руки и погладил по кончикам фиолетовых иголочек. Затем аккуратно опустил на траву, и пошёл за клубочком по извилистой зелёной тропинке.
***
Полумрак и тишина больничной палаты медленным свинцом наполняли усталые веки. Пятая ночь оказалась сильнее желания ждать. Она задремала… Лишь на минуту закрылись выцветшие от слёз глаза, но она успела увидеть сон. Добежать, остановить, успеть! Нет!… Визг тормозов, разбитый велосипед и что-то красное на её руках, обнимающих сына…
Кошмар сжал сердце так сильно, что она проснулась. Взгляд заметался по палате, пытаясь стряхнуть с себя страшную картину, увиденную во сне, и с тенью надежды остановился на тёмном стекле монитора. Что это? Неужели показалось?! Подняться не было сил, и крик застыл в горле. Бегущая по экрану тоненькая линия жизни, вдруг окрепла и расширилась. Своими зелёными изгибами она напоминала теперь лесную тропинку.
***
Ёжик-клубочек сильно устал, но всё равно катился вперёд. Он очень хотел, что бы мальчик вернулся домой.
----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Дверь в мечту.
Они нигде не останавливались надолго. Несущие счастье должны спешить, выполняя завет, данный предками. Ведь во Вселенной нет места горю и унынию.
***
«Мама, смотри, цирк приехал!» - мальчик тянул за рукав молодую женщину: «Пойдём, ну пойдём же!» Ещё вчера здесь была пустая площадь, а сегодня, как в сказке, возник разноцветный шатёр, украшенный яркими лампочками. Громко играла музыка. А перед входом весёлый клоун раздавал прохожим шарики и звал на представление.
-Сколько стоят билеты? – это был нелёгкий вопрос для матери-одиночки.
-У нас всё бесплатно. Заходите! Мы начинаем прямо сейчас, - клоун протянул ей блестящее красным лаком сердечко.
-Может быть завтра. Сегодня нам надо в поликлинику, - в глазах женщины промелькнуло сомнение, и она потянула за собой упирающегося сынишку.
-Ну, завтра, так завтра. Вы всё равно придёте, - клоун засмеялся и отвесил поклон.
***
Они хорошо знали своё ремесло. После короткого визита, планеты, опутанные хаосом войны, погружались в вечный мир. Позади каждого их шага оставался буйный оазис, быстро забывающий своё страшное прошлое.
***
Белов был растерян. Уже вторые сутки он пребывал в этом, несвойственном для главы контрразведки, состоянии. Крупицы собранной информации были столь расплывчаты, что выводы экспертов напоминали гадания на кофейной гуще. Все попытки перехватить инициативу заканчивались, не успев ещё и толком начаться. За неделю не узнать ничего о противнике, действующем, не скрываясь, на твоей территории - это было слишком! Но и терять одного за другим лучших агентов, не получая за это и крупицы достоверных сведений - тоже путь в никуда.
Враг был хитёр. Его мобильная база появлялась на пару дней в центрах городов, с которыми вскоре терялась связь. Местная милиция всякий раз оказывалась бесполезной, а подоспевшая армия - опоздавшей. Десант встречали опустевшие улицы и брошенные дома. Мрачную тишину нарушали только шум ветра и голодные крики домашних животных. Несколько раз удавалось обнаружить бомжей, копошащихся в разбитых витринах магазинов, торгующих спиртным. Но даже сканирование их мозга не проясняло картины - вечно пьяные, они уже давно ничего не замечали вокруг себя.
Треск телефонного аппарата стряхнул оцепенение. Растерянность сменилась уверенностью, когда Белов получил сообщение о новой стоянке. Это были координаты его родного города. Пришла пора действовать самому.
Подушка была залита слезами. Не всё можно рассказывать подругам. Так учила её мама. Да и малыш не должен узнать, что ей вторую ночь снится его отец, зовущий за собой в неведомые прекрасные страны. Там они будут вместе, и счастье, оборванное автокатастрофой, продлится вечно.
Катя поняла, что уже не заснёт. Одевшись, она вышла на улицу. Тёплый ветер взъерошил её волосы и высушил слёзы. Постепенно уходила дрожащая боль в сердце. Беззаботная жизнь ночного города брала её под своё крыло. Рядом тормозили машины, предлагая подвезти. Но сегодня в её взгляде было что-то такое, что наглецы уезжали, не дожидаясь ответа.
Ноги сами вывели к шумной и многолюдной площади. «А, Вы опять к нам! Я же говорил, что придёте!» - вынырнувший из толпы клоун уже увлекал Катю за собой: «Смелее, заходите!»
Стоящий в центре площади объект был удивительно похож на купол цирка. Но это почему-то не казалось Белову странным. Он шёл к светящемуся входу, и тонкая интуиция профессионала уже не могла его остановить. С каждым шагом отдалялись тревоги и сомнения. С этим грузом невозможно войти в двери радости. Он смотрел вперёд, в иную, прекрасную жизнь, и, не заметив, оттолкнул замешкавшуюся молодую женщину. Сверкнувший луч переносил в страну вечных снов самого счастливого человека во Вселенной.
Катя шла за клоуном и слышала зов. В нём были звуки любимых голосов и обещания встречи. В прямоугольнике входа каждый видел свои потерянные мечты. Внезапный толчок прогнал наваждение. Катя встрепенулась, холодок пробежал по телу. Её дома ждёт сын, как она могла об этом забыть!
«Ты всё равно вернешься», - улыбка клоуна напоминала оскал: «Все ищут счастье!» Но он ошибался. Своё она уже давно нашла.
Андрей Евсеенко https://proza.ru/avtor/and1211&book=2#2
________________________________________________
155132
Сообщение отредактировал Михалы4 - Воскресенье, 31.03.2024, 14:18 |
| |
| |
| Михалы4 | Дата: Суббота, 06.04.2024, 19:20 | Сообщение # 2809 |
|
Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 2805
Статус: Offline
| Кум & немцы
Мой кум Михалыч работает егерем. Весь в шрамах. На руке у него два параллельных шрама, это волк клыками. На груди четыре параллельных шрама, это медведь когтями. На всю спину 8 параллельных шрамов, это тёща граблями.
На днях к нему в охотхозяйство прибыла группа немцев, охотники-любители, 8 голов. С утра провели инструктаж, взяли ружья, пошли. Охота началась удачно. Для гринписа.
После того, как Ганс 30 раз стрелял в зайца, мы поняли, что косой в косого не попадет никогда. Тут из под ног немца взлетел одинокий худой перепел. Немцы, вскинув 8 стволов, открыли стрельбу на поражение. То, что перепел был поражен такой стрельбой было понятно сразу, потому что улетая, он обгадил немцев с головы до ног. Короче, когда мы вернулись в лагерь, из трофея у нас был только погибший от поноса перепел.
Чтобы подбодрить немцев, я им рассказал байку о том, как можно охотится на зайца с кирпичом. Кладешь на заячью тропу кирпич, посыпаешь его перцем. Заяц бежит по тропе и видит кирпич, думает, что это морковка, подбегает, нюхает кирпич, перец попадает ему в нос, заяц чихает, бьется головой об кирпич и погибает.
Немцы выслушали историю с каменными лицами. На следующий день выдвинулись в лес пешком. Через каждые 5 минут немцы требовали привала. На 7-м привале я потребовал объяснений. Оказалось, что рюкзаки у немцев полны перца и кирпичей.
Избавившись от стройматериалов, к обеду мы вышли охотиться на уток. С юмором у немцев оказалось совсем хреново. После трехчасовой бесполезной стрельбы по уткам, я им сказал что или утки высоко летают, или они низко подбрасывают собаку.
И, когда в следующий раз над ними взлетели утки, я увидел, как собака Михалыча летит к ним на встречу. Глаза у собаки были как блюдца. Утки увидели летящее на встречу животное и стали нестись прямо на лету. Причем неслись утки обоих полов. И собака тоже.
Так ничего и не застрелив, мы вернулись в лес и устроили небольшой пикник. Тут неподалеку на пригорок вышел огромный медведь и стал чесать спину об березу. Ганс сдуру выстрелил в медведя утиной дробью и случилось страшное - он попал!
Медведь не вынес такой фамильярности и кинулся в воду в нашу сторону. Я понял, что попали мы все. Обычно медведи плавают по- собачьи, но оказалось, что обиженные медведи склонны к баттерфляю. А перепуганные немцы склонны к галопу.
Они перебежали речку не замочив штанин и растворились на деревьях в близлежащем лесу. Медведь кинулся было на пару деревьев, но немцы шустро перескакивали с ветки на ветку. В глазах косолапого читалось удивление, таких белок он еще не видел.
После этого незваный гость распотрошил наши рюкзаки, сел на немецкую губную гармошку и стал пожирать наши припасы. После того, как сгущенка, тушенка, хлеб и мыло были съедены, губная гармошка под медведем вдруг заиграла. Медведь выдувал музыку минут 40. Потом он обильно пометил наши вещи и ушел в чащу.
Вещи, которые находились на нас, мы пометили сами.
© Игорь Маменко, 2016 г.
***
Маменко и японцы в России
(Монолог для Игоря Маменко)
Как-то к нам на завод японцы приехали по обмену опытом.
Мне доверили встретить дорогих гостей и организовать для них развлекательные мероприятия.
Учитывая прошлый опыт с гостями из Германии, решено было пригласить японцев на охоту.
Делегация состояла из пяти человек, один из которых был переводчик.
Самого главного японца звали Суцуко Сан.
Я заранее договорился с кумом Михалычем, который обрадовался заграничным гостям.
Встречу провели как и положено с празднично накрытым столом и русской баней.
Японцы очень почтительный народ,они складывали вместе ладоши и всё время кланялся в пояс.
Я кланялся в такт им, и к концу вечера уснул в салате.
Переводчик поведал нам, что изучает великий русский мат и попросил нас заняться его обучением.
Михалыч возомнил себя великим учителем и весь вечер посвящал японца азам русской этике.
Переводчик оказался способным учеником, хотя, как мне кажется их язык и наш мат чем-то похожи.
На следующий день мы отправились на охоту.
Первыми нам встретились утки.
Мы достали ружья, чтобы бы продемонстрировать японцам навыки стрельбы...
Японцы самурайский мечи....
С криком, как мне показалось, основанным на русском мате, японцы разбежались в разные стороны.
А уже через минуту стали скакать по стволами деревьям, как прирожденные белки.
Такой молниеносной стрижки я никогда не видел.
Японцы своими мечами лишили бедных уток оперения.
Заявив, что по каким -то своим самурайским законам не могут лишить живое существо жизни, но трофеи собрать просто обязаны.
Поэтому собрав два мешка перьев, мы отправились дальше.
Униженные, голые утки устремились вдаль...
На следующий день мы достигли реки.
Японцы чрезвычайно обрадовались и все теми же мечами добыли рыбы.
Михалыч после такой варварской охоты и рыбалки никак не мог прийти в себя.
Японцы любезно предложили приготовить еду в лучших традициях японской кухни.
Я и Михалыч долго рассматривали свежее филе карпа и родного судака, сложенное аккуратными кусочками.
На запах рыбы, как-то -то незаметно подошёл медведь.
Он вообще любил иностранных туристов.
Особенно тех, которые его боялись.
Но японцы достали самурайский мечи...
Суцуко Сан сделал жест рукой.
Переводчик пояснил, что Суцуко Сан примет один - эту битву.
Он подошёл к косолапому, сложил вместе ладоши и поклонился.
Мишка поклонился ему в ответ, так как он не видел такой наглости с тех самых пор, когда пьяный Михалыч абсолютно голый под гармонь пел матерные частушки перед берлогой в период зимней спячки.
Я подумал о том, как буду отчитываться перед начальством, когда косолапый сделает японцу харакири.
Медведю надоели эти церемонии и он с рыком кинулся вперёд.
Японец с криком, как мне показалось, основанным на русском мате кинулся на медведя.
Он, как блоха стал скакать по медведю раздавая оплеухи.
Голова Мишки болталась в разные стороны, наверное в большей степени от изумления.
Мне даже стало его жалко, такой экзекуции он не знал никогда.
Заяц, который наблюдал за всем этим, умер от смеха и мы добыли ещё один трофей.
Теперь Мишка проходит психологическую реабилитацию в местной ветеринарной клинике...
В последний день прибывания японцев мы накрыли стол.
Михалыч предложил Суцуко Сан выпить на спор, кто кого перепьёт.
Японец достойно принял вызов.
После нескольких литров выпитого самогона и саке, японец достал из ножен самурайский меч и я подумал, что сейчас Михалычу будут делать стрижку, как недавно уткам.
Хотя Михалыч был лысым.
Суцуко Сан подошел к Михалычу и упал на колени протягивая меч, говоря, как мне показалось на чистом русском мате.
Переводчик пояснил, что Суцуко Сан так восхищен Михалычем, что дарит ему этот бесценный меч, а так же посвящает его в самураи.
Затем, когда со слезами на глазах Михалыч принял меч, японец упал на пол и уснул богатырским сном.
Победа была за нами.
Теперь Михалыч гордо ходит с этим мечом у нас по деревне и его бояться все утки и даже медведи.
Ольга Печёнкина https://proza.ru/avtor/olga24041983
___________________________________________
155333
Сообщение отредактировал Михалы4 - Суббота, 06.04.2024, 19:22 |
| |
| |
| Михалы4 | Дата: Понедельник, 08.04.2024, 15:04 | Сообщение # 2810 |
|
Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 2805
Статус: Offline
| Ну что, народ! Садитесь поудобней.
Смартфон. Пивко. И праздничный угар.
Смотрите шоу, как для вас сегодня
Освобождает "Вагнер" Соледар.
Мороз за двадцать. В сердце лютый холод.
Тут отогреться непосильный труд.
Но для пути вперёд есть сильный довод,
В подвалах наши люди русских ждут.
За шагом шаг. Порожек за порожком.
Как клещ вцепился в каждый дом рагуль.
Враг зол и смел, на зеркало похожий,
И кажется, снежинок меньше пуль.
Летят окурки дальше, чем гранаты.
Пошла возня - и тупятся ножи.
Здесь за Россию рубятся солдаты,
За право русских вновь по-русски жить.
Прекрасен бой на телеграмм канале,
Без вкуса крови, запаха мочи,
Живая плоть не корчится в металле,
И позывной у друга не молчит.
А там, на грани столкновений армий,
В объятьях смерти, заглушая стон,
Срывая ногти, матерятся парни,
Когда в стволе заклинило патрон.
А мы сидим, как будто в кинозале,
Не осознав военную беду,
Чтоб города быстрей освобождали,
Мы быть должны не в зрительном ряду.
Пока бойцы несут и наше бремя,
Нам в телефонах глупо пропадать.
Любой из нас, обязан в это время
Хоть чем-нибудь, но фронту помогать.
***
Что за ночь метельная в столице!
Под покровом белым спит Арбат.
По Варварке, как и по Мясницкой,
По Москве гуляет снегопад.
След прохожий напрочь заметая,,
Обойдёт Манеж - и был таков;
Только храм с Блаженным облетая,
Падают снежинки с куполов.
Не угнаться за его шагами,
Снегопад в Кремле и на Цветном,
То промчится Чистыми Прудами,
То коней завьюжит на Большом.
Собирая с дворников проклятья,
Спрятавшись на миг в Нескучный Сад,
В Лужниках, и тут же по Зарядью,
По Москве гуляет снегопад.
Пушкин на Страстном под снежным пледом,
Где Высоцкий среди "белых мух",
По бульварам бродит непоседа,
Испуская свой мятежный дух.
Далеко не первый, не последний,
Только в нём особенная стать,
Будто в этот миг ночной обедни
Маргарита учится летать.
Белым волком он по крышам рыщет,
Не поймать злодея наугад,
По Таганке, как и по Мытищам,
По Москве гуляет снегопад.
***
Один в мышлении, как Путин.
Другой нацизм признать готов.
Такие разные по сути,
Серёжа Львов и город Львов.
Рассвет, как антипод заката.
Тот поединок нам не нов.
Один за Русь, другой за НАТО,
Серёжа Львов и город Львов.
Один за майскую Победу.
Другой - слуга чужих псалмов.
Столкнулись, как когда-то деды,
Серёжа Львов и город Львов.
Один Ковпак, другой Бандера.
Принципиальней нет врагов.
Стоят за будущую веру
Серёжа Львов и город Львов.
Один из них борец со скверной.
Другой защитник пошлых слов.
Картина не для слабонервных,
Серёжа Львов и город Львов.
Один - герой. Другой - предатель.
С кем встать сегодня ты готов,
Кто ближе для тебя, читатель,
Серёжа Львов иль город Львов?
Признаем факт в стихах поэта.
Конфликт на уровне миров.
Решают судьбы всей планеты
Серёжа Львов и город Львов.
***
Не торопитесь, парни, не спешите.
Не любит суетливости война.
Смертями путь к победе не кладите.
Такой ценой победа не нужна.
Пусть тыл зовёт: "Вперёд скорей, ребята!"
Прошу вас, избегайте суматох.
Всему есть время. Будет всё, как надо.
Военная пора не ловля блох.
Бежать не стоит перед паровозом.
Штурм к нужным датам - это вздор и бред.
Солдаты не фанатики прогнозов.
Фронт не площадка суеты сует.
Мы победим без лишней канители.
Не важно, сколько будет нужно дней.
Но как бы мы победу не хотели,
Нам жизни победителей важней.
Умерьте пыл, диванные герои.
Легко в смартфоне побеждать врага.
В штабах видней, к чему стремиться стоит,
И где должна быть резвая нога.
Азарт не лучший поводырь к успеху.
Авральщина удаче не родня.
Любое дело впопыхах для смеху.
Не ставят сани впереди коня.
Совет мой тем, кто властелин событий.
Триумфа не желала б как страна,
Не торопитесь, парни, не спешите.
Не любит суетливости война.
***
Авдеевка, когда ты станешь мирной,
И детский смех того коснётся дня,
Прошу тебя бессовестно настырно:
Не позабудь погибшего меня.
Не позабудь нас всех, кто в эту зиму
Брал штурмом город с чистого листа,
Где небо не рисуется без дыма,
Где каждый шаг, как в райские врата.
Не позабудь, парней обыкновенных,
Кто шёл на смерть за горсть родной земли.
О сколько их, тобой благословенных,
На улицах геройски полегли.
Мы погибали здесь не за награды.
Авдеевка, в нас Родина броня.
За то, что я давил фашистских гадов,
Не позабудь погибшего меня.
А если всё же выберусь из ада,
Ты мне не дай забыть среди живых,
Как в мёрзлый грунт под грохот канонады
Я хоронил товарищей своих.
Авдеевка, святая наша треба.
Всегда должны мы помнить, как вчера,
Как русский флаг в твоё взметнулся небо
Под наше громогласное: "Ураааааа...."
***
Этот бой ради смерти. И всё же
Я - живой, а под кожей тепло.
Я - живой, но в ногах не без дрожи.
Мне вернуться живым повезло.
Я - живой. Ни вчера и ни завтра.
Я - живой. В этот вечер земной.
Я - живой. Повторяю, как мантру.
Я - живой. Я- живой. Я - живой.
Я - живой. Пусть в груди воздух стылый.
Я - живой. Я смотрю на закат.
Без меня закопают в могилы
Не таких же везучих ребят.
Я - живой. Здесь война не простуда.
Я - живой. Поле боя за мной.
Я - живой. Я вернулся оттуда.
Я - живой. Я - живой. Я - живой.
У врагов был не раз я в прицеле,
Я на минных полях в доску свой.
А теперь я - живой. В моём теле
Ни осколков, ни пуль. Я - живой.
Я - живой. Обошли меня раны.
Я - живой. Вновь шепчу с хрипотой.
Я - живой. Я качаюсь, как пьяный.
Я - живой. Я - живой. Я - живой.
Это позже я думать привыкну,
Различать буду сахар и соль.
А пока мне так хочется крикнуть:
Я - живой, значит, чувствую боль.
Я - живой. Трудно с мыслью смириться.
Я - живой. Я от счастья немой.
Я руками машу в небо птицам.
Я - живой. Я - живой. Я - живой.
***
После боя верная примета,
Если жив, то тянет покурить.
Поделись, товарищ, сигаретой:
Пагубно, а хочется пожить.
До чего же вредная привычка,
Снайперам подсказка ночь и день,
Зажигалка будет или спички,
Огонёк - прекрасная мишень.
Никотин, быть может, убивает.
Но забыл Минздрав предупредить,
Есть пути ещё короче к раю.
Нам ли привыкать туда ходить?
Вдруг бывает, до костей продрогнешь,
Снег тогда не тает на губах.
Закурил - и враз как-будто сохнешь,
А в груди теплеет впопыхах.
Здесь, на фронте, не нужны вопросы,
Если рядом падает фугас.
Наша жизнь всего лишь папироса,
Только пепел будет после нас.
Тут в окопе слышал от соседа,
Дал недавно он такой зарок,
Если доживёт до дня Победы,
На войне оставит табачок.
Вот и я задумался о том же,
Закурив впервые на войне.
А пока, дымок вдыхая с дрожью,
Вредной тяге радуюсь вдвойне.
***
Детская кроватка. Ночничок.
Возле мама спит, не засыпая.
Где-то бродит серенький волчок,
Только мой бочок не возле края.
Смутные видения мои.
Сорок лет назад, а будто рядом
Руки материнские в ночи,
И глаза её с влюблённым взглядом.
Многое свершилось с давних пор.
Ещё больше пролетело мимо.
А вот ныне помню, как укор,
Песню колыбельную родимой.
За окном то осень, то весна.
Ползунки долой! Привет, ботинки.
Первый шаг, и в радости она
Вытирает на щеках слезинки.
Я взрослел - и рос велосипед.
Не забыть заезд с высокой горки.
На руле от рук кровавый след,
И колёса у столба "восьмёркой".
От зелёнки весь, как крокодил.
Голосок от боли вдвое звонок.
Помню, как впервые я вспылил:
"Мама, я не маленький ребёнок".
Милая, за всё меня, прости.
Вот бы мне вернуться в детство снова.
Всё возможно, только на пути,
Как тогда, бодливая корова.
У разлуки долгие часы.
Расскажи, икона, про святое,
Про её молитвенный посыл,
Чтобы Бог закрыл меня собою.
Я вернулся. В доме тишина.
На столе и стульях пыль в три слоя.
"Здравствуй, мама. Не моя вина,
Но прости, что опоздал собою".
Упрекать не стоит мне злой рок,
Но от возвращения нет толка.
Вырос я, а серенький волчок
Превратился в это время в волка.
***
Войне привычно разлучать.
История сюжета вкратце.
Она не обещала ждать.
Он не просил его дождаться.
Полгода в письмах тишина.
Знакомый номер без ответа.
Она была ему верна,
Пусть клятвы не давала в этом.
Вдруг весть озвучили друзья,
Что он в бою смертельно ранен.
Его спасти никак нельзя,
Он умирает. Он на грани.
В крови солдатская кровать.
С едой нетронутые блюдца.
Она не обещала ждать.
А он не обещал вернуться.
Она к нему через страну.
Палата. Он в раю ногою.
Призвав в свидетели луну,
Она шепнула: "Нас здесь трое.
У нас с тобою будет дочь.
Как хочешь, поднимайся, милый".
Она с ним просидела ночь,
Ему свои даруя силы.
А утром солнце на порог,
И голос тихий и знакомый.
"Любимая, сказал мне Бог:
"Сильней меня тебя ждут дома".
Войне привычно разлучать.
История сюжета вкратце.
Она не обещала ждать.
Он не просил его дождаться.
Ещё полгода за спиной.
Поэту можно ставить точку.
Они втроём идут домой,
Он и она, и с фронта дочка.
***
От станции десяток верст домой.
Что десять вёрст бывалому солдату?
Он с фронта возвращается живой,
Ему успеть бы только до заката.
Спешит боец увидеть дом родной,
В сторонке от села под старым клёном.
Он с фронта возвращается домой,
А вот сосед остался под Херсоном.
Зайти бы надо, рассказать про бой.
Ждёт сына мать и после похоронки.
Он с фронта возвращается домой.
А друг остался навсегда в воронке.
Дорога вьётся русской стороной.
Знакомые берёзы шлют приветы.
Он с фронта возвращается домой,
Он так мечтал пройти дорогу эту.
Ему не стоит ссориться с судьбой,
Пусть на плечах геройских груз печали.
Он с фронта возвращается домой.
И жив, и цел, и на груди медали.
Как взрыв гранаты, заяц под ногой.
Стучит на ёлке дятел пулемётом.
Он с фронта возвращается домой,
Туда, где нет засад за поворотом.
Парит орёл вверху над головой,
Напоминая о смертельных дронах.
Он с фронта возвращается домой,
А сам войну несёт в глазах зелёных.
***
Тепло парное в руки льёт апрель
Повеселел кладбищенский погост.
Примерил крест пасхальную шинель
И встал на пост... И встал на пост.
Жизнь снова подарила мне весну,
Прекрасную как первую мечту.
А я её уже давно не жду,
И не одну... И не одну.
Смахнули серость с неба крылья птиц
И к золотым лучам ластится кот.
Пусть дождь льёт слезы с каменных ресниц,
Мне нет забот... И нет забот.
Покинул Мефистофель барельеф,
Чтобы умыться солнечной водой.
Сквозь мрамор слышно как мурлычет лев.
Он как живой... Как я живой.
Плывет кораблик у семи мостов.
Сегодня навигация проста,
Подальше от ветров и невских льдов.
Курс на Христа... И без Христа.
Всегда чужое счастье в зеркалах.
Как висельник качается луна.
Сумев найти меня в моих Крестах
Пришла весна... Моя весна.
***
Политика не мой конёк,
Но после Крокуса и впредь
Я заявляю миру впрок:
Зеленский должен умереть!
Калибр, Кинжал или Сармат,
Не важно, что смерть принесёт.
Всю власть бандеровскую в ад!
Народ иное не поймёт.
Нам наплевать, что скажет мир.
Убийцам не сыскать приют.
Причастных всех в один сортир -
И там мочить! Таков наш суд.
Война отныне, как война.
А на войне, как на войне.
Всех сук, на ком лежит вина,
Отправить постоять к стене.
Всех палачам сей приговор.
Причастных к бойне не простим.
Организованный террор
Вернётся к праотцам своим.
Ответят все убийцы враз,
И первым, отправляясь в мреть,
Немедленно, скорей, сейчас,
Зеленский должен умереть.
***
Не пули выбирают цели,
Иначе в этот адский март
Они бы в дула вспять летели
Унять убийственный азарт.
Не порох в бойне самый важный,
Не капсюль тот же, не боёк.
И на курке не палец даже
Фатальный автор этих строк.
Не сразу правда прояснится
И после тысячи улик.
Увы. Не прятавшие лица
Нам тоже не раскроют лик.
Не будет здесь больших открытий.
Посыл пророчества не нов.
Марионеточные нити
В руках невидимых врагов.
Им наплевать на кровь младенцев.
Иная роль у их клыков.
Найдётся стадо порученцев,
Когда есть воля пастухов.
Что им видение живое?
В дыму, где нет в огне пути,
Укрывшие детей собою,
Горят Мадонны взаперти.
Невыносима боль утраты
В прицеле гласности моей,
Когда б ожили автоматы,
В мишенях не было людей,
стволы б не жгли свинцовым жалом,
Мечтая жертвы сокрушить.
Так жаль порой, что под металлом
Нет у оружия души.
***
Признаемся друг другу, люди.
Реальность такова дана.
Мы прежними уже не будем.
Мы ныне новая страна.
Нас всех коснулись перемены.
Любого тронула война.
Мы будто вырвались из плена,
Признав иные времена.
Оставлен в прошлом мир продажный.
В сталь переплавлена руда.
Всё, что казалось прежде важным,
Исчезло в мыслях навсегда.
И хватит! Наигрались, братцы.
Жизнь далеко не баловство.
Удел мирской не развлекаться,
А с Богом проявлять родство.
Превыше праведная сила,
И в миг нахлынувших невзгод
Нам стала Родина мерилом
При выборе пути вперёд.
Ждут нас опасные преграды,
И испытаний тяжкий груз.
Но мы другое видеть рады,
Как воскресает наш союз.
Нам дух угрозы неприемлем
От иностранного перста.
Запомните. На русских землях
Чужая воля сирота.
Но главное не в нашей мощи.
Другое наполняет нас.
Нам вновь берёзовые рощи
Дороже, чем златой запас.
Оружие вторично, братцы.
Иным непобедима рать.
Нам снова есть, за что сражаться,
И есть за что кровь проливать.
Признаемся друг другу, люди.
Реальность такова дана.
Мы прежними уже не будем.
Мы ныне новая страна.
Александръ Макаров https://stihi.ru/avtor/nerastava
________________________________________
155414
Сообщение отредактировал Михалы4 - Понедельник, 08.04.2024, 15:06 |
| |
| |
| Михалы4 | Дата: Среда, 10.04.2024, 13:35 | Сообщение # 2811 |
|
Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 2805
Статус: Offline
| ..Бьются в стёкла крупинки града,
А за стёклами стонут ветки.
Я живу не затем, что "надо",
А затем, что живём мы редко.
***
Здравствуй, папа, родной, как ты там?..
Самый любящий в мире мужчина.
Знаешь, если года посчитать,
У тебя сейчас были б морщины.
Я бы их целовала шутя
Или ныла в рукав, когда плохо.
Ты шепнул бы, что годы летят,
Только я всё такая ж дурёха.
Ты мне сниться совсем перестал.
Не приходишь - скажи мне, так надо?
С ливнем весточку дай - как ты там?.. -
Я ей буду отчаянно рада!
Я тебе расскажу, как живу,
Что пишу, с кем не жду больше встречу.
И что еле держусь на плаву,
Всё надеясь, что `время залечит`.
А оно мерно тикает в такт,
Долго шьёт оно швы - не для слабых.
Знаешь, если года посчитать...
Седина тебе очень пошла бы.
***
Ты приезжай ко мне однажды,
И, бросив сумку у дверей,
Останься на ночь.. или даже
На сто и больше январей.
Повесим в шкаф твою рубашку,
Поставим старое кино.
И чай нальем в большие чашки:
Зелёный, черный.. все равно.
Мы вспомним парочку историй -
Из тех, что в детстве, во дворе..
И намечтаем дом у моря,
А, хочешь, лето в ноябре?
Я расскажу тебе - и только -
О чём-то очень дорогом.
И будет снег идти тихонько,
А, может, дождик за окном.
И ты шепнешь - "поспи, родная",
Укутав пледом потеплей..
"Мы все на свете успеваем
За сто и больше январей".
***
Вы не дарили бизнес и машину,
Винились, что мы жили небогато...
А счастье было с крыльями большими
И детство по-волшебному крылатым.
И звонкий смех, и яркая раскраска -
Мир, как полёт по звездному тоннелю..
Спасибо, папа, что читал мне сказки.
Спасибо, мам, что до сих пор в них верю.
А помните - дождь, осень, фонари
И мы все вместе в маленькой квартире?..
Да разве можно что-то подарить
Дороже дней, что вы мне подарили?!
И пусть ты там, где жизни громкий шум
Почти не слышен, скрытый облаками -
Спасибо, пап, что я стихи пишу -
Они теперь как мостик между нами...
Связал нас очень тоненький настил,
Который не сломаешь и не срубишь -
Спасибо, пап, что маму так любил,
Спасибо, мама, что так верно... любишь.
***
От метро "Калужская"
Топает в берете
Самая ненужная
Женщина на свете.
В новогодней яркости
Город ждёт салютов,
Мандаринов, ярмарок,
Прочих атрибутов.
Ёлочки увешаны,
Валят хлопья снега...
У ненужной женщины
Есть друзья, коллеги;
Встала неуклюже так
У цветной витрины
Женщина, ненужная
Одному мужчине.
И неважно, сколько их
Дарят ей букеты -
До чего же скользкая
Улица без лета!
Обернувшись наскоро,
Заскользит до дома...
Пожелайте счастья ей -
Вдруг вы с ней знакомы.
***
Мы стоим на пороге чего-то страшного.
Зло хохочущего и бесьего.
Поколение, забывшее Карбышева.
Поколение, непомнящее Маресьева.
Враг не нужен - полны мы вражьего.
Видим зло - наш девиз: "Не лезь туда".
И погибнув за нас, ты прости нас, Карбышев.
Светлым ангелом нашим стань, Алексей Маресьев
***
Мой дед нещадно воевал под Курском, https://www.youtube.com/shorts/ozVozVmFkbA
Он с орденом пришёл, но без руки.
И мне не стыдно называться русской -
Я помню всех, кто за меня погиб.
Мой прадед шёл до Праги и Берлина,
Мотая пыльных километров даль -
Чтобы теперь, под водку с кокаином
Свой голос подала всё та же шваль?..
А бабушкин отец пропал бесследно,
Прикрыв собой таких, как он, ребят.
И вся их жизнь - МОЯ, МОЯ победа,
В которую плевки теперь летят.
***
В российской глубинке,
почти у опушки
Проснулась я утром от плача кукушки...
"Скажи мне, шальная, сама коли знаешь,
О ком ты так долго,
так горько рыдаешь?"
И то ли мне кажется,
то ли взаправду,
Я слышу, как рвутся у леса снаряды
И мальчик - моих приблизительно лет -
Остался лежать
на продрогшей земле.
Он звался Иваном,
а, может, Серёжей,
Быть может, Володей...
и Виктором, может.
И кто теперь знает,
кто был этот павший?
А вдруг он мой прадед, безвестно пропавший?!
...В российской глубинке,
у самой опушки,
Всё слушаю я,
как рыдает кукушка,
С тем чувством,
что даже у птиц здесь бывает -
В России, в начале зелёного мая.
***
Века проходят - и опять
(Двух тысяч лет как не бывало)
Любовь даёт себя распять,
Но смерть её - всегда начало.
Любовь готова всё простить
Тому, кто бьёт копьём под рёбра...
Чтоб улыбнуться и пойти,
Дня через три восстав из гроба.
***
И раздался гул не новый,
Наш извечный гул:
Вспомним поле Куликово,
Курскую дугу;
Наши горькие победы,
Шепот "я вернусь";
Как монголов гнали, шведов
За Святую Русь.
Как раскаченный не слишком
(Видно, мало ест)
Погибал в горах мальчишка
Не предавший крест;
Как держались в Сталинграде -
Мёртвые, гуртом...
Но трусливых задниц ради
Не свалил никто.
И в моих усталых жилах
Эта кровь течёт.
Стойте, парни, будьте живы
Ради всех, кто ждёт.
***
"Вы только, русские, не смейте
Гордиться Родиной своей!"
Французы, итальянцы, немцы -
Всем можно. Только ты не смей!
Землёй Есенина и Блока,
Землёй Суворова - не смей!
Покорным будь и одиноким,
Как тишина твоих полей.
Гордиться можно англосаксам,
Евреям, туркам, хоть кому!
Но ты не вздумай заступаться -
Тебя - на русском - не поймут.
Что ж так боятся иноземцы
Реинкарнации твоей?
Доколе, русские? Посмейте
Гордиться Родиной своей.
Ксения Забкова https://stihi.ru/avtor/aksuta
__________________________________
155513
Сообщение отредактировал Михалы4 - Среда, 10.04.2024, 13:38 |
| |
| |
| Михалы4 | Дата: Воскресенье, 14.04.2024, 17:14 | Сообщение # 2812 |
|
Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 2805
Статус: Offline
| ЗА ЧЕРТОЙ
(Рассказ)
После Медового Спаса ночное небо всё чаще роняет звёзды. За моею спиной, окрасив нежной охрой макушки деревьев, вставала луна. Нужно переходить, пока она не осветила реку, и не выявила меня, идущего вброд к чёрному враждебному берегу. Одному мне известными тропами просачиваюсь за «ленту» к Нижнему хутору. Там, в небольшом флигельке, живёт на своей даче «Пенсионер». На вид он младше меня, выправка выдаёт в нём былого солдата. О нём я практически ничего не знаю, кроме того, что он всё ещё кем-то работает в оккупированной украинскими нациками Станице, и это даёт ему возможность беспрепятственно передвигаться по району. Меня встречает насторожено и не очень дружественно. А может, он просто проверяет меня своими провокационными вопросами.
– Зачем ходишь? – спрашивает он.
– Кому-то надо ходить…
– Твоему «Майору» надо, пусть он и ходит…
– Ему нельзя…
– А тебе можно? – усмехается он. – Ты ему звёзды на погоны зарабатываешь, и не факт, что вернёшься…
– Какая разница, кому звёзды, кому кресты – лишь бы поскорей всё закончилось.
– Не для того это всё затевалось, чтоб быстро закончилось, – вновь усмехается «Пенсионер». – Прошлый раз на тебя ставили растяжки. Знаешь?
– Знаю. Я два раза не хожу одной дорогой…
Однажды я, по глупости, поинтересовался, как его звать.
– Тебе важно, как я назовусь? – кривятся его губы. – Ну, скажем: Александр Сергеевич Пушкин. Звучит? Условности… Зови «Пенсионер», и я не обижусь. И тебе представляться не стоит. Мне достаточно знать, что ты Атаман, от кого и зачем пришёл…
– Хорошо знаешь карту? – спрашивает он.
– Знаю… – отвечаю я.
– Поворот на Пшеничное – первый блокпост. Постоянно два БМП. Бывает и Т-72, но не постоянно… К Югановке и Камышному передвижные блокпосты, бывают здесь, здесь и здесь… Сопровождение – БТРы. А вот перекрёсток на Тёплое, с правой стороны уже построены крестообразные бетонные укрепления. В каждой секции вкопано по «Булату»… Здесь постоянно человек тридцать…
– Это здесь… – ткнув карандашом в карту и показывая свою осведомлённость, говорю я.
– Да, здесь… – клацнув от досады зубами, «Пенсионер» комкает карту, и, бросив её в камин, тут же сжигает.
– Мне не нужна карта, – поняв свой «косяк», говорю ему. – Я хорошо знаю местность…
– Ладно, проехали… – примиряюще говорит он.
Следующий раз, рассказывая о дислокации украинских войск, он подкрепляет свои слова нарисованными от руки на чистых листах схемами.
– Зрительная память крепче, – поясняет он мне, прежде чем сжечь их. – И передай своим, что знакомый им человек устроился в администрацию, но, по понятным причинам, на связь выходить не будет. Всё через меня…
Вернувшись домой, набираю номер «Майора».
– Есть новости… – говорю я всего лишь два слова, как и условлено.
– Сейчас буду… – отвечает он тоже двумя словами.
И пока он едет ко мне, я на листе бумаги восстанавливаю по памяти все схемы, которые час назад чертил для меня «Пенсионер».
Зима в 2014 году пришла рано. Уже во второй половине ноября с верховьев Деркула дунул студёный ветер, когда он стихал, небо прояснивало, звёзды становились ярче и зримей, и первый мороз прочно сковывал зябь. По реке двинулись нескончаемые караваны шуги. Где-то в камышовых заводях по ночам жалобно вскрикивал одинокий лебедь.
«Что же ты, дуралей, остался? – в сердцах думал я. – Скоро скуёт реку и гибель…»
К декабрю Деркул стал, лишь на перекатах ещё бурлила вода. Переходить стало легче. Одна беда – выпал снег.
– Сейчас они читают твои следы, – говорит мне «Пенсионер».
– Я тоже читаю их следы, – отвечаю ему. – Если вижу их тропу – иду по ней «против шерсти». Наверняка никого не будет…
– До поры, пока не оставят на ней кого-то… Они уже знают твой «почерк»…
– Пока не оставляли… – говорю я, но на заметку предупреждение «Пенсионера» принимаю.
– А это что у тебя? – кивает на висящую на плече сумку.
– Сменная обувь… После перехода, прежде чем заходить к тебе, переобуваюсь. Чтоб спутать следы…
– Маскарад… – насмешливо хмыкает «Пенсионер», но вижу: мой «маскарад» ему нравится.
– Как там наша казачья Станица? – бодрым голосом спрашиваю я.
– Какая там Станица… – ухмыляется он. - Це зараз украинске село, и размовляты там требо лишь на державной мове.
– Справляешься?
– А то як же! Я колы захочу, – краснише хохлов размовляю.
– Станишанам туго придётся…
– Да там уже и станишан не осталось. «Освободители» как пришли – грабежи и изнасилования що дня. Обычное дело… Народ побежал, кто куда. Процентов десять осталось, – в основном старики, которым и деться некуда.
– И что ж на это новая «влада»?
– Молчаливо поощряет. Видимо есть установка: очистить район от населения. Вечером нос со двора не кажи, – забьют до смерти – никто и не заметит.
– Ничего, скоро народ вернётся…
– Возвращаться уж некуда, – грустно усмехается «Пенсионер». – Ты знаешь, сколько домов в Станице осталось?
– Там больших боёв вроде не было, а наши по Станице не бьют…
– Не бьют, – согласился «Пенсионер». – Но этим позарез нужно, чтоб били! Поставят в жилом дворе миномёты, обстреляют позиции у «Князя Игоря» – и ходу. Ждут, чтоб ответка прилетела, а ответка не прилетает. Кто ж по своим домам стрелять будет… Вот «освободители» и взялись освобождать оставленные дома. Всё начисто выгребут, потом двери-окна вынут, крышу снимут, до стен доберутся… Глядь, а от дома и фундамента не осталось. Сейчас уже добрая половина станишанских домов до Львива переихала… При немцах такого беспредела не было…
– Как быстро всё поменялось, – с горечью говорю я. – Давно ли в одном строю ходили? И народ на всех был один, и армия одна…
– Эх, армия… Сейчас не армия всё решает… Зайдёт к командиру полка какая-то сопля зелёная, которая и срочную не служила и кажет: «Будешь робыты, як я сказав». И полковник тянется перед ним, потому что сопля эта из «Правого сектора», и как она скажет, так и будет. А ели не будет, то и полковника этого завтра не будет здесь. Сейчас офицерьё спешно меняют, – с западной примороженных присылают. Звёздочки на погоны дорисовали – и вперёд!..
Вечер был промозглый и тихий. На западе ещё теплился призрачный свет былого заката, а с востока уже наползала тьма. Вдали на горе, едва различимые, уныло дремали курганы. Тени на снегу наливались густой синевой, и в холодном сумраке едва угадывались привычные ориентиры.
За «лентой» я не увидел свежих следов украинского патруля, и это меня взволновало. Обычно они натаптывают их ещё по светлому. Если до сих пор не прошли, то могут выйти навстречу или, затаившись, ждать где-нибудь на подходе к хутору. Самое надёжное – пройти звериной тропой. Это долго и утомительно, зато безопасно – зверь близь человека не ходит. Когда-то по такой тропе мы с Жекой гнали на КубанцА кабанов. «Теперь сам, как кабан, продираюсь этим путём», – с усмешкой думаю я.
В Нижний хутор вошёл уже в полной тьме. Когда-то с весёлой ватагой мы ходили здесь со своими колядками из двора в двор, поэтому мне знаком тут каждый проулок, каждый светящийся окнами дом. Сейчас тут непривычно тихо, даже молчат собаки. Так бывает, когда в хутор заходит волчья стая. И не мудрено, с приходом киевских «освободителей» многие дома опустели.
В чёрной тьме стоит высокий, с вытянувшейся во всю длину открытой казачьей верандой, родительский дом Носача. Николай Павлович умер давно, лет двадцать назад, Анну Дмитриевну похоронили в позапрошлую зиму. С началом войны Носач заколотил досками ставни и больше не показывался здесь. Угрюмо и пусто на широком дворе. На какой-то миг мне вспомнился свадебный шатёр, важно вышагивающий меж рядами столов Кудин, огромный Бармалей, покорно роняющий на плечо Людки свою, тогда ещё кудрявую, голову, Павел Николаевич, лихо распахивающий меха гармони, с посвистом скачущий на присядках и далеко выбрасывающий свои полуметровые лапы Жека… Вспомнился Носач, растерянно улыбающийся гостям, и невеста Маша, слегка запрокинув голову, восторженно глядящая на своего суженного… Тру щёки, протираю глаза; мне становится тоскливо и грустно, и я ускоряю шаг.
На твёрдой уезженной дороге, чтоб спутать свои следы, переобуваюсь и иду к знакомому дому «Пенсионера». Скоро у жаркой печурки я отогреюсь, «Пенсионер» напоит меня горячим чаем, и пока я, обжигая губы, буду отхлёбывать его мелкими глотками, он расскажет прифронтовые новости, исчертит большой белый лист своими схемами. «Запомнил?» – спросит меня, и, не дожидаясь ответа, скомкает и бросит его в огонь.
Вот и известный домик. Я схожу с дороги и тут замечаю, что стёжка во двор не чищена, снег, выпавший пару дней назад, не натоптан. С трудом приоткрыв калитку, протискиваюсь во двор. Вслушиваясь в тишину, несколько минут стою без движения. Дверь в дом приоткрыта, но на заметённых ступеньках ни одного следа. Недобро смотрят на меня чёрные окна. Тихо скрипнула дверь. Я понимаю: это лёгкий ветерок сдвинул её с места, но у меня привычно немеют виски. Жуть начинает владеть моим сознанием, и мне уже видится, что из каждого чёрного окна, неотрывно, следят за мною чьи-то жадные глаза. Сдерживая дыхание, всё ещё раздумывая, переступаю с ноги на ногу. Зловеще громко пищит под ногами схваченный морозом снег. Осматриваюсь вокруг себя, и делаю шаг к калитке. Снова вслушиваюсь. В морозной тишине, где-то в чёрном непроглядном саду, враждебно потрескивают на холоде деревья.
Наверное, мне нужно было переступить через свой страх и войти в дом, но чей-то голос внутри меня говорил:
«Что ты увидишь в этом распахнутом мёртвом доме? Пустоту?»
«Быть может, мёртвое тело…» – отчаянно спорю я.
«Мало ты видел мёртвых тел?»
«Но…» – ищу и не нахожу возражений.
«Если там пустота, то к чему тебе тревожить её, – резонно говорил голос. – А если там мёртвое тело, то чем ты ему поможешь?..»
Выйдя со двора, по-воровски озираясь, бреду по пустой улице. У меня здесь много знакомых, и я бы мог узнать у них о произошедшем, но сейчас я никому не доверяю, поэтому не хочу никого видеть, и не хочу, чтоб здесь видели меня. Если «Пенсионер» ещё жив, это может ему навредить.
Неожиданно, ослепив меня, в глаза ударили светом фары, взревел мотор, и машина двинулась мне навстречу.
«Засада!..» – прокричало внутри меня.
Я влетаю в первый попавшийся двор, бегу мимо дома в чей-то тёмный заснеженный сад, перескакиваю через изгородь другого двора, спотыкаясь и падая, пробиваюсь через сугробы туда, где виднеется поросшее лесом старое русло Деркула. Я слышу, что машина проехала мимо, что где-то уже далеко, очнувшись от зимней дрёмы, отчаянно лает мне вслед какая-то собачонка. Можно бы остановиться, перевести дух, обдумать дальнейший путь, но чей-то безумный голос продолжает гнать меня своим криком:
«Бежать, бежать, бежать!..»
Потеряв дорогу, бегу наугад, и молодые ветки деревьев больно хлещут меня по лицу.
Скорей, скорей, скорей!.. К спасительной реке, по которой начертана незримая граница. Возможно, где-то на этом пути ждёт меня засада… Наверняка ждёт. И я, сам того не ведая, бегу на неё…
Всё так похоже на старую детскую игру, когда на песке проводили длинную черту, и, перешагнув её, мы прорывались к чужому знамени. Противная сторона хватает тебя, швыряет на землю, бьёт, но у тебя лишь одна задача: вырваться, увернуться, убежать за свою черту. И едва ты её переступишь, никто уже не смеет к тебе прикоснуться, и ты можешь смело показать язык своим некогда грозным, но теперь уже беспомощным противникам.
Где этот противник, где спасительная черта, где я?.. Замедляю шаги, наконец, останавливаюсь среди ночной непроглядной сини, вслушиваюсь в неё, – до меня отчётливо доносится стук шагов, и я слышу рядом с собой чужое дыхание… Нет, это не чужие шаги, это, заглушая все земные звуки, стучит моё сердце, глухо гудит в висках кровь, и моё хриплое дыхание заполняет собой тишину. Осматриваюсь. Вон там вдали чёрная стена тополей и прибрежных верб. А за ними спасительная черта. Нужно только дойти до неё… Меня смущает только то, что при переходе я не видел чужих следов. Возможно, эти чужие люди греются сейчас водкой в каком-нибудь пустующем доме, но неведение всегда страшит.
«А если они пришли позже и теперь ждут меня?.. Где ждут? Где они могут ждать меня?.. По логике там, где я переходил…»
Я делаю крюк, удаляясь от места своего перехода. Задержав дыхание, вслушиваюсь в звенящую бездну и, уже обречённо, иду в тёмную чащу потрескивающих на морозе тополей. Спасительная черта уже рядом, но как громко скрипит снег под моими ногами! Когда-то в далёком детстве мне было так же страшно входить в пугающий своими скрипами и вздохами ночной лес, – всюду мне мерещились демоны и неведомая лесная нечисть. Но тогда, наученный своей бабушкой, я знал: стоит лишь мне осенить себя крестным знаменем и прошептать: «Господи, спаси и помилуй», как все эти бесы превращались в сказочные безобидные персонажи и утрачивали способность нанести какой-нибудь вред. Нынешняя нечисть, сторожащая меня у черты, много страшней – крестом и молитвой её не возьмёшь. С каждым шагом я жду чужого окрика, и это ожидание самое мучительное на моём пути. Вот он и склон, внизу лёд, река. Теперь меня никому уже не взять! Даже мёртвый я успею достигнуть своей черты!
Больно ударяясь, скатываюсь на выступающий у берега козырёк осевшего и обломившегося льда, качусь на спине к своей незримой черте. Вот она, где-то здесь! Сейчас сделаю шаг, переступлю её, и уже никакие демоны не посмеют ко мне прикоснуться. Только сейчас, приходя в сознание и начиная осознавать себя, ощущаю сильную боль в своей искалеченной ноге, и удивляюсь: «Как я с этой болью сумел проделать свой путь?»
Теперь, уже в полной безопасности, я осматриваюсь и пытаюсь понять, где нахожусь. В мирной тишине даже не слышен стук моего сердца, и лишь с протяжным постреливающим хрустом, катящимся вдоль берегов, привычно оседает лёд. А как радостно и безмятежно сияют здесь звёзды! Ярко горит жемчужная россыпь Млечного Пути, Большая Медведица, задрав свой ковш, смотрит на неподвижную Полярную Звезду. Из-за яра сонно выкатилась запоздалая луна, – замигали под ногами золотистые искорки снега. Я начинаю угадывать это место, – исстари зовётся оно Малашкиной ямой. Вон под яром чернеет промоина, – она здесь всегда. Когда-то, играя на этом месте в хоккей, мы, запарившись, поочерёдно подползали к ней, и пили из неё деркульскую воду. Знакомая верба свесила к реке свою могучую ветвь. На ней располагались наши болельщики. Мне почудилось, что даже сейчас я слышу их крики: «Ку-дин-Ку-дин! Же-ка-Же-ка! Са-ня!..»
Засмеявшись от счастья и необъяснимой радости, припадая на ногу, я иду к своему берегу. Вот и мой дом. Мне кажется, что я не был здесь целую вечность, но Виктория вдруг сказала, что сегодня я пришёл на удивление рано.
– Это было последний раз… – говорю я.
– Да?!. – радуется она.
– Наверное…
Беру телефон, набираю знакомый номер.
«Может завтра? Что толку?.. Нет, он просил сегодня…»
Идёт вызов.
– Да, – спокойно произносит «Майор».
– Новостей больше нет, – говорю в трубку.
На другом конце затянувшееся молчание.
– Я понял… – наконец произносит он.
***
Незадолго до Рождества вновь позвонил «Майор».
– Ты на месте?.. Сейчас буду… Есть разговор… – бодро произнёс он.
Мне нравится стиль его работы, я давно изучил его. Если ему что-то нужно, он никогда не попросит и тем более не скатится до пафосной чуши, типа: «Родине надо…» После непринуждённого разговора, как бы между прочим, произнесёт: «Было бы здорово, если б кто-то смог пойти на ту сторону…»
Что ж, дорога мне известна. И лёд на реке всё ещё крепок… И жена у меня умница, не станет отговаривать, не скажет банальной глупости: «Будь осторожен». Лишь молча перекрестит в дорогу.
___________________________________________________________________
СУДНЫЙ ДЕНЬ
Рассказ
Вот уже второй месяц пошёл, как Валентина не выходит из дому. Как людям в глаза смотреть, когда случилось такое?..
«За что Господь наказал меня?» - в отчаянье думала она по ночам, перебирая в памяти все свои прегрешения, и не находила такого, за которое могла последовать столь жестокая кара. – «Уехать бы куда-нибудь с глаз долой от людей, да только от Бога не спрячешься…»
К ней, как к прокажённой, почти никто не приходил. Пару раз зашла соседка баба Люба. Словно оправдываясь за свой приход, говорила:
- А я гляжу – нет и нет тебя… Думаю: живая ль…
- Не знаю… - честно признаётся Валентина.
Когда-то, в прежней далёкой жизни, сын бабы Любы и муж Валентины работали на одной шахте, дружили, в один день и погибли в забое. Видимо это и роднит их сейчас.
- Может, чего надо? – спрашивает баба Люба.
- Ничего не надо…
Баба Люба внимательно рассматривает Валентину, потом назидательным тоном старшего говорит:
- Не нравишься ты мне, бабонька. На тебя уж смотреть страшно…
- Чай не мёд, дитя похоронить… - неожиданно для себя самой отвечает Валентина.
- Колька, что ль?! – вскрикивает баба Люба.
- Вовчика… Колька слава Богу живой.
- И давно ж ты Вовчика схоронила? – строго допрашивает старуха.
- В один день с Сашкой Глушко…
Баба Люба долго с изумлением смотрит на Валентину, словно и не знала её до сей поры.
- Вон оно что?.. Схоронила значит?.. – произносит она сурово. - Ты себя не кори, бабочка. Нет здесь твоей вины. Кажен в посёлке знает, как ты жилы рвала, тянула их без мужа, на двух работах спины не разгибала. Кто ж виноват, что оно таким уродилось…
- Я ж и виновата… - наконец, осознав свой грех, вздыхает Валентина. – Кольке легче, он отца застал, на его примере рос… А я… Какой с меня воспитатель?.. Прибегу со второй смены, стелепаю что-то поесть, и упаду неживая без задних ног до утренней смены. Об одном лишь и думаешь: чтоб накормленным был, и чтоб одёжка не хуже чем у людей… И на другой день и на третий… Колыбельную спеть некогда. А сказки ему уж телевизор рассказывал...
- Ну, так вот, слухай… Ты, подруга, так себя не накручивай, - вновь строго наказывает баба Люба. – Не накручивай, а то подохнешь и Кольку свого не увидишь. Я зараз с дедом в магазин еду, давай хоть муки тебе прикупим.
- Купите… - соглашается Валентина и тоже оправдывается: - А то Николай приедет, а мне ему и пышку не с чего спечь …
Старшенького Николая ждёт она ежечасно, ждёт, как последнюю надежду на спасение. Он воюет под Бахмутом, в казачьей бригаде, и от него долго уж нет никаких вестей. Ночами она вслушивается в далёкую канонаду, вздрагивает от каждого разрыва. Всё ей кажется, что каждый снаряд нацелен на её Коленьку. Она спешно шепчет молитвы, просит Господа сохранить его для неё.
«Вот приедет Коля, Коля умный, он всё правильно рассудит…» - успокаивая себя, с надеждой думала она, прежде чем забыться в тревожной дрёме.
В мыслях она пыталась придумать нужные слова, которые скажет Николаю при встрече, но всё, что она проговаривала про себя, тут же казалось пустым и не стоящим.
Наконец. Господь услышал её молитвы, дверь распахнулась, и в комнату вошёл Николай, весёлый и бодрый, как в обыденной жизни. Папаха лихо заломлена на затылок.
«Значит, ещё ничего не знает», - повиснув у него на шее, и выцеловывая колючие щёки, догадалась она.
- Я на часок всего, мама, на минутку… - смущённо бормотал Николай. Смахнул с головы папаху, не глядя швырнул её на вешалку. – Мы проездом тут… Вот заскочил…
- Ох, да что же я… - спохватилась Валентина.
Налила борща, поставила греть.
- Хлеба нет. Сейчас пышку спеку…
- Что, к вам хлеб до сих пор не завозят? – удивился Николай.
- Завозят. Да я уж привыкла пышки… Помнишь, тебе в детстве нравились пышки?..
- Нравились… - улыбается Николай.
- Что тут в посёлке нового? – спросил за обедом Николай.
- Да какие там с меня новости… - растерялась Валентина. – Я ж тут на отшибе, с дерезы не вылазю…
Она уж пожалела, что не стала делиться с сыном своей бедой, но тот задал новый вопрос:
- Как там наш «укропчик»?
Она давно ждала этот вопрос, но всё равно он застал врасплох. Валентина вздохнула и промолчала.
- Звонит?
- Звонит… - снова вздохнула она.
- Ну?
- Он там совсем умом тронулся…
- Меня поминает?
- Поминает…
- Ну и?..
- Грозит… Орками нас называет…
- А сам кто? – усмехнулся Николай.
- И я ему про то… Обижен на весь белый свет.
- Чем же мы его разобидели? – с вызовом спросил Николай.
- А-а… - махнула рукой мать. - Всякие обиды придумывает, а обиды те глупые и пустые… Всё пустое… - повторила она. – То не так его приветили, то слово не то сказали… Всё припомнил… Никто, мол, не любит его, не почитает…
- А там, в «Азове», стало быть, его уважают? – усмехнулся Николай.
- Там он в почёте. «Все вы тут, - говорит, - тупое рашистское быдло, орки… «Орками» нас называет… Всё грозится с тобой повстречаться. Мол, я этого «орка»… А я ему: «А сам ты, Вовчик, не «орк»? Уже забыл кто ты родом? Забыл, как Колька тебя с малечку вынянчивал, с рук не спускал?..» А тот как безумный – ничего не слышит. Только своё…
- Ма, не бери дурное в голову. Это и в сам деле пустое. Перемелется…
- Это-то да… - согласилась Валентина. – Это пустое… Тут беда, так беда… Он, Коль, такое… Я скоро сама очумею. Уж и не знаю, говорить тебе или нет… Не скажу, так сам же узнаешь. В посёлке все до единого знают… Я и за хлебом к магазину не хожу, чтоб людям в глаза не глянуть… Беда…
- Что ещё? – вздёрнул голову Николай.
- Ты ж Людку Дрюкову знаешь…
- Чего ж не знать – знаю! Вовчик за ней ухлёстывал.
- А она замуж за Сашку Глушко пошла…
- Во, как жизнь напутляла… - задумчиво произнёс Николай. – За одной партой сидели, Вовчик его «хохлёнком» дразнил. «Хохлёнок» с нами ушёл, а Вовчик… Во как! – словно дивясь своим словам, повторил он. - Сашка со мной в одной роте. Его под Клещеевкой ранило, не успел отойти, в плен попал… Ничего, обменяем. Мы ихних тоже нахватали…
- Не обменяете уж… Вовчик…
Валентина вдруг заголосила. Растрепав волосы, мотала головой, как от наваждения махала руками.
- Ну, ну, чего ты? – обняв за плечи, прижал её к себе Николай. – Что там?...
- Вовчик изгалялся над ним…
- Ну, это у них, как правило…
- Коля! Он ему живьём голову отрезал! – закричала она, отшатнувшись от сына.- Он… он…
- Ну что ты мам, что ты такое?.. – вновь прижал её к себе Николай.
- Коля, - выбившись из сил, Валентина перешла на шёпот. - Он заснял всё, и видео Людке прислал. Весь посёлок пересмотрел и мне показали… Коленька, как жить после этого?.. Если б не ты у меня – руки на себя наложила б…
Они долго сидели молча. Николай тупо смотрел в окно, она на потрескивающую лампадку под иконой Спасителя. Потом Николаю позвонили.
- Сейчас еду, - сказал он, но какое-то время ещё продолжал в раздумье смотреть в окно.
Наконец он поднялся. Долго, как слепой, шарил рукой по вешалке, не мог найти своей папахи.
- Ты ничего не ел… - прошептала мать.
- Да я не голодный. Там нас хорошо кормят…
Постоял немного в раздумье.
- Что ж, хочет со мной повидаться?.. – вновь глядя в оконную даль, тихо произнёс он. – Повидаемся…
- Коля! Коля!.. Что ты придумал?! – совсем обезумев, закричала мать. – Даже думать не смей! Кто мы такие, чтоб осуждать чужой грех?.. На это суд есть. Божий и людской… А ты не смей!
- Я ему и буду Судом…
- Коля! Смерти моей хочешь?..
- Мам…
- Обещай матери, что не тронешь!.. Ну, не молчи, обещай!.. – трясла она его за край бушлата. – Пусть кто угодно, но не ты… Обещай…
- Обещаю… - оглохшим голосом выдавил из себя Николай. – Не трону… Людке приволоку – она его без ножа раздерёт на части. И ты вот что… Ты глаза от людей не прячь, у тебя я есть…
Сквозь оконное стекло она видела, как сгорбившись, пошатываясь и спотыкаясь, Николай брёл к калитке. Папаха сползла ему на глаза, и он плохо различал дорогу. Пока он не скрылся с глаз, она успела несколько раз перекрестить его, потом тяжело повалившись на стул, уронив голову на руки, долго по-звериному скулила и выла, плакала до икоты, до спазм в горле, до дикого кашля, но слёз уже не было.
Александр Николаевич Можаев
_________________________
155610
Сообщение отредактировал Михалы4 - Воскресенье, 14.04.2024, 17:15 |
| |
| |
| Михалы4 | Дата: Четверг, 18.04.2024, 22:09 | Сообщение # 2813 |
|
Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 2805
Статус: Offline
| Дорога уходит в забытое поле,
Где рожь под луной серебром колосится
И в отсвете этом разлито такое,
Как будто б ничто никогда не случится.
Не здесь ли допрежь, до сознанья, до жизни
Ты брёл босиком, чуя свежие росы,
И смертной тоскою болел по отчизне,
Сминая травы неприметные слёзы…
Уплыли в моря тихоструйные реки,
Ведь велено водам по миру скитаться,
Но с чем ты, казалось, расстался навеки,
С тем больше тебе никогда не расстаться.
Дорога уходит не в поле, а в небо…
Пусть поле себе на земле остаётся…
И эхо несётся над волнами хлеба:
- Душа не прервётся! Душа не прервётся!
***
Петухи кричат по-за рекою,
Колокола дальний перезвон…
Если где ещё искать покою –
Только здесь, где льётся тихий Дон.
Где века и вёрсты неохватны
Взгляду, соснам, вставшим в полный рост,
А ночами соловьи так внятны –
Только эхо мечется меж звёзд.
Где луга, росою осиянны,
Так свежи, что зеленей нельзя,
Где душою чуешь окаянной:
Вот благословенная земля!
Это как-то сразу ощущаешь,
Воздуха едва успев испить, -
И уже совсем не понимаешь,
Как с такой любовью дальше жить?
И течёт свободно, безоглядно,
Как донская быстрая вода,
От которой сердцу так отрадно,
В жилах кровь неведомо куда.
* * *
Я дошёл до разгадки земного,
Но к земле ни к одной не привык.
Моя родина – русское слово,
Моя родина – русский язык.
Мне судьба даровала чужбину,
Слава Богу и неча тужить.
Не размыкать родную кручину,
Только душу свою положить.
Словно Китеж, ты в родину канешь,
Словно песня, ты в небо уйдёшь.
Слово русское ты не обманешь,
Бог велит – вместе с ним пропадёшь.
* * *
Наши погостики лёгкие, милые,
Крашены краской какой-то голубенькой,
Крестики там покосилися хилые,
Звёзды из тоненькой жести нарублены.
Нету почти там гранита тяжёлого,
Мрамора ясно-холодного, скользкого,
И на оградках потрескалось олово…
Кустики, яблоньки… столько там свойского.
Наши погостики славные, нищие,
Дождиком вымыты, солнышком крашены,
Там воробьи важно кормятся вишнями,
Стопкой гранённой бродяжки уважены.
Наши погосты, как небо, свободные.
Чисто жилось – так добром поминается…
Значит, такие здесь Богу угодные,
Стало быть, так оно и полагается…
***
В автобусе, под Минском, старуха говорила
Другой старухе: «Я ночью кума снила…»
Открылось вмиг: она его – увидела во сне.
Так древний говор улыбнулся мне.
Я помню баритон глубокий, тёплый, ясный…
Он золотом закатным по Днипру плыл в небо знов и знов
И то ли вопрошал, то ль тихо заклинал: «Ты скажи, чи не сгасла,
Ты скажи, чи не сгасла любов?..»
Казак уральский, на дорожку выпив чая,
Как водится у русских испокон,
Прощался с другом и, слов сказочных своих не замечая,
Обыденно промолвил: «А свату моему скажи поклон».
Изустное… коснувшееся слуха…
Родимое… Я с вами исхожу – вернусь иль не вернусь, -
Как воздух Родины, земная грусть уходят ввысь прозрачно, немо, глухо
Туда, где ждёт нас всех любя небесная Святая Русь.
* * *
Я любил тот высокий пустынный закат
И спокойный его, тихо меркнущий свет,
Что сиял над землёю столетья назад
И что будет сиять ещё тысячи лет.
Я любил тот немыслимый воздух весны,
Словно юной свободы пьянящий глоток,
Что в сырой черноте надышали, тесны,
Тополиная почка и клейкий листок.
Я любил ту степную горячую пыль,
Как шипя в ней вскипал тёплый дождик слепой,
Позабытую ту босоногую быль,
Где когда-то я был самым лучшим собой.
* * *
Неужто это я бегу по тёплым лужам
Под дождик проливной, сшибая пузыри,
Как будто бы земле до капельки я нужен,
Как эти пузыри, с их радостью внутри…
И, пятками блестя счастливыми, босыми
На солнышке слепом в прогалах быстрых туч,
Неужто это я под струями косыми
На всю катушку жив и словно дождь певуч…
А как просохнет степь – вслед за бумажным змеем –
Неужто это я воздушною душой
Взмываю в небеса и долго-долго рею
И весь наш вижу мир, прекрасный и большой…
Но целый век прошёл – и притомилось сердце
Гнать медленную кровь по кругу лет и жил.
На пустоту времён ничем не опереться…
Неужто это я когда-то где-то жил?..
* * *
Храм остарел. На куполе осинка
неслышно шевелит листочками,
покорными и ветру, и судьбе.
В селе же пусто, больше никого,
последний жил старик, да помер,
о нём уже не вспомнить никому.
Дома уходят в землю пешим строем,
проулки свежим лесом заросли…
В избе, что с краю, на полу разбитом
среди ненужных, брошенных вещей
желтеет фотокарточка со стенки -
улыбка ли там чья-то молодая,
беспечная, случайная, лихая,
в надломленный глядится потолок?..
* * *
«…и место его уже не узнает его».
Пс.102,16
Я в городе этом лишь дом наш любил,
Он детство моё одиноко хранил.
Но вот его нет, и я вспомнил скорбя:
И место твоё не узнает тебя.
Я кинулся дедову дому вослед,
Но пусто и там, ничего уже нет,
Под яром в кустах лишь бормочет ручей,
Что он позабыт и давно уж ничей.
Скажи мне, родная моя сторона,
На что мне лихая твоя бузина
И эти глухие твои лопухи
На месте пустом у безмолвной ольхи?
На всей на Земле что мне рок сохранил?
Лишь несколько старых да новых могил…
Но пылью когда=то пойдёт и гранит,
Ведь долго земля ничего не хранит.
Изменчиво всё в этом быстром краю,
Надежда одна – лишь на душу мою.
Слетит ли сюда ещё, память храня?
Но место моё не узнает меня.
* * *
В прошлое уходит настоящее,
Как вода сквозь пальцы, как вода…
Отгорит когда-нибудь горящее,
Отболит когда-то и болящее,
Отзвучит кричащее, звучащее…
И одно останется тогда –
Никаким огнём не опалённое,
Никаким вином не упоённое,
Болью никакой не утолённое,
(Как душа, как море, как беда),
Временем, и тем не растворённое, -
То, зачем-то не осуществлённое,
Но уже, должно быть, навсегда.
* * *
Что мне делать на этой земле,
Нипочём никогда я не знал.
Я по искрам в пуховой золе
Свою жизнь, как с небес, угадал.
Я подростком костры разводил,
Неотрывно я в пламя глядел.
Это всё, что тогда я любил,
Это всё, что тогда я умел.
Горек листьев черешневых дым,
Сладок веток черешневых зной…
Костерок становился седым,
Опадая легчайшей золой.
И в чужом облетевшем саду
Всё я понял тогда о себе.
В прошлом веке, в каком-то году…
О любви, о земле, о судьбе…
* * *
Кудыкина гора, очес очарованье,
Кудес-чудес кудлатая краса,
Там леших тварей вязкое камланье,
Под хрюк и лай козлиное скаканье,
Нетопырей шершавое метанье,
Затмивших рваным пеплом небеса.
Эскорт русалок в омуты и хляби,
Сутулых пней гнилые алтари,
И в ртутных испареньях, в серной ряби
Там воздух багровеет изнутри.
Нечистики, кикиморы, шишиги,
Анчутки, банники, моховики
Визжат, и корчат рожи, крутят фиги,
На каверзы поганые легки.
И нет дотоле нечисти изводу,
Покуда наш мужик, храня свой дом,
Без лишних слов не осенит их сходу
Святым крестом, а после топором.
* * *
Война против нас не кончалась,
Война эта будет всегда.
Одна ты, Россия, осталась,
Как в небе пред Богом звезда.
От края судьбы и до края
Лежит заповеданный путь.
Гореть же тебе не сгорая…
От ада до светлого рая
Недолго, немного, чуть-чуть
***
По-над прошлым, по-над жизнью, по-над миром,
По-над кровью зрячей и слепой
Поднебесным журавли запели клиром,
Словно кличет Водолей на водопой.
Ни прощеньем жарким, ни прощаньем
Душеньки уже не утолишь.
Родина! Ты северным сияньем
Незакатным над судьбой стоишь.
До кровинки до излётной стылой,
До последней искорки огня
Светом ты своим насквозь пронзила,
Искупив у темноты меня.
Пью твоё дыхание ржаное,
За тебя у Господа молю…
И на том ли дальнем водопое
По тебе незримы слёзы лью.
* * *
Вот этот скрежет надо бы простить
Скворцам, поналетевшим из Афгана,
Что разучились петь, им лишь бы есть и пить…
Там век война – а птицам это странно.
От взорванной земли летят, куда глаза глядят,
Чего наслушались – так то и повторяют.
А что кругом война, дурдом, ползучий ад,
О том скворцы пока ещё не знают.
* * *
- Нас бомблять, як паршивых котят!.. –
Что же ты так разнюнился, брат?
А не ты ль красномордо в сочельник
на майдане горилку глушил,
москалякам гиляку сулил…
Наскакался, похоже, брательник?
- Мамо! Тату! Не можу… Опять,
як хряки, с неба бомбы летять… -
…А не ты ли звал батькой - Бандеру?
А не ты ли ему зиговал,
как в Хатыни, кругом лютовал,
пепел с кровью глотая и серу?
Обшмонали свои ж, без речей
среди битых забыв кирпичей,
и ушли… Обезумевший кочет
уцелевший поутру хрипит,
да, как водится, ворон летит,
но клевать твои очи не хочет.
* * *
Забытьё, бытьё, вытьё,
неизбежное, ночное,
то ль моё, то ль не моё,
то ль почти уже ничьё,
как житьё глухонемое.
Не за совесть, а за страх,
в исполнение призванья,
перебрёх цепных собак –
важных стражей мирозданья.
И невидимой листвы
охи шаткие и вздохи,
как беспутной головы
понапрасные упрёки.
Морок пуст и бестолков,
но его насквозь пронзает
поднебесный хор сверчков,
ослепительных певцов,
будто б тайну жизни знает.
* * *
Стариков-шахтёров, что к деду когда-то пришли на поминки, снова я вспомнил…
Совсем немного их было, трое иль четверо, как братья друг на друга похожих…
И молчали они, будто выработанные штреки где-то там, глубоко-глубоко под землёю,
А глаза… как в суровые смотришь колодцы потаённой пустыни,
И морщины на обугленных лицах им шахта рубила кайлом…
Они водку безучастно вливали в себя из гранёных стопок, не интересуясь закуской,
И прямые сидели, незримо держа на плечах непомерную тяжесть судьбины,
Что в степя загнала их чужие на долгую муку, под горькую землю…
Им сердца преисподняя чёрная кровля навек придавила,
Подземельные близкие своды, в мерцании жирном и тусклом пластов антрацита,
Немота многотонная камня и толщи нависших пород…
Все слова на поверхности после безмолвья подземного – лживы.
Все могилы людские под небом на кладбищах – мелки.
На-гора когда выйдешь, вся водка – не крепче водицы…
А «прощай» говорит одна только душа – не язык.
***
Зачем это всё, нипочём никому не известно.
Вот мысль пронеслась и пропала, не сыщешь следа…
Душа, ты сгорела бы вроде, но снова воскресла,
Меня ты когда-то покинешь, но, может быть, не навсегда.
Ничто из возникшего здесь вовсе не исчезает:
Ни чувства, ни думы, ни даже текучая плоть.
Вон облако где-то кочует и, тая, не тает,
Пронизано светом оно изнутри, где таится Господь.
Там всё, что тут прожито, понято и пережито
И мною и всеми – от разума озарений до полутёмной мыслинки сырой, потайной.
Там целое жизни, то, что в мире давно сожжено и разбито,
И облако это куда-то летит бесконечно над бренной твоей головой.
* * *
Да, вот ещё что, у костра бы сейчас посидеть,
дымка одиноко вдохнуть, и в огонь беспробудно глядеть,
за рвущимся светом почуять провальную тьму,
и не ужаснуться тому, что ничто непосильно уму.
Ни дум, ни желаний, почти что совсем ничего
душе не осталось, и нету уж здесь никого,
лишь лёгкое пламя седеет золой на глазах
да жарким румянцем порой овевается прах.
Валерий Михайлов (Алма-Ата, Казахстан)
________________________________
155714
Сообщение отредактировал Михалы4 - Четверг, 18.04.2024, 22:11 |
| |
| |
| Михалы4 | Дата: Вторник, 23.04.2024, 07:49 | Сообщение # 2814 |
|
Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 2805
Статус: Offline
| Что мы знаем о войне
На оцифровке старых кассет много не заработаешь. А мне много и не надо. Я не работаю, я подрабатываю. Дело это не требует ни особых профессиональных навыков, ни глубоких теоретических знаний. В техническом оснащении тоже нет ничего выдающегося. Нужен видеомагнитофон, у меня это «Panasonic». Нужно что-нибудь в качестве преобразователя аналогово сигнала в цифровой. Продается масса всяких приставочек разных ценовых категорий, дающих одинаковый средний результат. В качестве преобразователя я использую старую MiniDV камеру, имеющую сквозной канал AV-DV out. Ну и компьютер, конечно, нужен с установленной программой для видео захвата. Самая главная проблема любого микробизнеса - поиск клиентуры. Но и эта проблема решаема, пока живут на свете такие люди, как наш Толян.
Толян создал сайт по оказанию целого ряда услуг: оцифровка всевозможных видео и аудио - кассет, видеосъемка и видеомонтаж любой сложности, создание слайд - шоу, ретушь фото и прочее. Понятное дело, что это нельзя назвать предметом первой необходимости, но спрос на эти услуги есть и он достаточно устойчив, хотя, за последние годы изрядно снизился. У Толяна имеется штат из двух диспетчеров Андрюхи и Кати. И, наконец, у Толяна есть мы - человек сорок мастеров - фрилансеров, рассеянных по всему мегаполису.
Мастера получают заказы от диспетчеров в виде телефонных номеров и имен потенциальных клиентов. Созваниваются, определяются по стоимости работ, договариваются о встрече, если надо.
«Нельзя, чтобы заказчик думал, что вы работаете дома, - инструктирует Толян, - заказчик должен быть уверен, что его драгоценные кассеты цифруются в лабораториях Останкино или Мосфильма. А то, что вы назначаете ему встречу около «Пятерочки» для передачи материалов, так это для его удобства, чтобы он не тащился, бог знает куда».
Толян знает, что говорит. За эти его знания и организационный талант мы перечисляем ему 40% заработка и посылаем по электронке ежемесячный отчет о завершенных заказах. Система работает. Все на доверии. Про случаи крысятничества я ничего не знаю. Сам работаю по-честному. Толян в рассылках грозится, что проведет выборочный контроль путем обзвона заказчиков, но не проводит.
Любой рассказ должен иметь познавательную составляющую. Соответствующая часть моего рассказа завершена, и мы возвращаемся к этому дедку – заказчику, похожему на бравого солдата Швейка. Здесь я руководствуюсь иллюстрациями из моей любимой книги чешского писателя. Стоял он в точности в том месте, в котором мы договорились о встрече – на крыльце магазина «Куулклевер». Его неновый пиджак был украшен орденом Отечественной Войны второй степени и орденскими планками, говорящими о том, что их хозяин является обладателем всех наград, выпущенных к юбилейным датам праздника Победы. Выглядел он моложе, чем, на мой взгляд, должны выглядеть ветераны, прошедшие войну. В руках он держал кассету VHS, завернутую в газету и перетянутую резинкой для денег. Я сказал ему, что завтра будет готово и протянул руку за кассетой. Швейк слегка отстранился и прищурил глаза, дескать, меня не проведешь, знаем мы вас, щас хвать кассету и был таков. Есть в нашем деле устойчивая закономерность, чем меньше кассет приносит заказчик, тем трудней он с ними расстается: начинают требовать квитанцию, гарантии сохранности, в каждом твоем слове видят подвох и обман. Самые взыскательные - это те, что с одной кассетой, но Швейк превзошел всех ранее мною виденных.
- Вы мне скажите, сколько у вас стоит эта оцифровка на диск? - Он наверняка изучил прайс на сайте, наверняка расспросил диспетчера Андрюху и теперь спрашивает только для того, чтобы подловить этого рвача и проходимца (меня) на очередном вранье. Швейк был из тех людей, которые не ступят на «зебру» не дождавшись машины.
- Четыреста рублей - час.
- Да? А у вас на сайте – двести девяносто, - медленно, с торжеством во взгляде отчеканил Швейк. Подловил.
- Двести девяносто, если у вас больше 12 часов оцифровки, а у вас всего одна кассета. - Я хотел сказать «паршивая кассета», но удержался.
- Да? А откуда вы знаете, сколько часов у меня на кассете? А?
- На одной кассете не может быть больше трех - четырех часов.
- Подождите - подождите, вы же говорили об одном часе. А?
- Мы цифровать будем? – мобилизую я остатки терпения.
В глазах Швейка отразилась работа мозга, он что-то подсчитывал и, похоже, результатом подсчета остался доволен.
- Видите ли, мне не надо цифровать всю кассету. Мне нужен только один небольшой кусок. Там несколько минут.
- Скажите, что там, я найду это место и оцифрую.
- Нет, видите ли, вы не найдете, я сам должен посмотреть. Там парад Победы тысяча девятьсот девяносто какого - то года, и я там рассказываю о войне.
Получалось по всему, что я должен пригласить его домой, нарушив тем самым мудрые Толяновы наставления. Клиент, вместо мерцающих экранов и жужжащей аппаратуры солидной студии увидит стол, добитый видак и сто лет назад устаревший ноут. Он ведь может и соскочить. Плакал тогда мой приработок и Толяновы проценты. Швейк с его одной, завернутой в газету ВХСкой, на VIPклиента, конечно, не тянул, но передо мной стоял пожилой человек, ветеран войны, такой же как дед Иван или дядя Володя Онищенко. Ему и без денег можно цифрануть. Делов - то на полчаса.
- Ну хорошо, пойдемте. Я здесь, в соседнем доме живу.
- Фашисты нас всех согнали и заперли в одном сарае. А я мальчишка -то был худенький, на чем штаны держались. Это сейчас я округлился, - Швейк хлопнул себя по ляжкам и захихикал. - Так вот, я в щель-то и вылез и рванул к своим. А мне еще наши разведчики в подкладку донесение зашили. И вот я три дня добирался до наших. Спал в стогах, деревни обходил, боялся наткнуться на проклятых фрицев. Добрался. Грязный, голодный. Командир мне говорит: «Ну парень, ты в рубашке родился». И мне сейчас полный котелок каши на-а, и ржаного хлеба здоровенную краюху на-а. Какой же это был вкусный душистый хлеб. Я никогда такого не ел.
Швейк взглянул на меня увлажнившимися глазами, как бы приглашая разделить с ним нахлынувшие воспоминания, или он хотел проверить реакцию на свой рассказ.
- Наши, благодаря донесению, пошли в наступление, разгромили проклятых фашистов и погнали их прочь поганой метлой с нашей земли. - Швейк замолчал. Лицо его сделалось суровым.
- Так Вас, наверное, должны были к награде представить?
- А меня и представили… Но документы где-то затерялись. Война. Сам понимаешь.
Именно такой ответ слово в слово я и ожидал услышать вместе с этим «сам понимаешь». Я даже остановился. Остановился и Швейк. В глазах его отразились растерянность и испуг и он крепче прижал к себе кассету.
- Вон мой подъезд. Пойдемте.
В прихожей Швейк кряхтя присел и начал развязывать шнурки. Я сказал, что разуваться не надо, но он все равно снял свои не новые ботинки и аккуратно поставил в угол. Мы прошли в комнату. Насчет добитого видака и старого ноута - это я так написал: у меня вполне современное и функциональное рабочее место. Швейк развернул кассету, аккуратно сложил газету, осмотрелся, куда бы ее положить и сунул в карман. Я быстро нашел нужное место. На видеозаписи человек с микрофоном, стараясь перекричать шум праздничной толпы, представлял зрителю заслуженного ветерана, почетного гражданина и еще много всего. Перечисляя звания и регалии, журналист ни разу не сбился и не споткнулся, что, на мой взгляд, говорило о его высоком профессионализме. На Швейке был тот же неновый пиджак и те же награды. И рассказ его был тот же самый слово в слово. Только до наших на сей раз он добирался не три, а два дня.
Я отмотал ленту, захватил кусок с интервью, сделал минимальную цветокоррекцию, в начале и в конце подставил затемнение и вывел в файл. Все было готово через двадцать минут.
- Все? - Швейк смотрел на меня, с уже начинавшим раздражать выражением недоверия на лице. Я запустил ролик на большом мониторе. Запись выглядела вполне прилично. Сразу было видно, что снималось профессиональной камерой, профессиональными руками. Швейк внимательно смотрел все с тем же выражением недоверия.
- А зачем вы вначале показываете площадь?
- Ну, просится общий план, чтобы было понятно, где происходит.
- Нет, не надо и в конце этих людей тоже не надо.
Я подрезал видео и опять вывел в файл.
- И сколько минут получилось?
- Семь минут, двадцать секунд.
- Ну, то есть, семь минут?
- Ну да.
Швейк произвел подсчеты в уме. «В чем подвох, в чем подвох?», - спрашивали его прищуренные глаза.
- А что-то, вроде, у вас не так выглядит, как на кассете?
- Я цвета сделал поестественней и контрастности добавил.
- А зачем?
- Слушайте, что с коррекцией, что без коррекции цена одна и та же - четыреста рублей.
- Как… как четыреста, тут же пять минут.
- Минималка, что один час, что одна минута – четыреста рублей. Вы же читали на сайте.
Швейк застыл, восстанавливаясь после такого удара ниже пояса.
- Вы разрешите воспользоваться вашим туалетом по малой неотложной нужде?
Я показал ему, где туалет и включил свет. Швейк справил (отвратительное слово) свою малую неотложную, потом долго лил воду. Я представил, что он открыл пластмассовую дверцу под раковиной и смотрел, как крутится колесико у водомерного счетчика. Наконец он вышел. Выражение лица его с подозрительного сменилось на решительное.
- Скажите, какой документ я должен предоставить, чтобы вы сделали мне скидку.
Я не жмот и не жлоб, и о чем, вообще, разговор: четыреста рублей для меня небольшие деньги, а для него и подавно. Он, наверняка, давно выбил себе все положенные и неположенные льготы, все надбавки и все скидки. «Вышмаркал», - как сказала бы баба Маня. Но у меня перемкнуло, короче, я уперся.
- Видите ли, я частное лицо, и если я сделаю какую-нибудь скидку, то должен буду сам доплатить фирме, в которой работаю.
- Нет, вы меня не поняли, я могу предоставить любые документы, любые.
И он привычным движением извлек из внутреннего кармана полиэтиленовый пакет с изрядной стопкой каких-то удостоверений всех оттенков красного и сложенных вчетверо, пожелтевших от времени листков бумаги с затертыми углами.
У деда Ивана был один документ - справка о реабилитации, датированная 1954 годом.
- Вань, сходи в контору, - просила баба Маня, - там опять этот майор из райвоенкомата приезжал. Онищенке вон талон на ковер дали и деньгами…
- Я что, мало на току заработал? Тебе что, ковра не хватает?
- Да нет, Вань…
- И все на этом.
И на этом было все.
Соседу дяде Володе Онищенко на войне «повезло» больше, если не считать удаленного легкого и полной утраты трудоспособности. На майские праздники он надевал награды: орден Отечественной Войны, такой же, как у Швейка. Еще у него была медаль за отвагу и медаль за освобождение города Овруча. Я даже не слышал о таком городе. О войне ни тот, ни другой рассказывать не любили. О войне они могли говорить только друг с другом, сидя на летней кухне и выпив бабы Маниного самогона. Дядя Володя неизменно расстраивался, плакал, вздрагивая тщедушным телом. Крупный дед Иван сидел напротив и смотрел в одну точку.
Если по телевизору шел фильм о войне, дед Иван смотрел минут пять - десять, потом вставал и уходил, произнеся одно слово: «кино».
И вот, мне интересно, что бы мой тесть Иван Иосифович сказал, услышав этот Швейков рассказ о пионерах - героях, если бы был жив?
Только кажется мне, что ничего бы он не сказал.
И мне нечего добавить…
Сергей Филимонов 4 https://proza.ru/avtor/dvatele51
__________________________________________
***
Год окопной жизни, две контузии, множество «царапин» и подъем по карьерной лестнице дают мне право рассказать вам немного о войне, как она есть на самом деле, рассказать вам о жизни и о смерти.
«Фотография»
Весь фронт был затянут зудящим беспокойством. Это ощущал как недавно прибывший на войну Тайсон, так и матёрые, побывавшие в боях "К"-шники.
А суть вот в чём...
В последние три дня хохлы активно пытались продавить наше направление, без остановки бросая всё новые и новые силы на наши позиции. Каждый час со стороны ЛБС доносился короткий стрелковый монолог, перераставший в хаотичную перестрелку со своими прологами, кульминациями и эпилогами, в виде прилётов 120-х мин. Которые как правило успокаивали перепалку, но она всегда возвращалась, снова и снова.
В один из таких дней Тайсон ожидал коробочку на точке эвакуации. Вокруг отдыхали готовые к отправке раненные.
Атмосфера была на высоте, ведь как бы трудно и тяжело не было, нашим бойцам они всегда искрометно шутили над всем что свалилось на их головы.
Тайсон спокойно сидел рядом и грел еду в ожидании эвакуации. Посадка то и дело разрывалась от смеха или затихала когда по радейке было слышно, что на очередной точке завязался бой.
В паре киллометрах от них тяжёлые удары 120-го подняли грязь и дым и на этот раз никто не нашёл подходящей шутки, все просто сидели в тишине.
Вдруг радейка разразилась вновь:
-СИВЫЙ, ПОЛКАНУ! СИВЫЙ, СИВЫЙ, ПОЛКАНУ...!!! - орал Полкан изо всех сил, в следствии чего было понятно, что скорее всего от близкого прилёта он на время потерял слух.
-Сивый, на приёме, - откликнулся уставший голос.
-СИВЫЙ, ПОЛКАНУ... ПАЦАНЫ ОТВЕТЬТЕ КТО-НИБУДЬ…
-СИВЫЙ НА ПРИЁМЕ ДЛЯ ПОЛКАНА!- громко крикнул в рацию Сивый. Но Полкан ничего не слышал.
-Кто нибудь, помогите! Пацаны мне глаза выбило! Я ни хуя не вижу! Старого убило, у меня рядом его нога.- отчаявшись сказал Полкан.
Ситуация складывалась скверная. Спустя время Полкана нашли, его товарища разорвало миной. Сам же Полкан на выходе из лисьей норы словил ударную волну лицом.
Так как на точке эвакуации Тайсон был единственным полностью здоровым бойцом он и пошел выводить Полкона с боевой позиции на точку эвакуации.
На передке есть такое явление: если ты увидел то, к чему совершенно не был готов, то можно сказать, что ты сделал фотографию которую ты уже никогда не сможешь удалить из своей памяти. Изображение клещом вгрызается в мозг и ты уже не в силах растворить картинку в серой гуще мрачных мыслей.
Тайсон встретил Полкана когда его тащил другой раненный штурмовик. Вместе с ним Тайсон взял Полкана под руки.
Ему очень не хотелось смотреть на лицо Полкана. Но не смотреть было невозможно…
Его лицо было целым, за исключением одного НО:
На этом лице полностью отсутствовали глаза, они вытекли… Из грязных глазниц медленно текла кровь и лимфа, сам Полкан уже не кричал, а просто громко дышал, хрипел и харкался кровью в перемешку с соплями. Его боль была сильна, а промедол уже почти не действовал, в следствии чего стоны Полкана не утихали ни на минуту.
В этот момент Тайсон получил свою фотографию на всю жизнь…
На точке эвакуации, второй штурм попросил вколоть ему обезбол, так как осколки пришлись ему в ногу и всё это время он тащил Полкана на рвущейся ноге которую сам наспех перемотал на позиции.
Точка эвакуации была пуста, всех предыдущих раненых уже увезли. Пришлось ждать следующий рейс.
Когда бэха приехала, они водрузил Полкана и двинули в сторону госпиталя. Бэха летела как ветер. Серые поля провожали парней шелестом камыша и далёкими звуками разрывов снарядов.
Полкан с безумной силой вцепился в командирский чтобы не слететь на кочках. Люк резал ему руки и Тайсон показал Полкану где находится лямка с карабином на его броне, а сам вцепился в люк.
Подъезжая к госпиталю Тайсон спросил его?
-Ну что, братец, как ты?
-Нормально, уже не больно, только холодно.
-Это хорошо, мы уже почти приехали, не кисни.
-Я не кисну, братуха, у меня всё ахуенно, в отличии от тебя.
-В смысле? Я сейчас мыться поеду.
-Ты едешь мыться, а потом назад на фронт, а я всё. Я домой, понимаешь? Как же ахуенно, что я уезжаю из этого дерьма - домой...
На госпитале меня уже ждал командир. Я сел в его машину.
-Тайсон, чё с ним?
-Глаза выбило взрывной волной, ослеп.
-Бляя, не повезло пацану.
-Да нет, у него всё ахуенно...
Папирус https://t.me/filimonovRus/159
_______________________________
155917
Сообщение отредактировал Михалы4 - Вторник, 23.04.2024, 07:51 |
| |
| |
| Михалы4 | Дата: Четверг, 25.04.2024, 19:41 | Сообщение # 2815 |
|
Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 2805
Статус: Offline
| Так, костер разводя, затаишь дыханье –
Огонек невидимый не спугнуть бы, –
Так же первых три месяца ожиданья,
Неизвестности, мыслей, тяжелых, смутных,
Неотвязчивых… Все это там, сейчас-то
Твой живот тяжел, и в УЗИ, детален,
Четкий ритм пульсирует часто-часто.
Я не очень, ты знаешь, сентиментален,
Но лишь девять месяцев те отмерьте,
И вам явлено будет по истеченью
Это чудо, равное только смерти,
Но обратное по своему значенью.
* * *
— Осторожно, двери закрываются. Следующая станция
«Мир», которую утопили… Впрочем, конечно, я
Чушь несу… Однако, какая дистанция
До станции, которая почти что уже бесконечная.
В которую погружаюсь — словно и не в вагоне я –
Как в теплую воду — как будто бы в ванне я.
Глубже. Темнее. Вагон сотрясает агония.
А станция — это станция переливания
Из пустого в порожнее. Медленное погружение
Во мрак, бессвязный, как распадающаяся речь моя.
И только отчетливый — как подтверждение смерти или ее опровержение —
Размеренный голос:
— Поднимайтесь. Конечная.
* * *
Ночью к тебе был вызван дежурный врач.
Ночью ты был то холоден, то горяч.
Ночью ты был невозможен в своем бреду.
Врач откладывал все, говорил: «Иду»,
Он полчаса пробыл над тобой одним,
И те, кто рядом, записывали за ним.
Что же потом стряслось? Наступил рассвет,
Ночи ж и следа в памяти нет как нет.
Только ворона прыгает по кусту,
Только ольха с ветки стряхнет звезду,
Щуришься лишь, выходя из пустых ворот:
Так непривычно все, даже свет не тот.
* * *
Почему-то, когда ты морально выжат,
Лишь услышишь, ступенями вниз спускаясь,
Как Нева причмокивает и дышит,
Возле спуска чуть слышно себе плескаясь,
Забываешь про все, что для глаза зримо,
Словно шепотом этим насквозь проникся,
Словно, как все пути достигают Рима,
Так все реки начало берут из Стикса.
Потеряв нить вопроса и суть ответа,
Спит душа, и уносят ее куда-то
От волны к волне переливы света,
Волн ребристых острые перекаты.
* * *
Если б Воланд встретил Волан-де-Морта,
Он бы, верно, подумал: какого черта?
Как нелепо выглядит, право, кто он,
Этот клоун?..
Зло должно представительным быть и чинным,
От добра почти что не отличимым.
Зло должно быть (и ты не шути с ним) –
Вдохновляющим, позитивным,
Располагающим к симпатии.
(…в общем — что подписать, давайте…)
Чтоб казалось (совсем уж бред),
Словно зла в мире вовсе нет.
* * *
Говоришь порой: ты в своем уме?
Ни чудес, ни знамений, ни звезды…
Нынче ж нужно каждому, как Фоме,
Прикоснуться, потрогать, вложить персты
В те прорехи гвоздями пробитых дыр.
Нынче дыры эти размером с мир.
Вот и нет опоры. Плоха игра
С этим миром: ворье, воронье, вранье…
Потому что внутри у тебя — дыра,
И тебе не заполнить ничем ее.
— …Что прочел ты нынче, во что ты вник?..
— Так; за год прошедший — семь тощих книг.
Иоанна еще полистал раз в год,
Да журнальной статьи пробежал сюжет…
Если время не пустит тебя в расход —
Никакой твоей в том заслуги нет.
Новый день, наступая, в огне, в крови
Свысока тебе говорит: «живи».
***
Реальность не сравнится с телеком,
И быль не спутаешь со сказкой.
И ты, сводящий мушку с целиком
На розовом пятне под каской,
Не мучь души чужою драмою.
Спроси: а сам здесь что я значу?
Когда возврат затворной рамою
В плечо передает отдачу.
На тела глупые старания
Прицельным глазом посмотри.
И все его воспоминания
Сотри.
***
Вернутся все. А выживут не все.
Останешься ли в лесополосе,
Иль захлебнешься жирным черноземом
Где залпом артиллерии весомым
Накроет. Ни молитва, ни броня
Тебя, как танк ударит, хороня
Под битых плит и мусора курганом,
Не защитит. Эй, командир, куда нам?..
Заройся в землю. Сверху, как пила,
Жужжит над головой БПЛА
Злым насекомым, тужится, гундосит.
А ты гадаешь: сбросит ли, не сбросит?..
Здесь смерть имеет местный колорит.
Пiд Кýпянском, як Шредiнгера кiт
Ты в этот миг убит и не убит.
* * *
Ты как бы говоришь вечно: «мира вам!»,
Но в мире мир не бывал.
Сколько бы Ты меня ни травмировал,
Я все равно выживал.
И я почти уже был в безбожниках
Пока был один.
Но теперь у Тебя в заложниках
Мои жена и сын.
Что же Ты от меня хочешь?.. Не звезд, поди,
Коих я никогда не ловил…
Как же я Тебя ненавижу, Господи! —
Всею силой своей любви!
Отчего же так глупо верится,
Когда читаешь, захлебываясь от слез,
Как Ты запретил Аврааму приносить в жертву первенца,
А своего — принес.
Сергей Семёнов, поэт из Санкт-Петербурга. Погиб при выполнении боевой задачи. (1979-2024)
___________________________________________________________________________
156081
Сообщение отредактировал Михалы4 - Четверг, 25.04.2024, 19:43 |
| |
| |
| Михалы4 | Дата: Суббота, Вчера, 18:49 | Сообщение # 2816 |
|
Генералиссимус Нашей Планеты
Группа: Проверенные
Сообщений: 2805
Статус: Offline
| А вы ради тех, кто не замечает вас, тоже хотите себя в жертву принести?
Сергей, одетый по-военному, сидит на скамейке в углу двора и наблюдает, как женщины выносят из дома тарелки с едой, накрывают стол. Между ними носится маленькая собачка, выпрашивает кусочек жареной курицы, запах от которой расползается по двору. Быстро темнеет: я приехала в гости под вечер — и скоро собачка уже видится круглой тенью, шныряющей под ногами. Женщины — это жена Сергея (школьная учительница Наталья), её мать Ольга Викторовна и дочь-подросток от первого брака Юля.
За спиной Сергея — большая цветущая яблоня: в Липецкой области фруктовые деревья уже цветут. Сергей курит, чему-то улыбается. Через неделю его отпуск закончится — и он снова поедет на фронт, где служит артиллеристом. Юля включает свет в низкой пристройке. Становятся видны станки по нарезке лент для масксетей и сами сети, аккуратно сложенные по стене от пола до потолка. Их здесь плетут каждый день школьники, часто засиживаются допоздна, и тогда Ольга Викторовна разгоняет их по домам.
Все садятся за стол. Сергей явно наслаждается этим вечером — одним из немногих оставшихся до отправки на фронт. Он говорит, что не хочет возвращаться и в то же время хочет.
— Иногда мне кажется, что там мне лучше, — произносит он, покосившись на жену.
Наталья смотрит на него с удивлением. Сергей продолжает и говорит, что на войне свои законы, хотите, называйте их мистикой, но война в открытую мстит за предательство товарищей, и этого невозможно не заметить. Вот хотя бы случай был у них недавно: ребята попали под обстрел, лежали в окопе раненые, а два их товарища сидели в посадках. Раненые просили помочь им, вытянуть их, но те испугались выходить из укрытия. Раненые просили бросить им хотя бы верёвку, но те и на это не решились, просто слушали стоны всю ночь. А через неделю прилетел снаряд в их расчёт, и именно этих двоих не стало.
— А вы откуда знаете, что те бойцы всю ночь стоны слушали? — спрашиваю я.
— А оттуда, что те раненые живы остались, они и рассказали, — отвечает Сергей. — Мистика не мистика, а по факту боевое братство предавать нельзя. Я возвращаюсь к своим.
Сергею повестка не приходила, он записался в добровольцы. Наталья давно начала отслеживать в нём «тревожные признаки»: как он слушал телевизор, как читал новости об СВО, как он их комментировал и, главное, как он намёками пытался подготовить семью к тому, что уйдёт на фронт.
Сейчас в отпуск Сергей ехал через Джанкой. Наталья отправилась туда встречать его, и перед самой встречей у неё слетела пуговица с блузки. Уже вдвоём они зашли в первый попавшийся магазин за ниткой и иголкой. Наталье сказали, таким магазин не торгует, но, когда продавщицы увидели Сергея и узнали, что он едет в отпуск с СВО, сами побежали по соседним магазинам, нашли нитки с иголкой и помогли Наталье пришить пуговицу. Они обнимали Сергея и благодарили. А когда он шёл с двумя боевыми товарищами по Джанкою, ещё до приезда Натальи, им попалась навстречу одна пожилая женщина.
— Вы с СВО? — спросила она, приблизившись.
— Да, — ответили солдаты.
— Стойте на месте, — приказала та.
Отошла от них на несколько шагов, бухнулась на колени и стала крестить. Солдаты заплакали. Сергей почувствовал себя человеком, готовым принести себя в жертву ради этой старушки, будто совершавшей какой-то древний русский ритуал. Потом его постоянно останавливали в Крыму и обнимали, и в нём крепло чувство: он поступил правильно, уйдя в добровольцы.
— Приехал в Липецкую область, — говорит он, — здесь хожу в военном. Вот сегодня в форме был в ТЦ. Никто не обращает на меня внимания. Всем всё равно. А это потому, что в Крыму знают, что такое дрожь земли, их бомбят. А здесь не знают.
— А вы ради тех, кто не замечает вас, тоже хотите себя в жертву принести? — спрашиваю его.
— Да, — отвечает за него дочь Юля. — Потому что в этой стране мы все друг другу братья и сёстры.
Я взглядываю на неё, чтобы понять: это ещё что за речи от подростка? Она так тонко меня троллит? Но Юля выдерживает мой взгляд.
— А кто думает иначе, просто пока не имеет нравственного стержня, — с лёгким вызовом отвечает она.
Сергей прячет улыбку. Он говорит, что такой работа солдата всегда и была: жертвовать собой в том числе и за тех, кто его жертвы оценить ещё не может или не сможет никогда. Но и тех, кто его не замечает, он считает братьями и сёстрами, детьми его Отчизны, а она у всех одна. А те братья и сёстры, которые жертвы не замечают, просто ещё не пробудились.
— Но вы же им желаете пробудиться от дрожи земли, — замечаю я, — а это не по-братски. Ведь они пробудятся тогда не от любви, а от страха.
Сергей молчит: думает. Вместо него говорит Наталья. Когда Сергей ушёл на фронт, она вдруг поняла, что отдавать часть зарплаты на русского солдата недостаточно. Для её души недостаточно. Надо занять себя делом, делать что-то руками, чтобы вложиться в победу. Она начала плести сети и делать окопные свечи. Ей позвонили по очереди две подруги, с которыми она хорошо общалась до СВО и которых считала своими людьми. Одна из них сказала: «Да провалитесь вы со своей СВО!» А другая пожелала Наталье и её мужу гореть в аду.
— А мне всё равно, — отвечает она. — Я человек беззлобный. Через пару месяцев одна из них мне снова позвонила и сказала без предисловий: «Я видела, что ты делаешь свечи. Мой муж ушёл на СВО. Расскажи, как их делать, хочу ему отправить». Я включила видео и всё ей подробно рассказала и показала.
— Зачем? Она же желала вам гореть в аду? — спрашиваю я.
— Она просила помочь, — отвечает Наталья. — Я ей сочувствую — как сестре. А как она ко мне относится, для меня неважно.
— Вы продолжите с ней дружить?
— Нет. Но почему вы настаиваете на том, что я помогаю фронту? — с удивлением спрашивает она.
— А вы разве не помогаете? — я кидаю взгляд в пристройку, на станки.
— Нет. Я не помогаю. Я делаю часть общего дела. Он воюет, а я — тоже, делая всё, чтобы защитить жизнь солдата. Это не помощь — это участие в общем деле. Не все в нашей Липецкой области хотят участвовать в нём — это правда. И не говорите, что мы все воспитаны одинаково. Я в школе работаю, мне всё видно. По-разному мы детей воспитываем. Есть родители, которые приучают ребёнка делиться, а если ударил другого, то извиняться. А есть родители, которые сразу с крика начинают: «Мой сын прав!»
— Поэтому я и сказал, что мне легче там, на фронте, — вступает Сергей. — Я работал в одной школе с Натальей учителем информатики. И вот последний конфликт. Ставлю ученику двойку. Сразу прибегает его мать с директором, кричат: «Как ты посмел двойку поставить?! Он у меня такой отличник!» Но моего предмета он не знает. И получается, что ученик прав, а учитель — нет. Мне легче без этого — на фронте.
— Но вы и за этого ученика, и за его мать с директором жертвуете собой? — уточняю.
— Да, — твёрдо говорит Сергей. — Когда мы там, все их недостатки для нас обнуляются. Они — просто братья и сёстры. А когда вернёмся, наверное, снова будут конфликты. Но в этом и состоит удел солдата — жертвовать собой и за тех, кто его жертвы не признаёт. Только говоря о дрожи земли, я не страха для них хочу. Я хочу, чтобы дрожь земли заставила нас друг другу помогать. Только общее дело заставит нас увидеть друг в друге братьев и сестёр.
Он обменивается с подростком Юлей взглядом. Под столом спит собачка. За воротами загораются фары машины волонтёров, приехавших за сетями. Ребята в камуфляже уже входят во двор. Я вдруг понимаю, что Юля многое возьмёт от этого вечера, проведённого за столом, под этой раскидистой яблоней. Будет часто его вспоминать. Хотеть вернуться в него. И в её воспитании дрожь земли окажется лишним элементом.
Аксанов Нияз
___________
156189
Сообщение отредактировал Михалы4 - Суббота, 27.04.2024, 18:50 |
| |
| |
/> |
